antherea

Locura transitoria

2008-07-21T22:15:00.007+02:00

Los vi hace seis meses en una revista y algo en mi interior clamó: «Los quiero». Eran unos manolos, altos, nada prácticos, incómodos, imposibles. Seguí su rastro hasta una tienda de Barcelona. Cada día pasaba por delante para verlos y podía oír cómo me llamaban desde el escaparate. Aun así era capaz de resistir la tentación de poseerlos porque su absurdo precio me echaba para atrás: ¿Cómo es posible que unos zapatos cuesten el sueldo con el que podría mantenerme durante una temporadita? Bueno, es posible, pero sobre todo es feo, en especial cuando hay tantas familias que ni en sus previsiones más optimistas lograrían sumar esa cifra a principios de mes. Así que tomé la decisión de no comprarlos, sintiéndome vagamente heroica por eso.
Hay algo completamente malsano en gastarse un montón de dinero en algo que destroza los pies. Mi armario está lleno de zapatos con la suela impecable pues, por uno u otro motivo, jamás me los pongo: sandalias que me dejaron unas secuelas dolorosísimas; zapatos que me hicieron unas ampollas en las plantas que tardaron semanas en curarse... Cada vez que miro la estantería del calzado, me tiraría de los pelos por todos esos euros invertidos en esta ridícula e inútil vanidad. No alcanzo a entender qué me pasó por la cabeza cada vez que adquirí un par de instrumentos de tortura que ni siquiera estreno. ¿Estaría abducida? ¿Sufro un trastorno de personalidad que solo se manifiesta cuando entro en una zapatería? ¿Me echan algo en la comida?

Pero he aprendido la lección; nada de eso volverá a pasarme. A partir de ahora, solo zapatos cómodos, para andar millas. Se acabó el invertir en taconazos que terminarán criando polvo o –en el mejor de los casos– en los pies de una amiga a la que no le importe sufrir.

Últimas rebajas. Los zapatos de mis sueños están a mitad de precio. Pero voy a ser fuerte; unos simples trozos de cuero no podrán con mi voluntad. Pasaré de largo. Veo a una chica con gafas y pinta de alelada entrar en la tienda y preguntar por el número de mis zapatos. Es el cuarenta. La observo mientras se los prueba con las manos temblorosas. Camina torpemente con ellos.

¿Quién será esa mujer que saca sin pestañear la VISA y se lleva unos zapatos que no se va a poner nunca? Si no fuera porque he decidido que jamás voy a comprarme un calzado bello pero incómodo, diría que soy yo o que, por lo menos, se parece muchísimo a mí.

Momento "Nina Simone"

2008-07-15T19:08:00.003+02:00

"Un fundido en negro se cierne milimétrico, elegante y sugerente sobre una Céline que baila una canción de Nina Simone ante un Jesse que, al fin, se descompone en moléculas".

Lo que podríamos llamar mini o micro decepciones son transcendentes, de hecho nada tienen que ver con los socavones de la vida, ni tan siquiera con sus costuras torcidas. No arrastran el desierto que viene después del dolor, o los desmayos del alma enferma ante la pérdida. A menudo, incluso nos sentimos privilegiados al adivinar que lo que hace que el día se nos atraviese es una auténtica menudencia, pero, aun así, es capaz de merodear alrededor de la almohada y estampar su firma en la esquina. Estas decepciones guardan relación con el relato personal que cada ser humano escribe mentalmente al compás de sus días. A pesar de que lo hayamos moldeado a golpes de crisis y raciones de aprendizaje, alterando alguno de los capítulos que en otro tiempo nos parecían intocables, nuestro relato no está inmunizado ante la decepción. A veces se veía venir, dices, y otras te asalta por sorpresa, cambiando bruscamente los renglones y moviendo las palabras sin punto y aparte; ahí donde había cercanía escribes falsedad, donde leías cariño, ahora figura rechazo. Se trata de microdecepciones pasajeras, por lo que sus garras no tienen categoría de envite, pero resultan descorteses e incluso miserables. En ellas puede cobijarse la ignorancia o la falta de reconocimiento, el ninguneo o la envidia que esperaba impaciente el momento para su puesta de largo. Pero tal vez lo más intolerable de las microdecepciones sea su falta de elegancia; su espesura contrapuesta a lo noble, lo transparente.

Como si todo tuviera un precio. A veces, las relaciones de trabajo se camuflan (por interés) bajo falsas muestras de amistad mientras algunas relaciones amorosas se confunden con historias imaginarias que nunca serán tal y como se habían soñado. Lo bueno es que en ocasiones son mucho mejores. Ésas son las verdaderas conquistas, aunque para lograrlas hay que vivir a cara descubierta, sin reprimirle al corazón sus discursos temerarios. Dice Eduard Punset que la capacidad de amar, en las personas dichosas, es superior a su miedo. Para ejercer la curiosidad o sentir un golpe de emoción es necesario abandonar estrategias y cálculos. A menudo nos aconsejamos unos a otros precaución en las relaciones humanas, medir la entrega, aprender de las decepciones. Nunca he creído que la experiencia sea garantía de nada, pero como mínimo te enseña que en muchas ocasiones tus problemas, en realidad, son los problemas de otros. No sé si la felicidad es una sala de espera, la planificación del viaje en lugar del propio viaje, como dice Punset. En todo caso, continúa siendo un auténtico milagro que a un día le suceda otro, el primer café, la promesa de una nueva página en blanco.

¿Se decepcionará Céline si realmente Jesse deja escapar su avión? yo creo que esto merece una tercera parte denominada "Antes del anochecer"...

Silencios

2008-07-07T21:40:00.004+02:00

«¿Me quieres?», «Sí, y es para siempre». Este asomo de diálogo al estilo de Woody Allen representa uno de los mitos de la relación entre hombres y mujeres: la dificultad de comunicarse. Los silencios masculinos han sido mitificados por la psicología y la vida cotidiana, contrapuestos a un universo femenino parlanchín que despliega su incontinencia verbal como síntoma de algo, tal vez de un urgente deseo de proyectarse a través de la palabra. A veces coincido en tertulias con personas de verbo arrollador y gran facilidad para enhebrar palabras –no siempre ideas– que sin duda proceden de su aparente seguridad. Apenas dudan antes de lanzar una sentencia, y aunque las más hábiles reconocen que pueden hacer demagogia, les atrae el juego de provocar y sentenciar demostrando su poder mediático. Una psicóloga me convenció de que esas personas no actúan así gracias a su autoestima; quienes tienen una alta percepción de sí mismos, me dijo, no suelen exhibirse, andan por la vida sin hacer ruido. Llamar la atención, mostrarse hipercomunicativo e ingenioso no es un factor de por sí ejemplar; a veces esconde carencias e infortunios personales. La neurología atribuye a las mujeres un mayor desarrollo del hemisferio izquierdo –dotado para el lenguaje, entre otras cosas– y a los hombres del derecho –sentido de la orientación, matemáticas, etc.– No obstante, la ciencia escapa al inmovilismo, dispuesta a revisar mitos. Recientemente, en la Universidad de Arizona, se comprobó que hombres y mujeres utilizamos el mismo número de palabras al día, y en un estudio publicado en «Science» se certifi - có que las mujeres también están dotadas para las matemáticas. La palabra está contenida en un cuerpo mientras que la intimidad cabalga entre el sentimiento, la percepción y las turbulencias de la mente, pero necesita palabras para ser articulado. Las mujeres nos quejamos de que los hombres hablan poco, sobre todo cuando ese silencio se convierte en un obstáculo para comunicarse, pero en los parques aún escuchamos: «Los niños no lloran, no seas como una niña». En esa castración emocional nadie se queda al margen. Hablar por hablar es catártico, muchas veces entretiene y divierte. Pero la incomunicación no se ancla tan sólo en la falta de palabras ni es exclusivamente masculina. Se trata de la dificultad de meterse en la piel del otro y, en cambio, querer estar en su cabeza. De querer predecir lo que piensa y siente, resolver sus silencios con nuestros pensamientos, poner por delante nuestras audaces pesquisas para resolver dudas en lugar de hacer una pregunta, aunque la respuesta no sea la que querríamos escuchar. Como decía Steinbeck: «Lo mejor es lo más simple, pero para ser simple hay que pensar mucho». Era hombre de pocas palabras, pero había algo que conmovía. Emergían las alas de un mundo interior, y conectaban con la propia dificultad de explicarnos.

Abrázame mucho

2008-06-12T11:51:00.012+02:00

Hace tiempo vi una película había un personaje interpretado por el incombustible Seymour Cassel que iba pidiendo abrazos a todo el mundo para no recibir mas que chascos y desplantes. Al final , en uno de esos momentos que sólo el cine y algunos privilegiados momentos en la vida nos conceden , el único personaje al que no se lo había pedido, es el que termina abrazándole. Me gusta recordar ese abrazo de Lili Taylor como un abrazo perfecto de una película imperfecta, qué caray, pero sincera hasta decir basta.
Hay abrazos de película que me fascinan, abrazos que huelen a sal y a lápiz de labios corrido, como el de Deborah Kerr y Burt Lancaster a la orilla de la playa en “De aquí a la etrnidad” o el último abrazo de John Malkovich a Michelle Pfeiffer en “Las relaciones poeligrosas” antes de decirle que va a dejarla para siempre o los abrazos desesperados de los amantes de “Happy together”. También me gustan los no abrazos, cuando desde la butaca de un cine deseas tanto que los personajes se pierdan uno en los brazos del otro, que te duelen los hombros y hasta la mandíbula, pero ellos, que saben de la fuera de las cosas que no se hacen, se mantienen a distancia aunque algo en el aire apunte que la distancia que les separa está ardiendo.

Hay abrazos falsamente emotivos, de esos que te hacen crujir las costillas, son abrazos donde hay alguien (el que te hace crujir) que irremediablemente sobreactúa. A veces uno, aunque sea un experto en abrazos, puede confundir las cosas y creer que es un abrazo de verdad, pero se equivoca : el abrazador utiliza la fuerza del abrazo para confundir al abrazado , es una llave de jiujitsu camuflada. Desconfiad siempre de los abrazos que da un abrigo marrón o verde loden o acolchado. Desconfiad de los abrazos de los entrenadores de fútbol o de los subsecretarios. Desconfiad de los que os dicen “Ven a mis brazos”.
Hay abrazos absurdos , como cuando uno se encuentra por la calle con alguien de quien no recuerda el nombre y se ve envuelto en un océano de brazos y golpes de espalda bienintencionados, pero que no llevan sino a una incómoda perplejidad, y cuando él o ella, los que os han abrazado, doblan la esquina, la piel empieza a ponerse morada de nostalgia, como si ese simulacro de abrazo os hiciera echar de menos algo que no se sabe muy bien qué es pero duele.
Hoy las calles se llenan de gente que reclama abrazos para no sé que competición o récord o quiniela, me recuerdan a esa vieja tía con verruga peluda que siempre cuando éramos pequeños os pedía un beso y hasta un abrazo.
Hay otros abrazos que son raros, un entrechocar torpe de huesos, como el primer abrazo de Jack y la novia cadáver. A los tímidos les cuesta abrazar, pero como la española de la copla, cuando abrazan, abrazan de verdad y no importa el crujir de huesos ni la torpeza , ni las gafas que se tuercen por el camino, ni las narices que tropiezan porque los abrazos no son como los besos pero casi.

La eterna búsqueda de la felicidad

2008-05-15T19:00:00.003+02:00

La mayoría de los muchos libros que, según ellos, nos ayudan a encontrar la felicidad hacen siempre una alusión admirativa y también agradecida a Thomas Jefferson, él fue el responsable de que en la Declaración de la Independencia de los Estados Unidos se incluyeran como derechos inalienables del ser humano “la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad”. Magnífica frase, sin duda, que debería ser la base de toda sociedad moderna; pero su última parte –“la búsqueda de la felicidad”– ha creado un malentendido que, a mi modo de ver, resulta negativo. Primero me gustaría decir que la búsqueda de la felicidad es un problema que preocupa sólo a sociedades que ya de por sí son bastante felices. Como es lógico, para quienes están penando por dar de comer a sus hijos o por evitar ser víctimas de la injusticia, de la enfermedad o de la muerte su meta es sobrevivir y no tienen tiempo de pensar en otra cosa. Para ellos por tanto la felicidad no es un fin sino una consecuencia que se deriva de lo que les ocurre. En otras palabras, son felices porque ese día han logrado un pedazo de pan que llevarse a la boca o porque han evitado a sus hijos un gran peligro. En las sociedades ricas, en cambio, la felicidad es un fin. La mayoría de nosotros, cuando nos preguntan qué es lo que más deseamos en esta vida respondemos que ser felices. Y ser feliz en el mundo opulento está casi siempre relacionado con lo que tenemos y, más aún, con lo que tienen los demás. Antes, la comparación (casi siempre desfavorable) con lo que tenía el prójimo no era demasiado aplastante. Porque hasta hace poco, nosotros nos medíamos con nuestros pares y con las personas de nuestro entorno. Así, podíamos pensar, por ejemplo, que éramos más o menos guapos / ricos / inteligentes que el vecino del quinto o que el farmacéutico de la esquina o que nuestro cuñado Pepe. En cambio ahora, en la era de la información, no nos medimos con nuestros pares, tampoco con nuestros allegados. Nos medimos con lo que vemos en la tele y en el cine. Nos comparamos por tanto no con la vecina del quinto sino con Angelina Jolie; no con el farmacéutico de la esquina sino con Bill Gates y no con nuestro cuñado Pepe sino con Philip Roth. Tal vez les parezca que exagero, pero les aseguro que no demasiado. Es posible que conscientemente nadie se mida con estos modelos inalcanzables, pero están ahí y esa sola circunstancia crea un nivel de exigencia personal y también de deseo que no es el que tenían nuestros abuelos. Por todo esto, a mi modo de ver, el hecho de que los librillos de autoayuda que tanto infestan nuestras vidas digan, parafraseando a Jefferson, que la felicidad es un derecho, no hacen más que añadir leña a la hoguera de nuestra insatisfacción. Consciente o inconscientemente lo que esas publicaciones intentan hacernos creer es que la felicidad nos es debida, que la merecemos y que, en una sociedad abierta, está al alcance de todos. Para empezar, el primer error reside en una falsa interpretación de la frase de Jefferson. Él nunca dijo que tuviéramos derecho a la felicidad sino a su búsqueda, lo que implica no una actitud pasiva, sino una muy activa. Por eso, que nadie espere que la felicidad le venga de fuera como un don divino; hay que currársela, como todo en esta vida. Después, está el asunto de las comparaciones. Otra de las falacias de la sociedad moderna es la de hacernos creer que podemos llegar a ser Alguien con mayúsculas. No, ni vamos a ser Angelina Jolie, ni Bill Gates ni Philip Roth; de modo que no vale la pena perder ni un momento de felicidad en eso. Y por fin está el tema más peliagudo de todos: el de que la felicidad está no en contar lo que uno no tiene, como hacemos todos en esta sociedad ricachona y caprichosa en la que vivimos, sino en contar precisamente lo que sí tenemos. Porque esa es la gran paradoja del ser humano: cuánto más tiene más echa en falta aquello de lo que carece, y cuantas más carencias más aprecia lo que tiene. Pequeñas compensaciones que hacen pensar que no todo es tan injusto en esta vida…

Cuando ya no importa

2008-03-05T23:14:00.005+01:00

Acabo de vivir una de esas historias que nunca se olvidan, que no te dejan indiferente y que no todos debiéramos recomendarnos a nosotros mismos ni a nuestros seres queridos, pero me ha ayudado a entender el misterio de la vida. La vida absurda, la vida breve, la vida aparcada en la roulotte de los sueños.

Morir y despertar son la misma cosa.

La bondad no está de moda. Parece un tema anticuado, todo aquello que sientes cuando haces algo por alguien cuando lo necesita, o simplemente para que se sienta mejor y tu no esperas nada a cambio. En la vida o en los sueños, (ya no sé si estoy despierta o dormida), además, no suele funcionar. Sin embargo, hay momentos de la vida que son realmente difíciles donde piensas en lo peor y es entonces que con esta virtud que transmite la gente que te quiere hace que llegues a salir confortada con la bondad del ser humano. Piensas en lo felices que puedes hacer a los demás. Y no es Dalai Lama, ni si se te apareció la Virgen, sino ser una mujer que puede hundir sus pies descalzos en la hierba bañada por la lluvia y respirar hondo en ese momento animal y todos los momentos que te restan...

Como en la película de Isabel Coixet “Mi vida sin mi”, todos nos hemos atrevido alguna vez a imaginarlo, sobre todo en la niñez, a pensar como seguirá todo por ahí rodando sin estar nosotros para contarlo. Lo que no suponía es que se puede hacer de otro modo. Viéndolo a través de una rutina donde llueve, donde no deja de sonar el teléfono, donde tus hijos te reclaman, escuchando una canción de amor encerrada en el coche y tomándote la última ración de tarta de queso que queda en el último bar abierto en el mundo una desapacible noche de invierno...

Cada uno hará su reflexión sobre esta lección de vida, para mí casi el más magnífico testamento a dejar en vida. Alguien me contó una vez qué sería de nosotros si nos quedara tan poco tiempo para ser felices hace tres semanas me dijeron que tenía un cáncer, he vivido una verdadera pesadilla, la peor de mi vida, pero he aprendido muchas cosas, los médicos son los más felices de la especie humana: los éxitos que puedan tener son proclamados por el mundo mientras que sus errores los cubre la tierra”.

Gracias, gracias y mil gracias, por vuestro apoyo, por vuestros ánimos, por ese positivismo, esas ganas de seguir arrancándome una sonrisa y sobretodo por… esa bondad.

Nueva colección Bambalinas

2008-02-13T18:45:00.009+01:00

No sin más ilusión que la primera colección, os presento la nueva temporada de bambalinas otoño invierno 08. Hay alguna que otra novedad, como que he incluido algunas prendas para nuestros varones y he trabajado nuevos tejidos, planas con liberty y tejidos invernales pero muy, muy suaves… para seguir cuidando una vez más entre bambalinas y algodones a los más baby´s!! Espero que os guste!! Cualquier escusa es buena para dar a conocer la marca y que menos que en mi blog, ¿no? También podéis ver más cositas en:

www.entrebambalinas.com

Optimismo

2008-02-10T22:46:00.000+01:00

Basta de quejas, de críticas, de lamentos y de letanías. Basta de “qué mal está todo” “¿dónde vamos a llegar? ” “antes esto no ocurría” y de “como sigamos así nos hundimos”. A lo mejor es porque hoy he puesto la radio y sonaba Amy, cuanto me sube la moral esta mujer y mira que pobre... vaya una! porque el vestido que me quería poner estaba milagrosamente limpio y planchado, porque nadie me ha echado el humo en la cara mientras me tomaba un café con leche perfecto con su punto justo de espuma, porque mañana es el cumpleaños de Lucía y ella está tan contenta. Yo, que si tuviera que ser un personaje de dibujos animados me convertiría en Mafalda, he decidido buscar razones para ser aun más optimista, de hecho siempre me he considerado así.

Una de las cosas que alienta el optimismo es la idea – idea refrendada constantemente por la realidad- que las posibilidades de metamorfosis de la humanidad son infinitas. Dice Edgar Morin en “Cultura y barbarie europeas” que a menudo en la historia, lo improbable se convierte en probable . O sea que, aunque los vaticinios sean funestos, aunque todo parezca indicar que nos dirigimos al caos, un giro inesperado en los acontecimientos puede cambiar las cosas. ¿Quién nos dice a nosotros que pasado mañan, nuestros políticos se levantan como yo hoy, con buen ánimo y se dicen “oye, venga, vamos a ver cuales son los problemas que de verdad le preocupan a la gente y vamos a trabajar todos codo con codo para solucionarlos dejándonos de monsergas, dejándonos de insultos y de ver quien va a quedar mejor en la foto, a ver por unos días, por un ratito, pensemos en las soluciones como si no fuéramos políticos, como si no fuéramos de una comunidad de vecinos donde uno piensa siempre que paga mas que el otro y el rellano de su piso siempre está mas sucio.
Después de todo, todo es posible. Por poner un ejemplo : ¿Acaso no le auguraban dos meses al matrimonio de Antonio Banderas y Melanie Griffith y ahí los tienen, tan contentos despues de diez años? Y Esperanza Aguirre y Josep Piqué eran de izquierdas ¿no? Y hace diez años nadie sabía lo que era un blog y ahora hasta los pastores de los Pirineos tienen blogs propios. ¡Y una jueza se ha casado con otra mujer! ¡Y en Arabia Saudí por fin permiten a las mujeres sacarse el permiso de conducir! ¡Y la guardia civil ha admitido a un transexual! Cómo le hubiera gustado a Federico García Lorca conocerle. Como veis por todas partes hay ejemplos que alimentan el optimismo, basta con fijarse.
Ahora me está entrando miedo de volverme demasiado optimista así que recordaré las palabras de Gramsci “El pesimismo que nos da el conocimiento no impide el optimismo de la voluntad”. A ver cómo me levanto mañana de momento me voy a dormir viendo Melinda y Melinda, una pelícila que explica diferentes historias de diferentes personajes que se cruzan entre si, el enamoramiento, la fragilidad del amor, la infidelidad y la incapacidad de comunicarse... por cierto que poco me gustan las películas dobladas al catalán!

Generaciones

2008-02-10T22:03:00.000+01:00

No soy de las típicas madres que van cada día al colegio a recoger a sus hijos, sin embargo sí lo hago los viernes por la tarde que para mi son sagrados. Aunque intuía desde un buen principio que podía encontrarme "de todo", estas tardes de vienres llego fresca y sin manías, dispuesta a entregar media horita de mi tiempo a escuchar y compartir historias de mujeres, a despotricar de los maridos y a empaparme de sabiduría maternal. No tardé en descubrir que existen dos grupos, el de las madres "cachondas" y el de las "desesperadas".
A veces se juntan y otras van por separado. Las "cachondas" son capaces de llegar y soltar una pregunta tan curiosa como: "Si en toda tu vida sólo hubieses bebido agua, es decir, si no hubieses estado bajo la influencia del alcohol... ¿cuántos polvos hubieses dejado de pegarte?" Y las "desesperadas" sólo son capaces de cuestionarse si el psicólogo infantil, al que van sus hijos, está capacitado para recetar antidepresivos, si la pintura acrílica con agua que le vendieron, como pintura ecológica, para pintar el cuarto de los niños puede causarles alergias o si el mejor regalo para un niño que empieza a leer es un dominio en internet o un móvil.
Hoy he recibido un e-mail muy simpático, una felicitación para todos aquellos niños que nacimos entre los años 30 y los 70, atentas madres "desesperadas". ¡Va por vosotras!
• Sobrevivíamos al hecho de ser nacidos de madres que fumaban y bebían durante el embarazo, que tomaban aspirina, comían queso roquefort y atún de lata, y además no se hacían la prueba del azúcar.
• Dormíamos en cunas pintadas con pintura de alto contenido en plomo.
• Sobrevivíamos sin medicamentos con tapones a prueba de niños, ni protectores de corriente y andábamos todo el día en bicicleta, sin casco, sin coderas y sin rodilleras.
• Paseábamos en coche sin asiento para bebes, sin cinturones de seguridad ni air bags.
• Bebíamos entre amigos de la misma botella y nadie se moría.
• Comíamos chuchees, palomitas, pipas, chufas y altramuces sin ahogarnos ni convertirnos en "focas obesas".
• Salíamos a jugar con los primos o vecinos y no regresábamos hasta que las farolas de la calle se encendían anunciando el anochecer, y nadie se preocupaba.
• No teníamos móviles ni GPS para ser localizados a ninguna hora del día y vivíamos felices.
• No teníamos Playstations, Nintendos, X-Boxes, Wii, ningún tipo de videojuego, ni 150 canales de cable o televisión satelite, no había videos, películas o DVD´s, no había sonido sensorround o CD´s o iPod´s, ni ordenadores, ni internet...teníamos amigos y salíamos a buscarles .
• Nos caíamos de arboles, de caballos, nos rasguñamos, nos rompíamos huesos y dientes, sin demandar a nadie.
• Jugábamos con gusanos, arañas y un sinfín de bichos y no nos moríamos de alergias ni de picadas ni de virus.
• Nuestros juguetes eran canicas, pistolas, tirachinas... sin atragantarnos, matar o sacarle el ojo a nadie.
• Competíamos, ganábamos, perdíamos y aprendíamos a vivir con nuestros disgustos y carencias.
No cabe duda de que esta generación ha aportado, grandes genios, creadores, inventores, personajes que han sabido tomar riesgos y resolver muchísimos problemas. Los últimos 50 años han sido una "explosión" de innovación y de nuevas ideas. Tuvimos libertad, fracaso, éxito, responsabilidad y aprendimos a lidiar con todo ello.
Para toda esta generación... ¡FELICIDADES! Y a todas aquellas madres ¨desesperadas¨ que no dejan vivir a sus retoños, las castigo sin agua para el resto de su vida... y eso sí, para todas ¡MUCHOS POLVOS!

Las canciones de amor a veces son alegres

2008-01-28T21:41:00.000+01:00

En un momento de una de las películas de amor mas bellas que se han rodado, “La mujer de al lado" de François Truffaut, el personaje de Mathilde interpretado por Fanny Ardant dice, sonriendo tristemente: “la verdad de la vida está en las canciones de amor: no puedo vivir sin ti, me haces falta como el aire que respiro, te amaré hasta la muerte…”. Y sin embargo, las canciones populares siguen siendo una especie de subgénero que no recibe ningún tipo de reconocimiento, como si sus autores - salvo muy pocas excepciones, Dylan, Leonard Cohen , Neil Young…- fueran una especie de artistas de cuarta categoría.
Hay canciones que en tres minutos son capaces de expresar de una manera admirable todos los estados de ánimo y todas las fases por las que puede pasar un ser humano. Morrisey, uno de los cantantes más carismáticos que ha dado el pop mundial, escribió una canción que es toda una oda al componente masoquista que tienen muchas relaciones donde uno ama más que el otro: “Cuanto más me ignoras, más cerca estoy de ti, pierdes el tiempo porque ahora soy una parte importante del paisaje de tu mente, tanto si quieres como si no”. Esta es una de esas canciones que glorifica el amor no correspondido y Morrisey, con su voz doliente, la interpreta con un desdén que dignifica absolutamente la figura del que ama demasiado y en silencio.
La primera estrofa de una canción de Joy Division, un grupo que fue muy popular en los 80, es una admirable descripción de la desintegración de una pareja. “Cuando la rutina aparece y las ambiciones se recortan y el resentimiento crece pero las emociones no crecen y tomamos diferentes caminos, entonces el amor nos separará otra vez”. De la misma época es una canción de The Cure, “Oraciones por la lluvia”: “… me ahogo, respiro en el polvo, y nada brilla sino la desolación, y me avergüenzo de las horas que pasamos matando el tiempo otra vez, esperando la lluvia…”.
Las canciones pop pueden capturar la historia de una vida en dos frases. “Miedo es la cerradura y risa la llave de tu corazón” dice una canción de “Crosby, Stills, Nash and Young”. “Y despues de todos los amores de mi vida, de todas las mujeres, tú eres todavía la única “ se dice en “McArthur Park” , una canción que ha sido interpretada por todos los grandes desde Sinatra hasta Ella Fitzgerald. Y el poder de evocación que pueden tener un par de notas es inmenso: es imposible no oír una canción de Beach Boys sin oír las ola , sin oler la sal, sin ver buenas vibraciones haciéndose corpóreas en el aire.
Una de las canciones mas tristes que se han escrito es “Il faut savoir”, interpretada por Nina Simone como “You gotta learn”: “ En la vida , hay lecciones duras, y una de ellas es que tienes que aprender a vivir con el corazón roto”.
Quizás uno de los mejores y mas prolíficos autores de canciones de todos los tiempos fue Cole Porter. La mayoría de sus canciones son canciones de amor alegres y sin embargo en esos himnos al amor absoluto y a la alegría de vivir donde no importa nada sino la pasión que une a dos personas hay un componente de profunda melancolía, como si todos esos magistrales estallidos burbujeantes no fueran sino un exorcismo para conjurar los problemas y las situaciones de la vida real: ésa en que los amantes no ven fuegos artificiales cuando están juntos, ni huelen a orquídeas ni están convencidos de que van a amar y ser amados para siempre.
“ Pero aunque el amor se acabe y todo esté oscuro siempre nos quedarán las canciones de amor” como decía el inefable Gilbert O`Sullivan.

Mis grandes éxitos musicales

2007-12-26T22:42:00.000+01:00

Ya queda poco para despedir el año y qué mejor forma de hacerlo que con música. A próposito del programa que estoy viendo en TV1, he decidido hacer mi selección personal mostraros la música que este año me ha hecho cantar, bailar, vibrar, soñar, llorar... y quiero compartirla con vosotros y a la vez crear un nuevo meme, vosotros votáis y aportáis vuestra selección, ahí va:

The Fray - How To Save A Life

Mika - Relax, Take It Easy

The Killers - Read my mind

Kaiser Chiefs - Everything Is Average Nowadays

Peter, Bjorn & John - Young Folks

U2 - Window in the skies

Miguel Bose "Papito" - Como un lobo

All Good Things (come to an end) - Nelly Furtado

Dover - Let me out

The Arcade Fire - Wake Up

Rufus Wainwright - Going to a town

Me gustaría pasarle el meme a Luisru, porqué simplemente me encanta su criterio musical y él entiende mucho de esta materia, a Juanjo, ya que ha estado jugueteando a las adivinanzas musicales durante todo este año y a Camille porqué seguro que nos sorprenderá.

Feliz Navidad

2007-12-21T18:46:00.000+01:00

Siempre que llegan estas fechas y el alcalde comienza a torturarnos colgando sus perifollos navideños ¡más de un mes y medio antes de tiempo!, yo me acuerdo de Montse. Y es que así se llamaba una amiga que fue toda una pionera en lo que podemos llamar la ‘posfamilia’. Esta expresión, que le tomo prestada Fernando Schwartz y que me parece genial, sirve para describir la actual realidad familiar de muchas personas con hijos de uno y otro cónyuge de matrimonios anteriores, con nueva familia, ex familia, primera suegra, segunda suegra, tercera suegra, el/la novio/a de mamá, el/la novio/a papá, etcétera. Y dicha expresión sirve también para plantear nuevos retos emocionales: ¿qué pasa si me divorcio de X, pero sigo queriendo como si fuera mío a su hijo, Z? ¿ Puedo pedir régimen de visitas? ¿Y mis dos hijos, que se han criado con el de X, dejan con nuestro divorcio de ser hermanos de Z? Y si resulta que adoro a mi suegro de mi primer matrimonio y detesto al actual, ¿tengo que dejar de ver a uno y sustituirlo por el otro?

Como digo, Montse era toda una avanzada en esto de la posfamilia. Tenía, para que se hagan una idea, dos hijos del primer matrimonio, uno del segundo y había vivido diez años con dos hijas de su tercer marido, a las que adoraba. Para complicar más el asunto, este tercer marido la había dejado por Rubén, el profesor de tenis de ambos, con el que Montse, a su vez, había tenido, en tiempos, un romance tórrido.

Esta situación, digna de aquella serie americana tan divertida de nombre Soap, era ya muy complicada durante todo el año, pero cuando se acercaba la Navidad con su ‘noche de paz’, su milonga de «amaos los unos a los otros» y aquello de «bienaventurados los hombres de buena voluntad», la cosa se tornaba realmente letal: su primer marido, que era todo un facha, se negaba en redondo a que sus dos hijos se juntaran con las hijas del tercero, puesto que tenían, según él, un padre maricón. El segundo marido, que odiaba al facha, no permitía que sus churumbeles comieran turrón con los del primer matrimonio. Y el tercer marido, que no en vano se había puesto el mundo por montera, decía que a él la Navidad le importaba una jota y que se largaba a Cancún con Rubén, dejándole a Montse sus hijas para que «la acompañaran en esas fiestas entrañables».

Con este papeletón y otros detalles que les ahorro, porque no me iban ustedes a creer, apenas alumbraba el mes de diciembre a Montse ya se le empezaba a demudar la cara. Andaba la pobre como loca comprando regalos para toda su enorme posfamilia y, lo que es aún más trabajoso, templando gaitas y emulando a Metternich u otros famosos negociadores y estrategas mundiales para que la ‘noche de paz’ fuera lo menos espeluznante posible. Cuando uno se la encontraba por ahí y le hacía la consabida pregunta de: «¿Qué tal, Montse?, ¿qué le vas a pedir a los Reyes?», ella suspiraba consternada: «Yo lo que quiero es que me duerman por Navidad y despertar el 7 de enero».

Son muchas las personas que dicen detestar la Navidad y siempre que se habla del tema repiten los mismos argumentos: que si les espanta esa explosión de espumillón, Peces en el río y demás perifollos navideños que tiene uno que tolerar desde el mes de noviembre y, a veces, desde octubre. Que si se gasta uno un pastón en regalos que no le gustan a nadie. Que si no aguantan los atascos y la ciudad congestionada… Rara vez, en cambio, se habla de lo que verdaderamente duele, el hecho de que la Navidad pone en evidencia las contradicciones y complicaciones de lo que hoy es el mundo de los sentimientos. La vida de muchos de nosotros se ha convertido en un ejercicio de malabarismo con muchas pelotitas que mantener en el aire al mismo tiempo: nuestros padres, nuestros hijos, nuestros amigos. Y a estas pelotitas se unen, además, todas las que provienen de las posfamilias. Por eso, no me extraña que tantos tengamos alergia a la Navidad. Ya sea por la sobredosis de presencias o por las muchas ausencias, cada vez somos más los que deseamos que llegue ¡ya! el salvador 7 de enero.

The beautiful boy

2007-11-26T18:34:00.000+01:00

El periódico Libération acaba de publicar un número especial dedicado a diversos testimonios gráficos destacados que han aparecido en el cotidiano francés en el último año. Son imágenes espectaculares, cotidianas, cómicas, dramáticas, tiernas,. Imágenes que en pocas ocasiones representan lo que nos parecen al primer golpe de vista.
En la portada aparece una fotografía realizada en Shangai que muestra un prado con abetos al fondo y tres policías chinos que miran con expresión adusta al objetivo de la cámara sentados en pequeños taburetes de plástico. En la página siguiente , vemos a esos mismos policías con una expresión completamente diferente, de pie cogidos de las manos de chicas sonrientes formando una especie de lo que, a primera vista, parece el corro de la patata o la conga . Lo que de verdad pasaba, explicada por el propio fotógrafo, es bien distinto de lo que parecía que pasaba: mientras en la primera foto , los policías de mirada adusta estaban vigilando un concierto de rock, sus pies no dejaban de moverse al ritmo de la música, en la segunda, los policías están formando una cadena humana para dirigir a los espectadores del concierto fuera del recinto. Las expresiones sonrientes en realidad son expresiones de esfuerzo y tensión, dado que ha sido uno de los conciertos mas multitudinarios que se han dado en la ciudad china.
En la misma publicación aparece una foto en color sepia: un retrato de un hombre de unos cincuenta años con camisa blanca y chaqueta de piel mirando a la cámara con ojos tristes. ¿Quién es este hombre de abundante pelo canoso, frente arrugada, labios frunidos, ceja levantada? ¿Qué clase de vida ha tenido, qué vida tiene? El color sepia le otorga un aire de daguerrotipo de principios de siglo , como si fuera una fotografía de alguien fallecido hace mucho tiempo. Mirando el pie de la imagen, encontramos esta perturbadora información: se trata del sueco Björn Andresen, el adolescente que hace treinta y cuatro años interpretó a Tadzio, el chico de mirada ambigua que atormentaba a Dirk Bogarde en la película de Visconti, “Muerte en Venecia”. Volviendo a mirar la foto con ese dato en la cabeza,la fotografía ya no es un bello retrato de un hombre de mediana edad, es una imagen que se lee como una letanía sobre los sueños perdidos, sobre la muerte de las promesas sobre la belleza y la juventud eternas: Tadzio tiene hoy la misma edad del hombre que buscó la muerte en Venecia, que se tiñó el bigote, que deambuló por los canales, ajeno a las patéticas, tarantellas tan sólo para estar cerca de él, para verle pasar rodeado de sus hermanas y de Silvana Mangano. La foto , sumada al pie de foto, es doblemente triste, infinitamente trágica. El fotógrafo hizo bien virando la imagen a sepia.
Mirando las fotos de los coches quemados en París, amontonados con números pintados en las puertas ennegrecidas, sólo puedo pensar en todo ese metal desperdiciado, en toda esa rabia que no encuentra palabras y que se expresa con la consulta en internet de la fabricación de cócteles Molotov. Le enseño la foto a un amigo que, al contrario de mí , es un fanático de los coches . Me dice, tras echarle una larga mirada a la foto , que no hay un solo BMW o Audi o Saab en las hileras de coches destrozados. Qué curioso, dice, sólo han quemado coches de baja gama. Y yo me quedo pensando.

Una mañana

2007-11-12T22:52:00.000+01:00

Una mañana abres los ojos sin saber si tus párpados te pertenecen. No apagaste la luz la noche antes y has dormido encima de un libro de una autora japonesa, triste hasta decir basta, que te ha dejado marcas en la cara. La ducha no te despierta. Queda café justo para una miserable taza aguada. Tus neuronas se burlan de la taza aguada. La calle. La calle espera tras la puerta y tienes dos minutos de ángel exterminador, no quieres salir, no puedes salir. Sales.
Bar. Un cortado cargadito. Alejandro Sanz a toda hostia. Discusión entre los camareros sobre quién atiende la barra, quién la mesa. Gritos, reproches, alusiones a pasadas afrentas, a tursos sin cumplir, mal reparto de propinas. Se olvidan de tu bocadillo de queso. Hambre, aire acondicionado gélido dándote en el cogote. Señora inmensa con carrito de la compra jugando con desesperación a la máquina tragaperras. Dejas el euro en la barra y robas el periódico. Tu absurda venganza por lo del bocadillo. Y por lo de Alejandro Sanz.
Paras el primer taxi que pasa. El olor a faria te golpea nada mas abrir la puerta. Y radio tele-taxi. Tienes que repetir tres veces adónde vas, pero al de la faria no se le ocurre bajar la radio. Sanitarios tirados de precio. Jamones envasados al vacío. Liquidación en fábrica de sofás. Vuelve la Pantoja. Mas sanitarios baratos. Un chiste de Arévalo que le hace mucha gracia al de la emisora. Abres el periódico al desgaire. Salmonela en los bocadillos de una fiesta popular. Un menor pasa a disposición judicial acusado de cómplice en la muerte de una disminuida psíquica de 23 años a la que encontraron en una cuneta. Habían abusado de ella y después, la habían quemado. Viva. Despiertas, por fin. Te despierta todo el dolor del mundo en ocho líneas contadas. Le dices al de la faria que has cambiado de idea, que te devuelva dónde te encontró, que vuelves a tu casa, a tu cama arrugada, al libro triste de la japonesa. Pero está fascinado, escuchando a Perlita de Huelva y no te escucha.

La soledad del teléfono

2007-11-02T17:02:00.000+01:00

Todos somos actores o , dicho de otro modo, la naturalidad no existe . Y el teléfono móvil es la herramienta definitiva que nos proporciona la muleta indispensable para que nos lancemos a la escena de la vida cotidiana sin complejos ni vergüenzas: el móvil termina con la timidez, con el miedo escénico. “¿Dónde estás? ¿Qué tiempo hace ahí? ¿Cuándo vienes? Oye , te dejo, se me acaba la batería, no, ahora te oía bien, no, te pierdo, ahora sí , sí es que aquí no hay mucha cobertura, no te muevas, no, te vuelvo a perder…” Todo esto, unido a los mil gestos que proporciona como si fueran los mil adminículos del Inspector Gadget: la mueca de resignación cuando estamos con alguien y el interlocutor al otro lado del teléfono no nos suelta, el gesto de fastidio cuando “no tenemos mas remedio” que coger una llamada que corta la conversación que estamos manteniendo, la cara de profunda satisfacción que pone la gente que habla con el sin manos por la calle, como si estuvieran manteniendo la conversación mas interesante de sus vidas al tiempo que juegan con bolas chinas. El móvil es un arma suprema de satisfacción masiva: nos permite fingir con total impunidad una felicidad que no sentimos( y a veces ese fingimiento es tan real que acabamos por creerlo), nos permite gritar a nuestro entorno “Tengo otra vida, no estoy solo, allá afuera hay gente que me quiere, que me escucha, a la que intereso” . En los transportes públicos , el móvil nos obliga a comunicarnos con los demás: todos hemos puesto alguna vez cara de póker cuando hemos oído la musiquita de “El exorcista” salir del bolso e alguna venerable anciana, todos hemos esbozado una sonrisa de disculpa cuando las primeras notas de “Los ángeles de Charlie” salían de nuestra mochila. Nadie está a salvo de dar la nota. En el cine, en el teatro, en los conciertos, nos piden que nos desconectemos, pero siempre hay alguien que se olvida. Sinceramente, creo que es un olvido premeditado. Como si a algunos individuos les costara un enorme esfuerzo estar con todos los sentidos puestos en una pantalla, en un escenario, en una conversación.
En una reunión, importante o no, valorizamos a nuestro entorno, y de paso, nos disculpamos diciendo al contestar “Te llamo luego, estoy en una reunión superimportante”. También jugamos entre el móvil y el fijo: “Te dejo que me llaman”. Es un gran misterio porqué cogemos esa llamada en primer lugar cuando no tenemos ninguna intención de contestar.
Es la serie” 24 horas “ , uno de los ejes dramáticos es la posibilidad de que el protagonista pueda o no utilizar su teléfono, tenga o no batería, pueda o no ser contactado. El contacto , la posibilidad de él , se transforma en un mito : el móvil nos proporciona la ilusión de que podemos ser contactados en cualquier hora, en cualquier lugar. Y esa ilusión de contacto, de comunicación, no es mas que eso, algo ilusorio.
Una vez, ví en un tren de cercanías a una chica sola hablando por el móvil: reía , gesticulaba, se golpeaba las rodillas para enfatizar cada palabra, mencionaba fiestas pasadas, futuras , “Lo hemos pasado genial, ya verás cuando la otra se entere”. Y supe con absoluta certeza que no había nadie al otro lado, que su móvil no funcionaba, que estaba dando una representación para todos los que intentábamos leer o simplemente mirar el paisaje pasar por la ventana. Esa chica que reía hablando con nadie me pareció la chica más solitaria del mundo.

El fracaso

2007-10-22T17:16:00.000+02:00

La Constitución española redactada por Juan Benet y compuesta por un solo artículo aún no se ha superado. Aquella Carta Magna decía así:

“Artículo 1: Todo español tiene derecho a fracasar”.

Yo, que veo una pared y tengo la costumbre de lanzarme a darme la hostia pensando siempre que estará blandito, reivindico aquí el fracaso y recomiendo estrategias para estrellarse sentimentalmente con éxito y apoyo del entorno cercano en la sociedad actual. Desde luego que es mejor fracasar con un tipo de tu edad, si quieres ser original elige siempre a un hombre mayor si eres mujer, o a una mujer más joven si eres hombre. Si eres gay pasa al punto dos, está mejor visto ser infeliz con una pareja heterosexual.
Es preferible vivir a disgusto con alguien de tu clase social. Sobre todo si eres pobre. Tu familia no podría perdonarte que alguien más rico te hiciera daño. Elige para arruinar tu vida a una persona que haya ido a tu colegio, a tu misma Universidad o que sea amigo de la familia de toda la vida.
Mejor si eres la víctima. Cuando sientas la humillación de unos cuernos a destiempo o del desamor más distraído, repítete a ti misma que todos vuestros amigos, familia y profesionales allegados te preferirán a ti por seguir queriendo aún al precio de tu dignidad.
Mejor fracasar junto a una pareja que no sea alcohólica ni yonqui, que no le guste el juego, que jamás haya pagado por el sexo y, a ser posible, que no fume. Por mucho daño que te haga alguien que carezca de estos vicios siempre estará mejor visto. Y si decides volver nadie te llamará tonta.
Mejor si celebras la Navidad y vas de vacaciones en verano (y algunas Semanas Santas) y le has comprado a su madre dos regalos por su cumpleaños aunque nunca te cayera bien. Mejor si no has engordado diez kilos desde que te enamoraste. Así nadie pensará que la culpa de que no te desee es tuya. Mejor si has empeñado la mitad de tu vida en hacer un disfraz a tu medida y ahora descubres que estás desnuda. Siempre habrá gente que se quede prendada con el traje nuevo de la emperatriz.

Con amor, para ti Vivi

El par de calcetines

2007-10-16T17:38:00.000+02:00

Nunca he sido maniática para la gente, pero desde que tengo blog prefiero decir que soy observadora. Y lo que antes era onanismo mental, en adelante será teoría sociología. Así pues, considerad en adelante como sospechosas, traidoras y personas de las que no fiarse jamás a los siguientes tipos de sujetos (hablemos mejor de tipologías, que ya digo que estoy crecidita):

Los que no se comen el final de la pizza.
Los que abren el brick de leche sin emplear la fuerza ni las tijeras. Esa clase de gente que le encuentra algún sentido a la línea de puntos que aparece dibujada en el cartón. Si además no derraman unas gotitas al estrenarlo, huye.
Las personas con dinero que llevan ropa raída o rota. ¿Qué es lo que esconden? ¿Acaso piensan que su aspecto es chic?
Los que nunca desparejan sus calcetines. Los lavan todos juntos, los tienden juntos y llegan al cajón (bien doblados) ¡juntos! La maldad intrínseca de estos seres es directamente proporcional al buen rollo de quienes salen a la calle con calcetines desparejados. A este respecto aporto bibliografía. Leed ‘El hijo de Guttenberg', de Borja Declaux. (In memoriam).
Los que dicen de sí mismos que su único problema es que son demasiado buenas personas.
Todos aquellos que no quieren salir en las fotos de grupo y, en general, los que detestan poner fotografiados y siempre ponen pegas, aún cuando quien dispara es alguien que les quiere.
Los que se ponen de mal humor cada Navidad.
Los que hablan consigo mismos en tercera persona. En plan: "Vamos Manuela, tú puedes hacerlo". Cuando la que habla es Manuela y lo hace en alto y sin pudor.

PD: Excepción a la infalible regla. Conozco a una mujer a la que confiaría la vida de mis hijos e incluso la de mi perro (que no tengo), que sólo ha desparejado una pareja de calcetines en la vida. ella es la excepción a la regla, pero en todo caso salva la teoría por aquel huérfano de algodón negro que posó en el alfeizar de la ventana la espera de su pareja perdida. Un año después regresó el sujeto extraviado de la casa de vacaciones de la Costa Brava y se fundió en un apretado nudo con su amante. Ahora, los dos huelen a suavizante y descansan juntos el cajón de mi amiga, que nunca ha llevado calcetines distintos pero que siempre ha tratado con bondad poética a cada uno de sus cubrepinreles.

Vida

2007-10-08T17:25:00.000+02:00

Alejandro Jodorowsky

Mamá quiero ser sexy

2007-10-02T11:20:00.000+02:00

Los médicos han dado la voz de alarma pero de momento nadie les hace demasiado caso: la infancia de nuestros hijos es, a los efectos, tres o cuatro años más corta de lo que fue la nuestra. El fenómeno no por curioso deja de ser inquietante. Las niñas, por ejemplo, ya no quieren jugar con plastilina o montar en bici, lo que quieren es bailar como Shakira, vestirse como Paulina Rubio y tener el pelo de Beyoncé. Lo malo es que también pretenden hacerse piercings, usar minifalda y tener “novio”. Pero el fenómeno va aún más allá.
Hace unos meses muchos pusieron un grito en el cielo por un anuncio de Armani en el que aparecían dos niñas asiáticas de seis o siete años maquilladas y vestidas de tal guisa que parecían un reclamo procaz que incitaba al turismo sexual. El anuncio fue retirado y la firma se disculpó pero a nadie se le escapa que la publicidad lo que hace es mirarse en el espejo de la sociedad y utilizar rasgos que ya existen en ella. Actualmente la polémica esta servida por el anuncio de Nolita contra la anorexia. Dicen los especialistas que la alimentación actual y la obesidad infantil adelantan la pubertad de modo que hoy las niñas y los niños se desarrollan antes; pero no solo se trata de eso.
En la oscarizada película Little Miss Sunshine puede verse cómo una familia de clase media hace todo tipo de locuras para que su niña de seis años llegue a tiempo de tomar parte en un concurso de belleza infantil en el que las participantes (maquilladas, peinadas y siliconadas) resultan ser la versión bonsái de Britney Spears o la tonta de Paris Hilton. El fenómeno no se limita a las niñas, los chicos también reclaman su acceso precoz a la feria de vanidades: uno pide que le hagan mechas rubias en el pelo, otro quiere un pendiente en la oreja y todos reclaman un piercing o un tatuaje. Según los expertos, el problema no es únicamente que con esta tendencia se les esté robando a unas y otros una etapa tan fundamental en la vida de todo ser humano como la niñez. El mayor problema reside en que la evidente erotización de la infancia eleva los riesgos de sufrir alteraciones de conducta, enamoramientos frustrados y por supuesto trastornos alimentarios tan temidos como la anorexia. Los medios de comunicación, la publicidad y los modelos a imitar (cantantes infantiles y demás monstruitos) potencian dicho fenómeno desde una edad tan temprana que los chicos no están formados para asumirla. En otras palabras, la sexualidad precoz acaba por eclipsar diversos aspectos importantes de la personalidad y se convierte en el único baremo válido para juzgar a alguien. Cada época tiene sus excesos y sus absurdos.
Aún recuerdo mi primer lápiz de labios comprado a escondidas (catorce años) y mis primeros zapatos de tacón (cerca de los dieciséis). Era yo por tanto una anciana comparada con estas lolitas actuales que andan ya pidiendo guerra a los ocho y que, probablemente, ni siquiera recuerdan cómo comenzaron en tales lides. Los distintos ritos iniciáticos, servían antaño para marcar la frontera entre la edad infantil y la adulta a los doce o trece años. Naturalmente no voy a ser tan retrógrada (ni tan ilusa) de pedir que volvamos a ellos, tampoco de que regrese la deliciosa posibilidad que tuvimos nosotros de ver cómo nuestra infancia se disolvía poco a poco hasta convertirse en adolescencia. Lo único que pretendo al señalar el fenómeno es alertar a ciertos padres que parecen encantados de que sus niños y niñas sean tan precoces. Pienso que sería mejor que los ayudasen a vivir y a disfrutar de su infancia un poco más y que les explicasen que ya tendrán tiempo harto suficiente de ser sexys, de enamorase y por supuesto de llorar y sufrir por amor. Ayudarles, en definitiva, a que nadie ni nada les robe la infancia porque es, todos los viejos lo sabemos, posiblemente la etapa más feliz de la vida.

Unisex

2007-09-20T22:05:00.000+02:00

En los años sesenta y con la mejor voluntad, como suelen ocurrir esas cosas, llegó la moda unisex. Los vendedores se echaron las manos a la cabeza mientras algunas parejas llevaban a la práctica esa pesadilla de vestirse igual. A las niñas bebés se las cubría con faldones azules, aunque se les agujereaban las orejas para que no las confundieran con un varón. Contradicciones modernas. Y las mujeres empezaron a vestir pantalones de peto, parcas con capucha y, cómo no, unos tejanos. Muchas respiraron aliviadas, por fin podían quitarse aquel disfraz de falditas de vuelo y zapatos pimpollo y no tenían que silenciar ese complejo freudiano causado por la envidia del falo, atándose una corbata al cuello. El mercado, políticamente correcto, intentaba equiparar ambos sexos tratándolos como un solo ser, más allá de las diferencias que llevábamos arrastrando más de tres mil años. Tan sólo había un pequeño problema: los hombres jamás se pusieron una falda ni unos zapatos de tacón, mientras nosotros debíamos borrar el fucsia de nuestro armario. El boom del unisex tuvo ciertas ventajas para el aún entonces llamado sexo débil, como el hecho de normalizar el uso de pantalones, botas y jerséis, además de la eterna camiseta blanca, que hasta hacía poco había sido una prenda interior masculina. Lo unisex era básicamente ropa de hombre que se podía adaptar a la mujer, en un arrebato filosófico en el que el feminismo parecía declarar la guerra a la feminidad.

Aquello que pareció nacer con aires de conquista y de progreso, fue un auténtico blue. Las mujeres perseguían desesperadas una falda rosa y deseaban abandonar aquel aire de Tom Sawyer o de motorista. Hasta que el mercado se dio cuenta de que no somos intercambiables. Que disponer de nosotras mismas, decidir sobre nuestro cuerpo y tener el derecho y la oportunidad de desarrollarnos como un hombre no impedía que rubricáramos nuestra propia estética y nuestras formas de seducción. En la ‘tercera mujer', Gilles Lipovetsky abogaba por un feminismo menos colectivo, como si no dependiera de lo político la erradicación de las diferencias salariales que persisten en todo el mundo, y se permitía afirmar que ‘la mayor parte de las mujeres desean ser cortejadas, deseadas...y esto explica que la tradición se perpetúe'. Puede que tuviera razón. La independencia nada tiene que ver con la altura de unos tacones ni el carmín encendido. No significa renegar de los atributos asociados a nuestro sexo; partir de cero anulando aquellos signos que confeccionaron en nuestro imaginario. Los complejos ante lo femenino, afortunadamente, han ido disipándose aunque cada dos por tres, cuando una mujer que ejerce una representación pública cuida su indumentaria, véase Cristina Kirchner, es tachada de frívola. El mercado, ávido por demostrar que la sociedad evoluciona, ha puesto en marcha un proceso de ‘regendering', adaptando los productos a los gustos particulares de cada sexo. Desde la tecnología hasta la alimentación, las cartas de los restaurantes o el interiorismo de las casas, el sello femenino y el sello masculino quedan fijados con carácter. Eso sí, nunca como ahora se habían sentido tan libres ambos sexos para elegir el rosa o el azul.

Londres es muy caro

2007-09-16T22:15:00.000+02:00

Sé perfectamente que no acabo de descubrir el mundo pero ya que acabo de estar unos días en Londres, me gustaría compartir con vosotros mi comparativa de precios particular. Londres es carísimo, pero cuando lo digo lo digo de verdad, duplica los precios en muchos casos de la también carísima Barcelona, pero es que en muchos casos hasta los triplica! Os muestro una tabla comparativa de algunos de los precios/productos de consumo habitual en nuestra vida cotidiana:

	LONDRES	BCN
Café con leche	£1,85 = 2,5 €	1,20 €
Trayecto metro	£4 = 6 €	1,25 €
Un menú completo	£30 = 42 €	15 €
Trayecto 10 min. taxi	£12 = 18 €	8 €
Hotel *** (no céntrico)	£100 = 150 €	90 €
Cerveza bar de día	£4 = 6 €	3 €
Revistas tipo VOGUE	£3,75 = 5,5€	3 €
Trayecto tren 45 min.	£24 = 35€	4,50 €

La ciudad sienta muy bien, es una bocanada de aire fresco, sus calles, sus locales modernos, diferentes y alternativos, las tiendas y mercadillos aunque no puedo decir lo mismo de algunos otros detalles así como con la comida, es simplemente basura.
Sus gentes son un tanto diferentes a los latinos, y el frío es muy subjetivo para ellos. A 14 de septiembre, a una temperatura ambiente de unos 18ºC puedes cruzarte con personas en chancletas y tirantes y otras en abrigo de cashimire y botas forradas de borrego, saben que llega el frío pero no acaban de averiguar por donde!
Y para que aquí conste mi promesa, NO PIENSO VOLVER A VOLAR A LONDRES con la compañía aérea de dicen de low-cost RYANAIR, ¿los motivos? unos cuantos: problemas de sobrepeso a la vuelta, por llevar una maleta de 20 kilos (si os paráis a pensar no es tanto) extra de 8€/kg., si quieres gastar las últimas libras en monedas y te compras unas revistas y una botella de agua que no te cabe en el bolso, extra por doble bolsa de mano, y si además tu compañera de viaje lleva una maleta que pesa menos de 10 kgs. y mide menos de lo permitido, problemas en los 3 controles de seguridad del aeropuerto de Standted, el cual está a 1h y 1/2 del centro de Londres, una tomadura de pelo, la dicha tiene razón lo barato siempre acaba saliendo caro.

The real life in second life

2007-09-10T22:09:00.000+02:00

Tengo que reconocer que después de mucho pelearme con el fantástico mundo de Windows vista, hace un tiempo logré entrar en Second Life (SL). Las expectativas no podían ser mejores, pero la decepción lo supera todo. Me voy a ahorrar contaros el como, cuando, donde y el porqué pues muchos de vosotros supongo que ya lo habréis experimentado. Solo quiero haceros un breve resumen del porqué decidí abandonar este absurdo mundo en el que también caben las armas y la violencia. Después de teletransportarme con mi novato avatar, eso sí con peluca roja y moños gratis, a la misma isla ibicenca, vi como dos personajes ya curtidos luchaban con dos grandes sables y uno de ellos acuchillaba al otro bajo un chat de risas... vosotros mismos. Os dejo con el vídeo que explica ¿cómo sería nuestra vida real si funcionáramos como en SL?

El hombre que no olvida

2007-09-02T20:57:00.000+02:00

En la película de Tavernier , “La muerte en directo” Romy Scheneider , tras quedarse ciega, sufría una operación para instalarle tras los ojos un par de cámaras, que retransmitían a una misteriosa organización todo lo que veía. Otra película , ésta mas reciente y menos conseguida “La memoria de los muertos” ( “The final cut” era su título original) , describe un mundo no muy lejano en que los padres tiene la opción de instalar a sus bebés un chip que grabará su vida segundo a segundo. Tras la muerte, un montador se encargará de editar la película de sus vidas, escogiendo sólo los buenos momentos, para un funeral donde los asistentes podrán contemplar una versión edulcorada de la existencia de aquellos que llevaban el chip.

Hoy, el científico Gordon Bell a sus 71 años, ha decidido colgarse al cuello una cámara digital que saca una foto cada minuto para registrar todos sus recuerdos en un soporte digital. Todas sus conversaciones van a ser grabadas, sus encuentros, los momentos en que se mira al espejo y ve un trozo de espinaca entre sus dientes, cuando va al baño, cuando se hurga la nariz, cuando elabora y verbaliza una idea interesante, cuando dice una tontería, cuando se emociona leyendo a Keats y cuando se tira un pedo. Todos sus pasos, todos sus encuentros, sus dudas, sus miedos, sus errores, sus comidas indigestas van a quedar registrados en un facsímil digital de su existencia que va a quedar registrado en el Bay Research Centre que Microsoft posee en San Francisco.
El objetivo de este experimento es ampliar los límites de la información que los ordenadores son capaces de manejar y desarrollar una estrategia experimental para combatir la pérdida de memoria provocados por transtornos neurodegenerativos como el Alzheimer. La base de datos de Microsoft denominada “Mylife-Bits (en inglés “bit” tiene el doble significado de “fragmentos de vida” y el “bit” como unidad de información elemental) representa para los programadores una oportunidad sin precedentes que abre tantos interrogantes como los que se supone ayudará a resolver. ¿Cómo se va a organizar un programa que pueda interconectar acontecimientos tan dispares como la emoción ante la muerte de un ser querido , la nostalgia al oír una canción de Billie Holliday y el miedo provocado por una sombra amenazadora en plena noche? ¿Quién garantiza que nadie salvo el propio doctor Bell y los científicos por él designados serán los únicos que tengan acceso a su memoria digital? ¿Deben las personas que se encuentra cada día el doctor Bell – floristas, taxistas, viejos amigos, exnovias- ser informadas que van a formar parte de la memoria digital de éste? ¿Van a actuar de manera diferente si saben que todo lo que hagan o digan va a ser registrado?
Dice el doctor Bell que a él no le importa que alguien pueda entrar en la base de datos y escudriñar mis pensamientos mas íntimos (después de todo, ningún sistema informático es inexpugnable, para los piratas informáticos) pero puede que sus allegados, su mujer, sus nietos, su contable no piensen lo mismo.
Y ¿quién será el dueño de toda esa información, de todos esos recuerdos cuando el doctor Bell fallezca? ¿Sus herederos? ¿o Microsoft? ¿es este experimento la antesala de un Big Brother a gran escala donde todas nuestras vidas quedarán registradas en nombre de la ley y el orden?. Gordon Bell ha renunciado a su intimidad y al lujo de olvidar. Ojalá no tenga que arrepentirse.

El regreso a la Vía Láctea

2007-08-24T18:01:00.000+02:00

Cuando empezó el verano el día en que el Sol alcanzó su mayor salto de altura sobre el horizonte. A partir de entonces, en época estival, se produce su máximo alejamiento de la Tierra, algo más de 152 millones de km, unos cinco más que enero. A finales de agosto, en el crepúsculo matutino, se dejarán ver los perfiles de Jupiter, Venus y Saturno, mientras que Marte se asomará como un diamante con la caída del Sol. En cuanto a las estrellas, destacarán por su fulgor las que conforman el llamado 'triángulo veraniego': Altair, Deneb y Vega. El relieve de la Luna permitirá, con ayuda de un telescopio, observar su luminosidad y sus accidentes orográficos, que para sus admiradores profanos compondrán un rostro real. La cara de la Luna. El 28 de agosto tendrá su eclipse total, que sólo será contemplado en América, Asia oriental y Oceanía, mientras que las lluvias de meteoros, en España, podrán hechizarnos si nos dejamos sorprender por el cielo abierto de la madrugada. La observación directa de la naturaleza, en vacaciones, amplía la percepción respecto al resto del año, un placer que nos hace sentir mejores personas.

Pero es probable que al llegar septiembre perdamos la noción de los millones de kilómetros que separan nuestra realidad de la Vía Láctea. Que olvidemos la existencia de Pegaso, Cefeo, la Cabellera de Berenice o las dos Osas, ocupados como estaremos con los plazos de la hipoteca, las compras de otoño o la renegociación de la nómina. Andaremos muy erguidos sobre el tiempo para no perder pie. Y necesitaremos hacer algo que pueda ser contado al final del día, que nos disculpe de nuestro mal humor, "estoy muy cansada, me voy a acostar". Nacimos con una misión fundamental, la de ser útiles y productivos, y nuestras vidas avanzarán por una senda bien distinta a la autovía láctea. Llegaremos puntuales, pero tal vez nos perderemos una sonrisa de nuestros hijos, una de las que siempre hemos querido disfrutar y que tanto se parece a cuando, después de cavar un foso en la playa, encuentran agua. Ya se sabe, una llamada urgente, un asunto de vital importancia. Una razón, una excusa. También renunciaremos a las horas perezosas con un libro abierto y el murmullo de las palmeras acariciando los sentidos. No añoraremos las auroras polares ni el sol de medianoche porque nuestra agenda sólo nos dará una tregua para ver 'Cinco hermanos'. Tampoco este nuevo curso podremos viajar a Venecia, y volveremos a posponer nuestras clases particulares de chino. Y aquel instante en que la playa se quedó desierta y sólo tú pisabas su arena quedará tan lejos como del Sol. Sin embargo, sabes que no podrás soportar el resto del año sin desear que aquella felicidad regrese. Lejos de los atascos y de las mamografías, de los extractos del banco y del calendario de vacunas. Del no llegar a querer cumplir, del primer constipado. Y te sentirás tocada por el privilegio de haber podido escapar de la rutina sin zapatos. De haber recorrido un camino que no va a ninguna parte. Como una lluvia de estrellas, de madrugada. Atrápala, por si acaso.

Bienvenida al mundo

2007-08-07T23:09:00.000+02:00

Ha nacido hoy 7 de agosto de 2007, a las 17.31h, se llama Abril, ha pesado 3.650kg, mide 49 cms. y es mi sobrina.

El mago de oz por Annie Leibovitz

2007-08-05T17:56:00.000+02:00

¿Moraleja? Como el mismo autor del cuento L. Frank Baum, o la mismísima Annie Leibovitz salimos en busca de un universo mágico, pensamos en la búsqueda del Mago que nos va a resolver nuestras preocupaciones… y al final se desvela que no era sino un falso Mago, un viejete lleno de artefactos para hacerse respetar lo que se consigue no es fruto de medallas al valor, de los diplomas o de los relojes con forma de corazón, sino de nuestro potencial, de enseñar y aprender de todas y cada una de las lecciones que nos da la vida, y todas esas voces amigas que escuchamos y que caminan a nuestro lado… pero eso, como en el libro necesitamos aprenderlo y recordarlo siempre por nosotros mismos.

Pues aunque nunca vamos a llegar, encontraremos algunas cosas buscando el tesoro que hay al final del arco iris, y a veces el camino que recorremos para llegar a un punto es tan importante como el destino al que queremos llegar. Así que recordemos, lo importante no es sólo lo que hagamos, sino por qué, cómo, y con quien lo hacemos.

Who´s that girl?

2007-08-03T23:30:00.000+02:00

Vaya me siento yo un poco mal educada, os he plantificado un nuevo personaje en este blog y ni tan solo os lo he presentado.
Mucha gente se pregunta de donde vienen a donde van… a pesar de ser cabezonas no son extraterrestres, ni poseen elefantitis, fueron creadas en 1972 por la Compañía de juguetes Americana Kenner, miden 23 pulgadas, poseen grandes ojos y cabeza y cuerpo semi-infantil, inspirandas en los diseños de Margaret Keane, como muchas otras muñecas de los años 60s -70s. Pero la particularidad de Blythe que ya esta en la wiki, reside en el poder de cambiar sus ojos tanto de posición como de tamaño (naranjas y rosas miran al frente, azules izquierda, verdes derecha), esto se consigue mediante una cuerda que poseen en la parte posterior de la cabeza atada a una anilla (pullring), esto y la desproporcionada cabeza fue lo que las hizo rapidamente desaparecer del mercado en tan solo un año, se dice que a los niños les daba miedo, pero muchos padres se opusieron ya que el cambio de color de ojos lo relacionaban con el consumo de drogas de la no bien vista psicodelia setentera que hacía estragos en esos días.

Junko Wong, y en 1999 comenzaron a entablar conversaciones con los ejecutivos de un gran centro comercial llamado Parco, y con los fabricantes de juguetes.
Lo bueno de estas Blythe, es que se pueden comprar con lo básico y convertirlas en lo que uno quiera, modificaciones que hacen las propias aficionadas. Yo de momento sólo le he cortado el pelo, le he lijado la cara para quitarle brillo y le he cosido un gorrito. No me atrevo a más. Pero a la americana, la voy a customizar por completo. Todas las "blytheadictas" terminan por cambiar el aspecto de la muñeca que compran en los catálogos que circulan por Internet, por eso, en la red, existe todo un mercado en el que se compra y vende de todo para estas muñecas de ojos grandes.
Lo más habitual es que las muñecas se parezcan a sus dueñas, todavía muy pocos hombres se atreven con esta afición, o que saquen un lado oscuro o atrevido que ellas no se atreven a mostrar en público. Para mí, cada una de ellas es un trocito de mi personalidad, por eso a través de este personaje es donde quiero dejar volar mis emociones en este nuevo, aunque solo sea en aspecto, blog.

Del metro al ubersexual

2007-07-29T23:14:00.000+02:00

Acabo de enterarme de que el hombre metrosexual ha muerto. Que alivio, que alegría; la verdad es que odiaba ese tipo. Antes a los hombres blandurrios los llamábamos con nombres ahora prohibidos por la corrección política, pero afortunadamente aún sobreviven algunas buenas palabras para describirlos sin problemas como pisaverdes, petimetres o figurines.
Dos largos años hemos convivido con este “role model” y me pregunto si a alguna mujer llegó a gustarle sinceramente que su novio se depilara tanto como ella o que le birlase la antiarrugas con aloe vera. A mí, afortunadamente, no me ha sucedido ni una cosa ni otra, y dudo mucho que mi enamoramiento hubiera logrado superar tan dura prueba. Lo que quiero decir es que en este mundo tontorrón en el que vivimos acabamos dando por buenas una cantidad de bobadas que ni siquiera nos gustan.
Afortunadamente, el ser humano tiene casi tanta capacidad de corregir imbecilidades como de crearlas, de modo que aquí estamos dando la bienvenida a la nueva moda en lo que a hombres se refiere: el ya conocido ubersexual. Este nuevo término, creado por unas ejecutivas de J. Walter Thompson, la empresa de publicidad más grande de los EE.UU., dicho sea de paso, viene a definir al hombre de toda la vida: el fuerte, el decidido, el protector. Vaya, por Dios, ya son ganas de ponerle nombres raros a lo evidente. No hace falta ser publicista (ni científico, ni historiador) para saber que, desde que el mundo es mundo, este es el tipo de hombre que más gusta a las mujeres. La antropóloga Helen Fisher, en su libro Por qué amamos, dice incluso que nosotras nos sentimos atraídas por dos clases de hombres fuertes, dependiendo de la parte del ciclo menstrual en que nos encontremos. En los días fértiles, por ejemplo, nos gustan más los hombres guapos, jóvenes, aventureros y en los no fértiles nos atrae el protector, el más sólido. Esta conducta responde a un claro mandato biológico. Para el apareamiento se busca la pareja que pueda procurar la prole más sana y en cambio para nuestro bienestar buscamos al mejor compañero.
Por eso creo que el ubersexual que nos quieren endorsar las chicas de J. Walter Thompson va a tener mucho más éxito que su antecesor. Al metrosexual de marras nos lo vendieron con la etiqueta de que era “un hombre sensible”. Por lo visto, lo de la sensibilidad introducía un factor interesante y novedoso sobre el imaginario masculino. De igual modo a este nuevo tipo de hombre nos lo quieren vender no como la replica de King Kong sino con la vitola de fuerte pero a la vez capaz de esas emociones que antes se consideraban femeninas. “El ubersexual es seguro, masculino, recio pero sabe también emocionarse con la buena música y llorar con una gran película”. Así describen a este nuevo prototipo de hombre. Bueno, pues en lo que a mí respecta, va a ser que no. Nunca me han gustado los hombres llorones. De hecho, las lágrimas que se derraman en público nunca me han parecido una muestra de sensibilidad. Todos lloramos, naturalmente, y los hombres no son una excepción a la regla como se nos ha hecho creer hasta ahora. Llorar es además muy bueno para el organismo y seguramente un medico nos daría varias razones para animarnos a hacerlo. Pero una cosa son lágrimas y otra su exhibición y a mi modo de ver su exhibición no denota sensibilidad, sino puro teatro. De hecho, si hacemos caso de la historia, los hombres que más alarde han hecho de sus lágrimas no han sido precisamente un dechado de sensibilidad, sino todo lo contrario y para corroborarlo he ahí el caso de dos famosos llorones: el emperador Nerón y el bueno de Al Capone. Dicho esto, y por lo que a mí respecta, bienvenido el ubersexual si es, en efecto, tan fuerte y a la vez tan sensible como dicen sus inventoras. Pero por favor, que la sensibilidad la demuestre de otra manera más atinada que llorando en el cine. Que no, que si un tío se me pone a llorar en medio de la escena en la que Bambi pierde a su mama, lo que me da es un yuyu, y una mala espina tremenda, vamos.

Dar la vuelta a la pisada

2007-07-22T22:29:00.000+02:00

Empezaré diciendo que para mí la fuerza de los conjuros no radica en nada mágico ni sobrenatural sino en todo lo contrario, es decir en algo perfectamente natural. A ver si sé explicarme. En mi opinión, desde tiempos muy remotos, a través de la magia el hombre ha realizado acciones propias de la voluntad que, posiblemente, sería incapaz de poner en marcha de otro modo. Lo que quiero decir es que todos tenemos la capacidad de lograr metas consideradas imposibles como, por ejemplo, curarnos de una enfermedad mortal o alcanzar objetivos que normalmente exceden la capacidad humana. Un creyente llamaría a esto la fe que mueve montañas. Yo, pienso, sin embargo, que no se trata de una intervención divina directa sino que nosotros mismos, invocando una fuerza superior, a veces logramos poner en marcha ciertos resortes con los que nos ha dotado la Providencia pero que, por las razones que sean, hemos olvidado cómo se activan. Espero no estar metiéndome en un berenjenal metafísico innecesariamente intrincado para explicar los mecanismos de la voluntad. Mi intención no es hablar de logros extraordinarios –en los que desde luego creo- sino de logros más lúdicos, digamos. Estamos a comienzos de las vacaciones y, como todo el mundo hace buenos propósitos, me gustaría proponeros algún conjuro que al menos a mí me ha funcionado. Los conjuros, como los ritos, no son otra cosa que símbolos. Cuando escenificamos un ritual o realizamos un conjuro, ya sea atarse un lacito rojo para conseguir novio o ponerle perejil a san Pancracio, lo que hacemos en realidad es colocar en algún lugar muy visible una señal de que deseamos algo. Y esa señal, unida a la convicción de que san Pancracio o quien quiera que sea el patrono de los lacitos rojos nos van a ayudar, es lo que hace que, inconscientemente, “trabajemos” para lograr ese objetivo. Por tanto, no son san Pancracio, ni Cupido, ni Mandinga, ni el lucero del alba quienes nos conceden nuestro deseo sino nuestra propia voluntad puesta en marcha por tan peregrino mecanismo.
Aclarado este punto, me permito confiaros un conjuro que existe en Uruguay y que sirve para cambiar de vida. Supongamos que hemos tenido un desastroso invierno y nos gustaría inaugurar una nueva racha más próspera. Bien, para marcar en el subconsciente ese deseo de cambio, lo que se hace es que “le dan la vuelta a la pisada”. Desconozco el origen del ritual, pero como ha de realizarse en el campo, imagino que algo tendrá que ver con creencias de los gauchos.
Para llevarlo a cabo, lo único que hay que hacer es marcar la huella del pie derecho en barro húmedo y a continuación con una palita o utensilio similar levantar un cepellón de tierra con la huella y volverlo a colocar pero mirando hacia el lado opuesto al que miraba antes. Como veis, la simbología es muy clara, pues se trata de cambiar la dirección de nuestros pasos. Si queréis adornar un poco el ritual (la escenificación siempre ayuda) os diré que es aconsejable hacerlo de noche y, a ser posible, a la luz de la luna. Mientras se realiza, tampoco hay que olvidar repetir mentalmente el deseo confiando en que se cumplirá, con toda la fe posible.
Si ponéis en marcha mi conjuro gaucho y os resulta, por favor decírmelo, porque me encanta compartir con vosotros estos pequeños secretos.

Pep, sempre estaràs entre nosaltres

2007-07-16T17:01:00.000+02:00

Avui i sempre recordaré intacte el teu somriure.

Los pinchaglobos

2007-07-09T22:33:00.000+02:00

No sé si alguno de vosotros tiene entre sus recuerdos infantiles el siguiente: Tres o cuatro años de edad. Papá o mamá nos han comprado un maravilloso globo de esos que flotan en el aire. Allá vamos felices con él atado a la muñeca cuando, de pronto, de la nada sale un ser desagradable y sádico que ¡plaff! nos pincha el globo. Luego, se queda mirándonos, brazos en jarra y con una enorme sonrisa de satisfacción. Podría pensarse que esto sólo es un inocente “entretenimiento” infantil, pero no es así. Pasan los años, y los pinchaglobos de este mundo lo único que hacen es sofisticar un poco su comportamiento pero básicamente siguen actuando igual. Existen en realidad varios tipos y yo los tengo muy catalogados. Empecemos por los más inofensivos. Está por ejemplo el pinchador de globos operario (mecánico de coches, fontanero, electricista o reparador de lo que sea) que aun antes de echar un vistazo a la avería va y dice: “Uy, qué chungo, seguro que no tiene arreglo, y si lo tiene le va a costar una pasta”. Otro famoso PG es ese que, cuando uno le comenta algo bueno que le ha pasado, dice: “¿Que te has comprado una casa nueva? Uy, qué chungo, pues me han dicho que toda esa zona la van a expropiar para hacer una autopista”. Y luego está el pinchador de globos amorosos: “Vaya, vaya ¿así que sales con Juan? Uy qué chungo, ¿no sabes lo que dicen de él por ahí? Si yo te contara…”. Existen además los PG meteorológicos, aquellos que cuando uno dice que va a organizar una fiesta o una boda están encantados de recordarnos que el parte ha anunciado granizo. Y los PG médicos, que nos advierten que ese dolorcito que tenemos es el mismo que tuvo su tía Enriqueta justo ante de estirar la pata. Y los ………… (rellena los puntos suspensivos con todos esos otros pinchaglobos que conoces).
En principio, lo primero que uno piensa es que este afán tan desagradable está motivado por el viejo deporte nacional de la envidia. Y es verdad, pero no sólo se trata de eso. Existen personas a las que, simplemente, les encanta aguarle la fiesta al prójimo. Tal vez porque así logran protagonismo, por unos minutos son el centro de la conversación o de la reunión. A falta de otra forma más importante o destacada de brillar en la vida, ellos eligen ser agoreros de la fatalidad. Es el mismo afán que mueve a los maldicientes, esos que, con tal de disfrutar por un minuto de la mezquina gloria de contar con la atención de todos, son capaces de calumniar a su mejor amigo o de traicionar una confidencia. Es muy curioso este fenómeno de la búsqueda de protagonismo de cualquier signo, porque con tal de alcanzarlo, a muchos no les importa quedar como seres desagradables o envidiosos. Yo tengo la impresión de que ni unos ni otros se dan cuenta de lo evidente de su actitud. Creo, por ejemplo, que esos pinchaglobos que utilizan un método tan ingenuo para intentar fastidiar al prójimo son tan poco inteligentes que llegan a convencerse de que nos están haciendo un favor cuando alertan de que va a diluviar en nuestra boda o de que el dolorcito de la tía Enriqueta era un síntoma mortal; se trata, por así decirlo, de la maldad de los tontos. Y digo que es la maldad de los tontos porque ellos ignoran que los listos malos nunca pinchan globos. Al contrario, los inteligentes se dedican a inflarlos, no a pincharlos. No en vano saben que el camino más directo al corazón del prójimo es ganar su confianza, es alabar la belleza de su globo. ¿Qué encuentras todo esto infantil y anecdótico? ¿Que en la vida hay problemas más serios que el de los pinchaglobos? Sin duda; pero la maldad gratuita, que es con la que lamentablemente tenemos que luchar más a menudo, nunca es del todo infantil ni anecdótica. Por eso pienso que es bueno hablar de ella para que la próxima vez que quieras fastidiarle con un recurso tan obtuso, sonríe, suspira y di:
Vaya por Dios, ¿qué trauma o problema tendrá este tontaina que busca ahora pinchar mi lindo globito?

Amores imposibles

2007-07-02T22:03:00.000+02:00

No sé si a vosotros os pasa, pero yo desconfío de las películas que vienen acompañadas de mucho clamor mediático. Cuanto más se habla de un fenómeno de masas, menos ganas tengo yo de sumarme al entusiasmo de esa masa; aún así, debo decir que esta semana he roto mi vieja costumbre, y me alegro, porque he visto una película y, contra todo pronóstico, me ha parecido una gran película.
A priori, la idea de ver los amores de dos vaqueros no me parecía en mi onda y no porque se tratara de un amor homosexual, sino por la necesidad de identificarse al menos un poco con el conflicto que se narra, y nada más lejos de mí que dos hombres Marlboro amándose en las montañas del Oeste norteamericano. Fue, imagino, debido al tema de la identificación, por lo que mis dos acompañantes acabaron diciendo que la película no les había gustado nada mientras que a mí, en cambio, me pareció espléndida. Y es que, aparte del morbo y la novedad que supone un amor de esas características, lo cierto es que Brokeback Mountain es una historia amorosa con todos los componentes clásicos del género, o, para decirlo en términos literarios, una historia “canónica”. Una historia de amor que cumpla los preceptos, es decir el canon, tendrá siempre los mismos elementos: dos que se aman serán separados por algún impedimento.
A menudo los amantes pertenecen a clases sociales diferentes y otras veces, como en el caso de Romeo y Julieta, a familias rivales. Ese impedimento provocará la ruptura de la relación y, después, uno de los amantes o tal vez ambos se emparejarán con otra persona. Se produce por tanto un distanciamiento, y luego, tras diversas peripecias, el desenlace. Dentro del canon y como todos sabemos, existen dos soluciones posibles: el final feliz y el otro, el desdichado, que tantas páginas sublimes ha dado a la historia de la literatura y también al cine, desde Tristán e Isolda hasta Casablanca. Nada hay tan eficaz desde el punto de vista narrativo como una buena historia de amor imposible pero lo cierto es que últimamente, tras la generalización del divorcio, parecía muy difícil continuar con el género. Cuando el matrimonio era para siempre, el hecho de que uno de los amantes fuera obligado a casarse con un tercero creaba una tensión dramática muy atractiva y el lector sabía que la única manera de romperla era la muerte. Hoy uno se puede casar y descasar todas las veces que quiera, y por tanto se acabaron los amores imposibles. Los guionistas de telenovela, que son quienes más y mejor han explotado el tema del amor contrariado, en la actualidad se las ven y se las desean para hacer creíble ese elemento fundamental de las historias amorosas. Esa es la razón por la que muchas de ellas se desarrollan en ambientes anticuados o antiguos. Sin embargo Brokeback Mountain demuestra que existe una nueva variable del género, un nuevo tipo de amor imposible, el amor homosexual, que hereda de los antiguos amores sus impedimentos más eficaces: el tabú, los prejuicios, el rechazo social.
Aún así, hay que señalar que la historia no transcurre en nuestros días sino en los años sesenta y, para que el conflicto sea mayor, en un ambiente eminentemente machista. Como me interesan mucho las reacciones humanas, al comentar la película he notado que los comentarios femeninos y masculinos en torno el film divergían considerablemente. Por lo que de podido oír, las mujeres, parecen compadecerlos. ¿Será verdad entonces que las historias de amores imposibles de la índole que sea nos atraen más a nosotras? Creo que sí. Yo incluso tuve que atajar alguna lagrimita al final porque aunque los detalles cambien, la esencia es la misma y una buena historia de amor sigue siendo una buena historia de amor... Aunque la protagonicen dos maromos de pelo en pecho.

Os presento... ENTRE BAMBALINAS

2007-06-25T20:33:00.001+02:00

Este sueño ya empieza a tener forma, empieza a respirar su realidad. Se trata de una nueva marca para ropa de niñas y ya tiene nombre, BAMBALINAS.
La colección está definida, las costureras ya han embastando los primeros patrones, todo respira sensibilidad, frescura, sobriedad y feminismo.
Colores bañados en polvos de talco, rosa pálido, morado, gris vigoré, verde jade son sus tonos. Entre bambalinas y algodones es como quiero que se sientan nuestras niñas.
Lorca dijo una vez que el teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana, es entre bambalinas donde el ser humano se convierte en poesía y crea vida. Os invito a que compartáis conmigo su magia, el espectáculo acaba de empezar ahora solo me queda "cruzar los dedos".

El meme de la ventana

2007-06-14T16:45:00.000+02:00

Qué lindo día hace días me invitó a un nuevo meme, el de la ventana. Se trata de mostrar una imagen de lo que se divisa desde la ventana del lugar de trabajo. El motivo de mi retraso es totalmente justificable, pues da la casualidad de que estoy de mudanza laboral. He estado trabajando durante cinco fantásticos años en pleno “eixample barceloní” para ser más exactos aquí. En brevísimo me voy a desplazar de barrio, en este caso en una preciosa calle que linda con el barrio de Gracia. Sirva este meme para despedirme de esta barandilla la cual acompaña y es testigo de muchas alegrías y alguna que otra pena, claro está. No cambio de profesión pero si abro nuevos horizontes, que espero mostraros con mucha ilusión muy pronto en www.entrebambalinas.com (no hay ná de ná) … ser pacientes!
Paso el encargo a Juanjo (me encanta su forma de dar la vuelta a este tipo de “marrones”), a Conchi (ya que es muy obediente y aplicada en esta materia) y a Androide (para ver si resucita).

Nuestros queridos hombres

2007-06-01T11:18:00.000+02:00

Un amigo me hizo ver el otro día algo en lo que yo nunca había caído. Las revistas femeninas están llenas de consejos, advertencias y estrategias sobre cómo mejorar nuestras relaciones con los hombres. Las masculinas, en cambio, hablan de cómo mejorar los bíceps… También de cuál es el mejor restaurante del momento, qué loción evita la caída del pelo y cómo vestir sexy, pero de temas sentimentales ni una línea. Para hacerme la interesante podría citar ahora al inefable Byron, pero prefiero tomar el camino de la Antropología: según esta ciencia, lo que sucede es que a las mujeres nos gusta hablar de nuestros sentimientos y a los hombres les horroriza. Dice la doctora Louann Brizendine, cuyo libro El cerebro femenino está batiendo récords, que todo viene de que nosotras hablamos tres veces más que los hombres. De hecho, utilizamos 20.000 palabras por día y los hombres apenas 7.000. Hasta aquí todos los expertos están de acuerdo, pero después surgen las diferencias, porque mientras Brizendine asegura que hablar es “casi tan placentero como el sexo”, otra famosa especialista, Alexandra Jacobs, opina que dar la lata a nuestro hombre con eso de que hay que “hablar” los problemas lo único que conseguimos es debilitar los lazos que nos unen. Su libro se llama, muy adecuadamente, La solución es no-hablar. Hablar o no hablar, esa es la cuestión, pero mientras decidimos a qué bando apuntarnos he aquí otro punto en el que están de acuerdo las dos autoras. Las mujeres deberíamos entrenarnos en comprender que los silencios masculinos en ningún caso son señal de rechazo o repudio. “No es que no nos quieran” -aclara Brizendine-, “simplemente están siendo muy varoniles”. Otra cosa que sorprende mucho a las mujeres y que también hay que recordar siempre, según estas sabias estudiosas, es que la cabeza masculina funciona de manera diferente de la nuestra. Por ejemplo, cuando observamos a un hombre sentado con la mirada perdida en el infinito y, preocupadas, le preguntamos en qué está pensando, la contestación más habitual es “en nada”. “No es posible” -pensamos inmediatamente nosotras-, “nos está mintiendo, ¿qué le pasará? ¿estará enfermo?, ¿preocupado?, ¿deprimido? Y la respuesta a tan terribles incertidumbres, queridas mías, es no. Ese hombre no está pensando en nada, algo inaudito para nosotras, que siempre estamos dale que dale al cerebro, pero es así. Este tipo de diferencias es el que hace que unos y otras no nos entendamos. Personalmente, como soy de pocas palabras, no me importa que los hombres que tengo cerca lo sean también, pero me resulta incomprensible, en cambio, eso de que piensen “en nada” o que rehúyan hablar de los problemas cuando los hay. Sin embargo, para ese escapismo sentimental, también tiene explicación la doctora Brizendine: la testosterona, según ella, reduce la parte del cerebro que se ocupa de registrar las palabras emocionales. En otras palabras: el hombre no registra esas 13.000 palabras que nos separan. Uf, qué alivio, pienso yo, así que no se está haciendo el sordo, es sordo. Como ven, el tema resulta apasionante y da para mucha discusión. ¿Pueden modificarse su forma de ser o la nuestra? ¿Será la educación lo que hace que los hombres no escuchen y que las mujeres hablen de más? Las feministas han intentado varias veces lograr que los niños más pequeños jueguen a las muñecas o a las cocinitas para que se críen más sensibles, más atentos. Pero sus experimentos han acabado siempre en eso, en experimentos (cuando no con la cabeza de la muñeca convertida en pelota de fútbol y la cacerola en tambor). La actual peste de lo políticamente correcto nos hace creer que todo lo que no nos gusta o no comprendemos del otro puede ser modificado. Pero yo pienso que es más práctico saber que sentimos diferente y comprender que lo que ellos hacen o dejan de hacer se debe, sencillamente, a que, como dice la canción, Men are different… Y nosotras también.

El meme de las zapatillas

2007-05-25T13:35:00.000+02:00

Uffff, menos mal que esta vez Cochi me ha pillado con su meme en plena primavera, si hubiera sido hace unos meses con unos grados menos la cosa se hubiera complicado un “poquito”. Pues si, estas son mis zapatillas, las tengo en estos dos colores y las uso para entrar, salir y estar por casa. Con tejanos, pantalones cortos, largos, faldas vestidos y pijama. No las cambio por nada del mundo, playa, ciudad, montaña y para el parquet de mi casa. Solo hay algo mejor que esto y es sin duda ir descalza! Lo de la pedicura ilustrada en rosa y verde ya es otra cosa, quién sabe a lo mejor hasta lo pruebo. Paso meme a nuestra rubia preferida Lurka (quiero imaginármela remendando el puchero con sus zapatillas), a la chica del norte Camille (a ver si se las decora con flores como Puppy), a mi adorable Pedro (Glup) no puedo resistirme a embarcarle en algo así, y a Mila porqué seguro que no tiene desperdicio con lo que nos sorprende. Ahí va!

Mi primera canción

2007-05-21T14:58:00.000+02:00

La música es sin duda una de las artes que más influye en el ánimo. Más allá de deleitar –o enfurecer- al oído posee una misteriosa capacidad para inocularse en el cuerpo y producir emociones. Es misteriosa su conexión con el recuerdo que, como la teoría de los vasos comunicantes, despierta un rincón en penumbra de la memoria que a su vez va alumbrando otros fragmentos del pasado. No solo te acerca un nombre, un beso o una despedida, sino que te trae, como una cinta rebobinada, aquella persona que fuiste el día en que sentías como aquella canción te ayudaba a explicar quién eras. Hay canciones que nos acompañan a lo largo de muchos años. Y no sabemos si el mérito se debe a nosotros o a nuestra fidelidad que nos ampara a ellas. El primer disco que me regalaron fue el de Nikka Costa. Me recreaba en “Out here on my own”, en aquella voz tan dulce. A día de hoy esta canción me sigue levantando de la silla, transportándome a aquel comedor de mi infancia en que mi hermana y yo con apenas 10 añitos tatareábamos y bailábamos sin parar. Fue el primer aviso de que la inocencia se acababa perdiendo, pero también la certidumbre de que la música es un refugio poderoso.

Ahora, desde la salida del iPod con el mismo ardor del fetichismo musical de mi juventud, me obligo a seleccionar entre columnas de Cd mis canciones preferidas entraron las de Everything but the girl, The Arcade Fire, Muse, Placebo, Gothan Project, Fangoria, Aimee Man, Fiona Apple, Police, Los Planetas, Pastora, Julieta Venegas, Arctic Monkeys, U2, Cold Play, The Cure, INXS, Red Hot Chilli Peppers, Bjork, Seal, varios Soundtrakcs, The Scissor Sisters, The Postal Service … y un sin fin. Lo curioso fue que me entró hambre de repasar mi biografía musical. Allí reposaban canciones que cuando las escuchaba en algún lugar, de forma fortuita sentía los tremendos deseos de llevarlos cerca, porqué en ellas había escrito algo de mí, o me producían emociones agradables que insuflaban oxígeno a mi ánimo.

Seguro que vosotros guardáis también recuerdos similares con alguna canción.

Los grandes hipócritas

2007-05-09T22:30:00.000+02:00

"La verdad os hará libres, pero también os hará… profundamente antipáticos”. Así rezaba el lema de un club secreto que funcionaba en la Universidad de Oxford hace medio siglo. Sus miembros, que se hacían llamar Los Grandes Hipócritas, defendían este rasgo el carácter humano como una virtud máxima. Naturalmente cabe pensar que tal idea era solo producto de la excentricidad habitual entre estudiantes elitistas, pero lo cierto es que se tomaron la molestia de escribir toda una panegírico de la hipocresía social a la que consideraban como expresión del más alto sofisticamiento y buena educación. Un rasgo que le impedía que las personas fueran por ahí expresando sus más intimas (y casi siempre desagradables) opiniones sobre el prójimo. Ellos opinaban que la hipocresía social era un factor que mas diferenciaba al hombre de las bestias y por tanto, un producto de su mejor inteligencia Seria muy largo el exponer aquí tan original teoría, pero baste con señalar sus puntos más destacados ya que, tal vez, puedan resultar de un interés en un mundo tan agresivo como el nuestro en el que el insulto es moneda de curso legal, y en el que cantar las verdades se considera muy recomendable. En contraposición a esta actitud, el Club de los Grandes Hipócritas hacia las siguientes reflexiones:
Dejando a un lado la obvia conveniencia de una cierta urbanidad en el trato social (y ¿qué es la urbanidad sí no pura hipocresía?) señalaban otras cualidades importantes atribuibles a su virtud preferida. Para empezar aseguraban que la hipocresía, como arte que es, solo esta al alcance de los seres mas inteligentes, de aquellos que conocen los puntos débiles del prójimo y saben cómo aprovecharlos en beneficio propio. “El hipócrita- sabe cuan vulnerable son todos los humanos al halago, y lo utiliza sin sonrojo y es licito perfectamente lícito que lo haga puesto que la vanidad – a diferencia de la hipocresía- es un rasgo humano sin ninguna faceta positiva y merece ser puesta en evidencia”. “Nuestra virtud favorita” continuaban diciendo los Grandes Hipócritas “sabe adoptar otros muchos disfraces interesantes para conseguir sus fines como cuando se vale de la alabanza desmedida hasta producir en el efecto contrario al que parece a primera vista porque ¿Existe mayor canto a la hipocresía que el discurso de Marco Antonio ante el cadáver de Cesar donde comienza ensalzando a Bruto? Igual que Antonio fue capaz de convertir al asesino de Cesar de salvapatrias en villano con su discurso hipócrita, nuestra virtud favorita resulta ser el dulce envenenado mediante el cual se logra que el oyente acabe aborreciendo lo que (en apariencia) uno está ensalzando. La hipocresía, por tanto es sutil, educada, talentosa, no se encara con nadie y cuando se ve en la obligación de decir la verdad, recurre a la ironía de la que es hermana de sangre “. “En conclusión: hermanos defendamos la existencia de la hipocresía como la forma de inteligencia que nos diferencia de las bestias: si ellas recurren a la fuerza bruta es porque no pueden valerse del don divino de la palabra”. De este modo concluía el original club su discurso dejando en el lector la duda razonable de si hablaban en serio o en broma. Muchos años después de leerlo, cuando yo casi había olvidado sus postulados, encontré una máxima de la Rochefoucauld que me ha hecho recordar al Club de los Hipócritas y que aquí transcribo por si alguien cree que se merece un segundo pensamiento. Dice simplemente así: “La hipocresía es el homenaje que el vicio rinde a la virtud”.

Un año

2007-05-08T17:04:00.000+02:00

Como dice Benjamin Franklin, la dicha de la vida consiste en tener siempre algo que hacer, alguien a quien amar y alguna cosa que esperar. Yo a esta frase célebre le añado... y un blog donde escribir, compartir y cuidar. Ya hace un año y hoy, estáis todos invitados a pastel, limonada y piruletas. Gracias, sin vosotros esto no tendría ningun sentido.

Mafaldas y Susanitas

2007-05-02T12:12:00.000+02:00

La sociedad se ha vuelto cada vez más laica (y yo me incluyo), ciertas actitudes que antes relacionábamos con los fariseos, con los hipócritas, están aquí en todo su esplendor pero nos cuesta más identificar a sus representantes, porque estos ya no se dan golpes de pecho frente los altares ni van por ahí mesándose la barba mientras farfullan salmodias. Los nuevos fariseos son muy distintos de los antiguos. Para empezar, la mayoría de ellos no invoca a Dios para nada. Son guay y supercool y a todo el mundo le parecen seres maravillosos, un verdadero dechado de virtudes. En estas sociedades nuestras en el que se dice que una imagen vale más que mil palabras, hay quien cree que ya está haciendo una buena acción con ir por ahí repitiendo mucho la palabra solidaridad o asistiendo a la proyección de películas o simplemente leyendo artículos periodísticos llenos de buenos sentimientos sobre cualquier lacra de la sociedad –sea ésta los malos tratos, la inmigración o la ablación del clítoris. Algunos espabilados han visto rápidamente las posibilidades de dicha confusión en el aprecio de la opinión pública y se han volcado en producir, por ejemplo, exposiciones en las que se le pide a diez o doce famosas que posen fingiendo ser mujeres maltratadas para “sensibilizar” al público sobre el problema (y de paso salir ellos en todos los medios de comunicación urbe et orbi pero, eso sí, todo en plan supermegasolidario). Otro truco supersolidario es que una famosa viaje en primera con toda una corte de fotógrafos a la escena de una catástrofe natural o sitio depauperado del planeta para retratarse, monísima, vestida de Coronel Tapioca dando la papilla a los niños pobres del lugar. Pero para mí la reina de la solidaridad de escaparate, la emperatriz del “me cachis, qué buena soy” es sin duda Angelina Jolie. Su última y sensacional actuación ha sido trasladarse con todo su equipo médico-ginecológico desde Los Ángeles a lo más profundo de Namibia para que allí viera la luz por primera vez su hijita, a la que han llamado Shilo Nouvel, que quiere decir “La pacificadora”. También para que se sepa lo superbuenos que son ella y su Brad Pitt, se informa al personal que han decidido donar lo que saquen por la exclusiva de las fotos de La pacificadora, para entidades benéficas. Por tan noble acción la revista favorecida con la solidaria exclusiva destaca en grandes titulares y hoja aparte su agradecimiento y admiración más rendida a la pareja. Es una pena que ya nadie lea la Biblia y no solo por la pérdida espiritual que supone sino también por la pérdida de perspectiva respecto de otros valores no relacionados con la religión sino simplemente con lo que está bien y lo que está mal. “Cuando quieras ayudar a otros, no toques la trompeta delante de ti [...] que no sepa tu mano izquierda lo que hace tu derecha”, se dice en Mateo 6.1. Pero imagino que Angelina andará demasiado atareada estudiando nuevos y sesudos guiones de Laura Croft como para leer a San Mateo. A lo más que le dará tiempo será a hojear Mafalda y a estar de acuerdo con Susanita: “Cuando yo sea grande” dice Susanita “me voy a dedicar a organizar banquetes benéficos con pavo, pollo y lechón para poder comprarle a los pobres harina, sémola, fideos y esas porquerías que ellos comen”. Un olé por todas las Susanitas Jolie de este mundo. Como no tienen barba que mesar no se les nota nada, nada su coté farisaico. Será por eso ¿no?.

Protocolo Cristina

2007-04-25T17:38:00.000+02:00

Mi buena amiga María hace años tenía un amiga llamada Cristina. Con Cristina se encontraban una vez al mes, desayunaban, se confesaban e incluso conspiraban, lo que siempre une mucho. O al menos eso creía María. “Pero siempre soy yo la que te llama” –le reprochó un día medio en broma, “si no fuera por mí seguro que ni nos veríamos”. Como intentando confirmar su tesis, decidió no llamar a Cristina y esperar. Esperó una semana y luego un mes y luego dos y hasta un año esperó, y en todo ese tiempo Cristina no volvió a dar señales de vida. Por fin un día topó en un bar con su amiga que con sentidas palabras le recriminó que ya no se vieran y que por su desconsiderada actitud pusiera en peligro una amistad de tantos años. De nada sirvió que María explicase a Cristina que era tan culpable como ella del distanciamiento, o incluso más, puesto que nunca tomaba la iniciativa. Aún así, María la llamó un par de días más tarde para verse y su amiga, que estaba ocupada, prometió telefonearle después, pero ya pasaron seis meses sin rastro de Cristina. Esta actitud, que tal vez les resulte familiar, viene al caso para ilustrar un curioso estudio realizado por médicos y sociólogos estadounidenses que señala que el mundo está democráticamente dividido entre “donantes y receptores”. Por lo visto, es muy importante saber a qué bando pertenece uno porque, para que las relaciones humanas funcionen bien, un donante debe siempre encontrar un receptor y viceversa. Esto es aplicable a todas las relaciones de la vida pero más aún en el amor, en el que dos receptores juntos no lograrán más que hacerse terriblemente infelices el uno al otro (elemental, querido Freud, digo yo; no hace falta ser médico ni sociólogo para darse cuenta de que dos egoístas acaban tirándose los trastos a la cabeza). Sin embargo, lo curioso del caso es que dos donantes juntos tampoco son felices. Según dicho estudio, el placer de dar tiene mucho que ver con la persona que se tiene enfrente, y se potencia si el otro (el receptor) presenta una actitud de desvalimiento, de infantilismo o incluso caprichosa. Esa es la razón por la que personas de un grado considerable de egoísmo a menudo están rodeadas de toda una corte de adoradores sin que intervengan en la elección el dinero ni otros intereses. Pero no todas las relaciones entre dadores y receptores son tan extremas. Os propongo un juego, mirad a vuestro alrededor y observad las parejas bien avenidas que conocéis. Es muy posible que descubráis que las más felices responden a este patrón. Esto no quiere decir que todas ellas estén formadas por una persona generosa y un perfecto malcriado. Hay que tener en cuenta que los receptores suelen ser personas sumamente encantadoras, incluso “dan” mucho. Dan simpatía, dan alegría, e incluso muchas veces son muy bellas. Son lo que Shakespeare llamaba “los tocados por las alas de las hadas”. Los donantes, por su parte, tampoco tiene por qué ser menos atractivos. Con mucha frecuencia la gente que triunfa en la vida es más un donante que un receptor puesto que, contrariamente a lo que se piensa, no son los avaros los que amasan las grandes fortunas (los avaros suelen ser ricos que han heredado el dinero y temen perderlo); las grandes fortunas las hacen los generosos (con quién lo sean es otro cantar). El esquema funciona además en otras relaciones importantes, como las laborales, o las de amistad. Por eso es interesante saber a qué bando pertenecemos. Si lo que tu quieres es tener éxito en su profesión, harás muy bien en arrimarse a otros trabajadores que pertenezcan al bando contrario al tuyo y, siempre que sea posible, ha de procurar trabajar para un jefe también del bando opuesto. Hay quien piensa que el mundo está lleno de receptores y escasea en dadores pero no es cierto, todo el mundo es dador o receptor respecto de alguien. Y si no sabes cómo averiguar quién es quién, os propongo el sistema de mi amiga María. Descubriréis entonces no quién es su amiga y quién no, sino quién es dador o receptor respecto de ti: en eso consiste el Protocolo de Cristina (y funciona, os lo aseguro).

Barcelona, libros y rosas

2007-04-23T11:52:00.000+02:00

Las ciudades, extendidas en el mapa, poseen una ingenua geometría como de juego de niños. Su paisaje queda simplificado por unas líneas uniformas cuyo trazo se asemeja a una rayuela. Es increíble que detrás de cada línea se esconda una fuente o una iglesia, una ventana con geranios o un vendedor de cupones. Lejos queda su bullicio de mañana, cuando los chavales entran al instituto y los camiones descargan los alimentos frescos del día. Ni rastro del “sin techo” que desde hace dos años se ha instalado en un banco de la plaza, cartones por paredes, donde lee periódicos y cobra propinas paseando a los perros de los vecinos. La noche se alarga por aquí y enmudece por allá, y sus voces se detestan pero también se añoran. No existe un concepto preciso de ciudad, porque sin duda ésta es mucho más que una concentración de seres humanos organizados. La idea de ciudad es escurridiza y se altera en función de los fines de sus habitantes. Hay ciudades para pasear como Florencia, y otras para recorrer de coche, como Los Ángeles. Hay ciudades altivas y grandiosas, como París, y ciudades humildes y melancólicas, como Benarés; las que concentran una energía que te dejan insomne, como Nueva York; magnéticas como Jaïpur, o impenetrables como Estambul. Sus olores son diferentes de norte a sur, distintos sus árboles: de lluvia de flores, de cerezo, Jazmín, el sakura de Kyoto, o las hojas de las palmeras estrellándose el malecón de la Habana. En alguna de ellas las piedras huelen y parecen sabias, como en Santiago de Compostela, miestras que las hay que se asemejan a una muchacha enamorada como Sevilla. Un punto y a parte se merece la ciudad de mi vida: Barcelona rodeando el mar con sus brazos.

Apenas conozco gente que deteste donde vive, cuando explican su ciudad al que viene de fuera suelen enfatizar todo aquello que tiene de prodigio y encanto. Solapan su descontento porque sus quejas no apuntan a la ciudad en sí como paisaje que les conforma. Acaso se refieren a la batalla que mantienen con sus cinco sentidos. Los ruidos y la falta de aparcamiento, la suciedad de los paseos subterráneos o los cines que se cierran. Hoy, día de Sant Jordi, de princesas, caballeros y dragones, Barcelona merece rendirle un homenaje, sus calles engalarnadas de color rojo desprenden olor a rosa fresca, una sucesión de vidas y libros se pasean por las Ramblas, los paseos y las plazas. Ya que dentro de unos días votaremos a nuestros alcaldes, ojalá quienes resulten elegidos puedan contribuir a que detrás de cada ventana la ciudad, todas las ciudades asomen con su cara lavada y los bolsillos llenos de respeto y de buenas ideas.

Magdalenas

2007-04-17T11:38:00.000+02:00

Desde que los hombres han descubierto su lado femenino lloran mucho. Lloran los políticos cuando el guión así lo exige. Lloran los participantes en esos espantajos televisivos cuyos nombres ya es imposible acordarse, y también es de buen tono que los chicos salgan del cine con los ojos como dos tomates después de ver alguna película tipo “La Casa de la sidra,”demostrando así que son unos varones sensibles.

Sensible es también, según he podido observar últimamente, enternecerse con una (o todas) estas cosas: una hermosa puesta de sol, la maldad en el mundo, un pajarito que canta , la sonrisa de un niño, un gol de Roberto Carlos o Etó. “Muy bien, los tiempos están cambiando” parecen decirnos ellos con estas nuevas actitudes“ y ya no nos importa mostrarnos frágiles, llorar ha dejado de ser cosa de mujeres”.
Me gustaría aclarar que no me parece mal la idea de que las nuevas generaciones se feminicen un poco, al contrario lo veo muy enriquecedor en todos los sentidos pero lo que me llama tanto la atención es que la señal de cambio tan notable sea precisamente… llorar.
Pienso que, en esta forzada readaptación a la que se ven abocados los varones a consecuencia de nuevo papel de la mujer ha adoptado en la sociedad, de vez en cuando se equivocan de camino. Se agradece el gesto de querer cambiar, naturalmente, es un paso en la buena dirección sin embargo, me gustaría explicarles a estos nuevos “sensibles”, que adquirir ciertos valores femeninos no implica bañarnos en lágrimas por la menor tontería . No sé si será por educación o porqué , pero disgustan los hombres llorones, y lo que es peor, no me lo creo. Hoy en día vivimos en un mundo de gestos más que de actos. Gracias a los medios audiovisuales todos nos hemos acostumbrado a juzgar a los otros sólo por síntomas externos muy epidérmicos. Es como si la sociedad entera viviera , más que nunca, en un gran escenario en el que nada es verdad, en la que todo son meras actitudes teatrales: Tal político besa a un niño por tanto ama a la infancia . Fulano llora en público, es muy sensible… lo malo es que todas estas actitudes se trasladan a la calle y nos hacen juzgar a la gente con la misma ligereza con la que juzgamos a los personajes que vemos en televisión. Los gestos son sólo eso, gestos, y no significan nada. Además, a estos descendientes de Boabdil (un feminista avant la letre según esta nueva moda) yo os recuerdo que feminizarse y llorar no son sinónimos en absoluto. Los hombres más terribles de la historia has sido grandes llorones. Lo era Nerón, lo era Stalin, también Pedro el Cruel y , a los amantes de las anécdotas históricas, tal vez les interese saber que Al Capone se consideraba sumamente sensible porque se le saltaban las lágrimas cada vez que pensaba en su mamma o escuchaba la Traviata. Llorar por tanto no es un asunto de mujeres, ni un síntoma de sensibilidad ni mucho menos un signo de que tiene se tiene corazón de oro. Tampoco lo ha sido nunca en las mujeres de hecho, derramar unas oportunas lagrimitas es un arma muy femenina sumamente antigua, pero la diferencia es que nosotras nunca hemos confundido la sensibilidad con la sensiblería. La prueba está en que, en los momentos verdaderamente graves, en las emergencias, en las guerras, en las situaciones desesperadas son ellas las que se muestran más fuertes y entonces no hay tiempo para derramar ni una lágrima. No sé si este post me está saliendo excesivamente severo. No me gustaría descorazonar a tantos hombres dispuestos a mostrarse tiernos, comprensivos y frágiles incluso, pero les pediría que en su cambio no se queden en la epidermis Lo que las nuevas mujeres necesitan son varones dispuestos, por primera vez en la historia, a revisar ciertas actitudes ancestrales, no Magdalenas.

Algunos renglones muy torcidos

2007-04-09T22:13:00.000+02:00

El otro día tuve la oportunidad de ver por televisión un discurso institucional de George Bush y observar su muy pensada puesta en escena. Sus asesores, expertos sin duda en lenguaje subliminal, lo tenían todo previsto: primero nos mostraron al presidente entre bambalinas dando los últimos toques a su traje oscuro y a la consabida camisa azul a juego con la corbata (por lo visto, esos colores son los que mejor transmiten sosiego, seguridad, atractivo, etcétera). Luego pudimos admirar la entrada de la primera dama en el recinto: ésta lo hizo vestida de azul y blanco, al estilo Purísima, y se sentó, vaya por Dios, qué tonta casualidad, entre un afroamericano y una mujer tocada con un chador. A continuación se produjo el momento estelar, con la llegada del gran hombre a la sala del Congreso de los Estados Unidos flanqueado por incondicionales, posterior subida al podio saludando a derecha e izquierda con una medida media sonrisa y después sus palabras, firmes pero a la vez conciliadoras, patrióticas pero también cuidadosas, para no herir la sensibilidad de un pueblo que empieza a mostrarse inquieto por el alto precio en vidas humanas que se está cobrando esa chapuza llamada la “salvación de Irak”. Bush se la jugaba en esta intervención porque su popularidad actual roza mínimos históricos sólo comparables con los de Nixon en pleno Watergate. Y es que no sólo se abate sobre él el desastre de su política respecto de Irak sino otros fracasos que afectan más directamente a los americanos, como su incapacidad de encaminar ciertos asuntos de política interna y su mala gestión en la tragedia del huracán Katrina. Sin embargo, yo tengo comprobado que hay personas que, como dicen los ingleses en una frase hecha muy gráfica consiguen to get away with murder o, lo que es lo mismo, que se les perdone hasta un asesinato. Otros, en cambio, son vapuleados, desprestigiados y por supuesto condenados por muchísimo menos. Si para nosotros, simples mortales, la diferencia es lamentable, cuando se trata de políticos en puestos clave, la doble vara puede ser trágica. Como sin duda recordáis, a Bill Clinton estuvieron a punto de obligarlo a dimitir por un asunto de faldas. “No se trató de un mero asunto de faldas” adujeron entonces sus inquisidores con el flamígero fiscal Ashcroft a la cabeza, “el presidente Clinton ha mentido al pueblo de los Estados Unidos con respecto a la señorita Lewinsky y debe pagar por ello”. Si mentir al pueblo de los Estados Unidos es tan grave, me pregunto yo dónde estaban los Ashcroft de este mundo cuando tuvieron lugar ciertas actuaciones del señor Bush, como maquillar los resultados electorales para deshacer el empate técnico con Al Gore en el 2000, por ejemplo. O cuando hizo creer a la opinión pública que el autor de los atentados del 11 S era Sadam Hussein. O cuando nos contó a todos que Irak tenía armas de destrucción masiva, e incluso hizo que Colin Powell nos mostrara las supuestas fotos en la ONU. Ante tantos excesos no ha habido ashcrofts, torquemadas ni savonarolas. Más aún, cuestionar la política antiterrorista del presidente, incluidas las tropelías de Guantánamo y Abu Grahib es, a ojos de muchos, ser un antipatriota. Algunos argumentan que tanta indulgencia de la opinión pública norteamericana se debe a que el señor Bush ha sabido capitalizar a su favor el trauma de un país, el más poderoso del mundo, al ser humillado por unos fanáticos que se ocultan en quién sabe qué oscuro rincón del mundo. Esperemos que ésa sea la razón, puesto que los Estados Unidos son una gran nación, con suficientes mecanismos compensatorios como para poner freno a los excesos de todos, incluido su presidente. Porque la otra explicación posible es que, en efecto, hay personas que consiguen como dicen los anglosajones “que se les perdone hasta el asesinato ” ¿Qué pensará de todo esto Bill Clinton, víctima del doble rasero y tal vez futuro presidente consorte de los Estados Unidos? Desde luego, Dios escribe recto con renglones muy torcidos, no hay duda.

El escándalo está servido

2007-03-28T13:03:00.000+02:00

Repaso los anuncios denunciados en el Observatorio de la Publicidad sexista del Instituto de la mujer y me sorprende comprobar que entre ellos no aparece ninguno de los reclamos eróticos que abundan en las páginas de contactos de los periódicos y en muchos canales de televisión. Algunos ejemplares proscritos son verdaderamente ofensivos: unas bragas negras, “enseña tus formas”, con el objetivo de vender tu coche; unos traseros pornográficos que animan a canjear puntos de móvil, o una mujer desnuda de cintura para abajo con la excusa de “vestir tu oficina”.
Pero a su lado conviven imágenes de modelos de lencería de marcas italianas, cuya indolencia podría ser criticada por su sosería, pero en ningún caso resultan más llamativa que una portada de dominical con Scarlett Johanson. Una elegante mujer con flequillo que cubre su torso desnudo con sus brazos, sosteniendo un frasco de perfume de alta gama, también forma parte de la publicidad denunciada. Por mucho que lo miro, no percibo ningún signo escandaloso. Nada que ver con las mujeres con látigos y cuero negreo de Helmut Newton ni con los inquietas rostros y senos de Man Ray.

No sé si el Instituto recogerá en su próximo informe el anuncio de un café donde el dicho cruel de que los hombres no pueden hacer más de dos cosas a la vez se convertiría en categoría. O el de una compañía de seguros que se presentaba como la auténtica respuesta de los “maridos inútiles”. Es curioso como algunas campañas, en nombre de la audiencia, se atreven a ridiculizar a los sexos y pretenden seducir a la vez a través de un humor picante que, en lugar de atracción, produce rechazo.
No deja de sorprenderme que la interpretación de una imagen pueda causar reacciones tan dispares, como la referida en el anuncio de Dolce & Galbana, retirado en todo el mundo. Quienes conocen la trayectoria de estos diseñadores italianos saben que el juego erótico forma parte de su imaginario fetichista. Solo es un juego, una pose, ellos trabajan por el progreso de la mujer, sería una contradicción presentarla de una manera degradante. A veces hay colectivos que pretenden hablar en nombre de las mujeres, sin detenerse a reflexionar sobre la pluralidad de lo subjetivo y de las diferentes variantes en las que hoy se declina de identidad femenina.
No hay duda de que la publicidad es un antidepresivo. Se apropia del lenguaje del poder y del éxito, del confort u del bienestar. Mundos redondos donde la belleza es incuestionable, utopías y paraísos. Más allá de sus alardes provocativos, sus modelos de conducta deben buscar el equilibrio ética y creatividad. Es inaceptable que se perpetúen unos estereotipos caducos acerca de las mujeres: pasividad, sumisión y lejía, pero igual de ofensivos que resultan aquellos que tratan al hombre como un inútil. Dicen que la experiencia es un grado, ojalá las mujeres, que nos hemos doctorado en la lucha contra el sexismo, contribuyamos a demostrarlo.

Últimamente los del GOEAR están mareando un poco la perdiz, así es que para escuchar la canción que adjunta este post pincha aquí

New York, New York...

2007-03-15T21:50:00.000+01:00

Este año hemos repetido, pero ha sido diferente, en especial por la genial compañía de mi queridísima “tieta Creueta”, genial compañera de habitación, de viaje, de risas, de cultura, compra y aventuras. Entre frío, mucho frío y más frío todo ello rebozado de mucha, mucha nieve, no se puede decir que nosotras no conocemos la versión invernal de este año. Claro que hay anécdotas y decubrimientos, este año hay que destacar los grandes desyunos de pancakes con “scramble eggs with bacon” en Brodway: Ellen´s Diner, donde los camareros cantan, cantan y bailan, Pastís (conocido por Sexo en Nueva York) en el Mead Market, Milos (lo más parecido al mediterraneo), la Esquina o lo que viene a ser lo mismo, The Corner, un chiringuito en pleno Soho donde aparentemente venden pollos asados y no deja de sorprenderte en el local más de moda y auténtico de la ciudad. La novedad de Broadway “Hairspray” para algunos genial para mí, la verdad, mediocre. El renovadísimo MoMA y la NEUE. Ah! se me olvidaba Dean and Deluca te lo comes y te lo bebes todo por los ojos, impresionante el espacio, el packaging la presentación exquisita de la comida, hay varios por todo Manhattan. No hemos tenido el placer de topar con el supermodelo de Abercrombie de la quinta pero aun mejor, hemos visto a Sofía Copola pasear con su retoño por el Soho. Como no, gracias y el año que viene… repetimos?

¿Es la muerte un orgasmo?

2007-03-09T13:49:00.000+01:00

Está orgulloso de haber tenido el coraje de apartarse del mundo de la empresa y la economía para entregarse a su pulsión creativa, artística. Es melómano y pianista, y sueña con atreverse un día a componer música. Mientras, el vehículo de su creatividad es la literatura: después del best-seller internacional ´La buena suerte, Fernando Trías de Bes publicó la fábula ´El vendedor de tiempo´, unos ´Relatos del absurdo´ y las novelas ´Palabras bajo el mar´ y, ahora, ´El coleccionista de sonidos´, parte de su trilogía sobre el amor. Son novelas en las que se trenza el thriller, la música, el amor y la reflexión filosófica sobre el sentido de vivir, de amar y de morir.

- Como economista, ¿qué tiene claro?
- Que la economía no es más que psicología.

- ¿En qué sentido?
- El dinero expresa los miedos y ambiciones de las personas. Al dinero lo mueven el pavor y la codicia, las emociones humanas: ¡por eso la economía es psicología!

- ¿No es una ciencia exacta?
- ¿Hay algo más impredecible que las emociones humanas? Y por eso los economistas siempre se equivocan cuando hacen predicciones.

- ¿Por eso dejó usted la economía y ahora escribe novelas?
- Es por necesidad de crear. He creado empresas e innovado en métodos empresariales... pero la literatura es hoy mi mejor vehículo para dar salida a esa creatividad.

- Lo fue el libro ´La buena suerte´.
- Ha sido traducido a 38 idiomas, y se han editado casi tres millones de ejemplares.

- Resuma el libro en una frase.
- La mala suerte existe: es el azar. Pero tú tienes capacidad para minimizarla creando tu propia buena suerte. ¿Cómo? Actuando.

- ¿Aplica eso usted en su vida?
- Yo no le doy vueltas a lo que me sucede, simplemente me pregunto: "¿Qué puedo hacer con esto?", y la respuesta es actuar, sin más.

- ¿Sobre qué escribe usted ahora?
- Sobre la imposibilidad del amor perfecto, eterno: nos es dado imaginarlo, pero jamás abarcarlo. La leyenda de Tristán e Isolda lo expresa. Y eso le pareció a Wagner.

- Resúmame la leyenda.
- El caballero Tristán escolta a la princesa Isolda camino de su matrimonio con el rey. Ella lleva un elixir de amor para tomarlo ante el rey y así enamorarse de él. Y lleva también otro elixir: uno de muerte.

- El amor y la muerte, ¿vecinos?
- Los franceses llaman petite mort al orgasmo. Y ahora unos neurólogos holandeses han visto que durante el orgasmo la actividad neural se paraliza. ¡El orgasmo es como una muerte, y quizá la muerte sea como un orgasmo, un placer cósmico!

- Y la evolución creó, con el sexo, al individuo que (nace y) muere.
- "El amor eterno sólo se halla en el tránsito de la muerte", escribió Schopenhauer. Y Wagner veía la tesis de Schopenhauer cristalizada en la leyenda de Tristán e Isolda. Isolda pide a su doncella que le sirva el elixir de muerte, pero la doncella le sirve el del amor, ¡y se enamora de Tristán! Ya amantes, Tristán engaña a todos para seguir con Isolda. Y al morir Tristán, muere también su enamorada Isolda. "El amor incluye la muerte", dijo Wagner.

- ¿Qué tiene que ver esto con su novela?
- Cuando supe que el tenor que interpretó a Tristán en el estreno de la ópera de Wagner, Ludwig Schnorr von Carolsfeld, ¡murió tras la cuarta representación! de modo misterioso, me fascinó. Y más aún saber que la soprano que interpretó a Isolda, Malwine Garrigues, ¡era su mujer!

- ¿La ficción transmutada en realidad?
- En cierto modo sí, puesto que la soprano enloqueció. Entonces se extendió la creencia de que todo aquel que interpretase esa ópera ¡moriría! Hasta tal punto fue así que el propio Wagner tuvo que desmentir públicamente que su ópera estuviese maldita, dando explicaciones acerca de que el tenor había muerto por un golpe de aire.

- Asunto histórico y, a la vez, muy novelesco.
- Recreo la figura de ese tenor en un personaje de voz portentosa, ¡y capaz de reproducir todos los sonidos! Pero sólo le falta uno: el del amor.

- ¿Y lo consigue?
- Sí, cuando entiende que el genuino elixir del amor es el esperma, y él ¡logra transmutarlo en un sonido! Y ya toda mujer que le oiga emitir ese sonido, quedará enamorada.

- Qué fácil.
- Pero tiene un problema. Cuando se acuesta con sus enamoradas... su semen las mata. ¡Su líquido seminal es también elixir de muerte!

- Menudo susto.
- Se abandona a dejar tras de sí un rastro de mujeres muertas... hasta que él se enamora de una. La ama, pero ya sabe que si se acuesta con ella la matará.

- ¡Ése si es un amor imposible!
- No le explicaré el desenlace. Por cierto, ¿sabe que durante años ningún tenor se atrevió a cantar el Tristán de Wagner? Hasta que uno aceptó, aunque firmando un seguro vitalicio, por si... Y ya se desvaneció la maldición de esa ópera, que acaba con un orgasmo, por cierto.

- ¿Un orgasmo?
- Sí: la muerte de Isolda está cantada como un orgasmo. Wagner introdujo en esta ópera el primer "acorde imposible", el "acorde mágico", sin tonalidad: música atonal. ¡Ahí nace la música del futuro, la música moderna! Isolda canta sin tonalidad, lo que crea una tensión sostenida que al final se resuelve ya con tonalidad, y ese grito de muerte es como un orgasmo, hay una resolución, un alivio cósmico.

Tiempo de sardinas

2007-02-28T19:03:00.000+01:00

Hace pocas semanas, un sábado por la mañana, escuché por la radio «A vivir que son dos días», de Àngels Barceló, dentro del espacio de entrevistas que conduce el cocinero Sergi Arola. Mientras me preparaba para salir de casa con la radio encendida, como si fuera lo más normal del mundo colarme por aquella misma onda que ahora escuchaba desde el otro lado, Barceló entrevistaba a una de las pocas presidentas de un club de fútbol español, Ana Urkijo, quien declaró que andaba por la vida con antena parabólica. Me chocaron esas palabras, sobre todo porque podía reconocerme en ellas, pero curiosamente me provocaban un sentimiento excesivo, de andar con una antena invisible conectada permanentemente a los estímulos de afuera, y sólo de pensarlo me agoté. Al cabo de unos minutos, Teresa, una de las integrantes de la muy seguida tertulia sobre sentimientos del programa, contó que necesitaba un tranquilizante porque llevaba una semana sin noticias del hombre al que ama. «Pienso con temor que quizá le haya pasado algo», dijo. Y enseguida visualicé una colección de horas que no corren y a las que tan sólo les confiere sentido la espera; la necesidad de crear disculpas para suavizar ese tiempo de angustia, y agarrarse a la promesa de que un día sucede a otro, de que llegará el lunes. Al final de una conversación sobre hombres y mujeres, conquistas pendientes y glamour, Àngels preguntó si cocinaba. Le respondieron con una frase prestada: «La paradoja del jamón de york y las sardinas», que incluye la catedrática María Ángeles Durán en su lúcido ensayo «El valor del tiempo, ¿cuántas horas le faltan al día?». Según su teoría, el jamón york es un alimento típico de los nuevos pobres, porque es fácil de comprar y de comer, mientras que las sardinas deben ser bien elegidas, y huelen, manchan, tienen espinas. Barceló dijo que de aquello deducía que no cocinaba y que no le parecía bien la excusa de la falta de tiempo, mientras que Sergi Arola, fiel a sus principios, aseguró que le producía gran tristeza ver cómo los individuos nos habíamos alejado de dos funciones primordiales, comer y dormir, que cada vez hacíamos peor. Mientras me sentía algo acomplejada al no poder contar a mis amigos lo bien que me sale últimamente el soufflé, me acordé del tiempo fragmentado con antena parabólica de la presidenta del Athletic de Bilbao, y del tiempo inerte y seco de Teresa, esperando una llamada. El pasado, así como la ilusión o el dolor, es un auténtico gestor del tiempo, capaz de alterar la noción del mismo. A veces veinticuatro horas parecen interminables y otras se desvanecen en un suspiro. Después de tres años estudiando sobre el tema, María Ángeles Durán demuestra cómo el tiempo es un factor económico de primer orden e invita a ponerle precio a hacer una paella o a ordenar los cajones de los calcetines. «Expropiados del tiempo, uníos», dice la profesora que podría ser una frase enérgica si su libro fuera un manifiesto.

¿Cómo las prefieren ellos?

2007-02-26T22:44:00.000+01:00

¿Encontráis arrebatadora a la actriz Scarlett Johansson? Si habéis contestado que sí lo más probable es que pertenecéis al sexo masculino; si habéis contestado que no casi seguro sois mujeres. Lo digo porque he estado haciendo un pequeño muestreo por ahí y el resultado es abrumador. Para nosotras, la Johansson no es más que una "moldeadita" sin más atractivo que unos labios (demasiado bembones para mi gusto) unas caderas (anticuadamente redondas) y un aire general de niña buena como el de la vecinita de enfrente. Para vosotros, en cambio –y cito textualmente la respuesta más habitual–, es “puro sexo”. Lo más notable del caso es que varios amigos míos gays están de acuerdo con esa opinión, lo que explicaría la fascinación que ellos sienten por orondas flamencas y damas contundentes a lo Marilyn Monroe. Y es que, rindámonos de una vez a la evidencia, los hombres, todos, las
prefieren redondas, por no decir rellenitas. Sin embargo, tan mediatizados estamos por la tele y las revistas, que pensamos que los cánones de belleza son lo que vemos en las pasarelas: niñas andróginas, fusiformes, o ese otro esperpento moderno que ha surgido de los bisturíes de los cirujanos plásticos.
Me refiero a una fémina que no se parece a ningún bicho viviente sino a la muñeca Barbie. Se trata de mujeres muy estrechas de caderas pero con trasero rotundo, talla 100 de sostén y un montón de silicona extra repartida aquí y acullá a lo Pamela Anderson. Mientras tanto, nosotras, las mujeres normales, hemos creado otros modelos a los que deseamos parecernos, esencialmente de dos tipos, diría yo. Uno es el de una mujer no flaca sino esbelta, de largos brazos y piernas, y porte distinguido, como Audrey Hepburn. El segundo modelo es el de chica deportista, de piernas y brazos bien torneados, pecho firme y aire sanote. ¿Su encarnación? Cualquiera de las actuales tenistas rusas, cuyos nombres no recuerdo. Lo paradójico del asunto es que mientras las partidarias del modelo Hepburn se matan de hambre y las fans del look tenista rusa se machacan los meniscos en el gimnasio, los hombres van a su bola: aunque lo nieguen, aunque digan que les gustan las distinguidas o las rusas pura fibra, mienten: todos tienen una gordita Scarlett en su corazón.
Como mis posibilidades de emular a la Johansson son mínimas (y mis ganas de hacerlo más microscópicas aún) he buscado consuelo y explicación a este desencuentro estético en la Antropología. Y lo he encontrado. Según esta rama de la ciencia, el hecho de que los hombres se sientan atraídos por una mujer para mí tan poco atractiva, tiene una clara razón: por mucho que las modas intenten desviar los gustos, el mandato biológico es más fuerte. Y ese mandato hace que ellos se sientan atraídos por las hembras que (creen) pueden portar mejor su semilla. Mujeres de caderas anchas para mejor parir y de pechos generosos para mejor amamantar. Mujeres rellenas y de labios incitantes. A nosotras, por nuestra parte, nos atraen los machos más fuertes y –ojo al dato– los más infieles. ¿Por qué? Porque el mandato genético hace que los machos más atractivos sean los que procuran cubrir al mayor número de hembras posibles y extender así su estirpe. Total, que por muy sofisticados y superferolíticos que nos hayamos vuelto, por mucho avance de la humanidad en los terrenos de la ciencia o de la tecnología, resulta que lo que un sexo busca en el otro es lo mismo que buscaba hace millones de años: gorditas y machotes. Hay algunas excepciones a esta deprimente regla, pero sería muy largo explicarlas ahora; ya me ocuparé de ellas otro día. Mientras tanto, baste decir que hombres y mujeres somos parecidos en muchas cosas pero muy distintos en otras, que quien quiera evitar meter la pata en las relaciones personales, más que tontos manuales de autoayuda, debería leer a los antropólogos, Darwin o, más modestamente, Helen Fisher.

Club princesas

2007-02-23T01:08:00.000+01:00

Dice el diccionario del término; princesa: femenino de príncipe como no, siempre acabamos remitiéndonos al hombre. Pues bien, dícese de príncipe: soberano de un país cualquiera; también término aplicado a persona grande o noble por su linaje o categoría, incluso define Cervantes que príncipe se puede aplicar a persona superior o más excelente en algo.
Pues bien, cualquiera de las definiciones anteriormente expuestas le sirve a nuestra querida Sony Crocket definir a cada una de nosotras, es por ello que quiso convocarnos hoy a cenar, no para celebrar su cumpleaños y homenajearse, sino la esencia de esta convocatoria era homenajearnos a nosotras ya que para ella, aplicando los términos del diccionario, somos princesas y por lo tanto somos y lo aplica en femenino: soberanas, grandes, nobles, superiores y excelentes.

¿Vas a pasar el día huyendo de ti mismo?

2007-02-19T16:44:00.000+01:00

Hacía tiempo que no me encontraba con alguien que transmitiera ideas tan claras y las expresara tan sencilla y rotundamente. Mike George ha buceado en sí mismo y conoce la mente y el corazón humano. No promete felicidad a cambio de lecturas o un minuto de tu tiempo. Es radical y exigente, sabe qué precio se paga por vivir en paz y conquistarse a uno mismo. "El camino no está fuera, en un sistema de creencias, sino dentro. No es posible sentirse satisfecho si no se siente amor. No puedes amar si no estás en paz. Pero cuando el amor da, la energía fluye de dentro afuera, y soy yo el primero en sentirlo, y eso es poderoso y te da mucha fuerza; te libera".

- El mundo está en dos lugares. Usted está en dos lugares para mí.

- ¿. .?

- Está la imagen de usted en mi interior, y usted. Según percibo el mundo, lo creo y lo proyecto.

- ¿Por ejemplo?

- Yo puedo crearle a usted en mi interior con mucho resentimiento, y ése será el resentimiento que daré al mundo. El mundo está primero dentro de nosotros y después fuera. Ésta es la verdad que nunca cambia.

- Ahora sí lo entiendo.

- Pero la gente piensa que el mundo está sólo ahí fuera y no conoce su mundo interior, no crea su mundo interior; la tele y la publicidad, los otros, lo crean para ella.

- ¿Y cuál es el camino?

- El reconocimiento, ser consciente de quién eres, y para ello hay que ir hacia dentro. Porque a medida que me comprendo a mí mismo te comprendo a ti. Según entiendo lo que soy y cómo soy, entiendo a los demás. Según como me percibo a mí mismo, así percibo el mundo.

- Comparto lo que dice, pero no lo alcanzo.

- El puente entre la teoría y que suceda es la práctica diaria. El compromiso con uno mismo y la voluntad para soltar viejas formas de pensar y asumir nuevos retos. Me gusta meditar, estar en paz conmigo mismo, pero también me gusta ir al cine, recibir ese estímulo que me proporcionan las películas.

- Sí, ¿y?

- Si utilizo el mundo para estimularme, me hago dependiente de él. Ahora todos dependen de que se les estimule para no sentirse vacíos. Hay que acceder a los recursos internos. Pero incluso cuando accedo a la paz y la felicidad en mi interior no es suficiente.

- ¡¿Tampoco?!

- No, eso no dura, tengo que entregar la felicidad, utilizarla, regalársela a los que hay a mi alrededor; eso es lo que sustenta e incrementa nuestra fuerza personal. Pero para eso hay que revisar primero los hábitos.

- ¿Todos?

- Sí, el quiero, necesito, deseo. Hay que dejar de tener expectativas. Si alguien no cumple mis expectativas, está bien; si alguien llega media hora tarde, está bien. Ésta es la práctica y es diaria, por eso pocos lo consiguen.

- Puedes tener la actitud, pero no puedes controlar el dolor de estómago que te produce.

- Paciencia, práctica, perseverancia, perfeccionismo, éste es el camino. Pero es cierto que todo comienza con el dolor de estómago, por lo menos ésa es mi experiencia.

- Puedes intentar comportarte de la manera correcta pero seguir perdido.

- Se requiere que te conozcas a ti mismo, ésa es la necesidad más profunda. Y si estás practicando la meditación con seriedad, no puedes evitarte a ti mismo. Todos viven en un estado de huir y evitarse a sí mismos: estoy muy ocupado, tengo trabajo, tengo que limpiar, tengo que sacar al perro... Constantemente consciente de todo lo que debo hacer, excepto de mí mismo.

- Adictos a la acción.

- Cuando empiezas a escucharte te das cuenta de que reaccionar es debilidad (si me insultan, insulto). Es mejor responder desde dentro, y dentro de todos hay serenidad.

- Intentar y no lograr.

- Se debe a que el objetivo no está claro. Si yo le digo que su naturaleza es de paz y por tanto su objetivo es ser pacífico, para usted es simplemente una creencia. Tenga un poco de fe, confíe en sí misma, medite y experimentará esa paz, y cuando lo haga dejará de ser una creencia y se convertirá en una verdad. Objetivo, meta y método claro.

- Dice usted que estamos equivocados respecto al amor.

- Es un sentimiento lleno de mitos, le haré una lista rápida: creer que el amor viene de fuera. No, el amor surge de nuestro interior.

Creer que necesito que me den amor para experimentarlo.

- ¿No?

- No, para experimentar amor necesitas dar amor. Creer que el amor sucede cuando nos apegamos a algo. No, apegarse es lo que crea miedo a la pérdida, al dolor, y el miedo es lo opuesto al amor. Creer que el amor verdadero es exclusivo: no.

- ¿Un mito romántico?

- Sí, eso de que hay una persona en el mundo para mí nos mantiene perpetuamente buscando y perpetuamente decepcionados. El amor no es exclusivo sino inclusivo, el sol no dice voy a brillar para esta flor y para éstas no. Creer que el amor es preocupación, otro error que cometen sobre todo los padres.

- ¿También va a desmitificar esa relación?

- El adolescente se retrasa y la madre le dice: "Me preocupo porque te amo". Así los padres enseñan a sus hijos esa lección fatal: que preocuparse es amar. Pero preocuparse es miedo. En realidad nos estamos preocupando de cómo nos sentiremos nosotros si le pasa algo. Si me preocupo, creo miedo e irradio miedo en la relación, eso no les ayuda a fortalecerse. Tus hijos necesitan amor, no miedo.

- Es usted implacable.

- Creer que el amor hiere, que hay que sufrir para saber lo que es el amor. Mentira, ése es otro tabú enraizado en la filosofía cristiana. El verdadero amor no sufre; el amor no te hace llorar; eso es confundir amor y tristeza.

- Pues nos parece lo más normal.

- La paz es, el amor hace, y la felicidad recompensa. No puedes amar si no estás en paz, eso es lo primero. Cuando el amor fluye es lo más poderoso. Si te abres para dar, eres capaz de recibir. El hábito más profundo del ser humano es encerrarse, es el ¡mío!

- ¿Alguna otra carga de profundidad?

- ¿Vas a dedicar un rato para ti o vas a pasar el día huyendo de ti mismo?

Almohada

2007-02-12T22:33:00.000+01:00

El relleno de una almohada puede ser de diversos materiales, incluida la pluma de aves desplumadas. Como suena: hay gente que duerme sobre los restos mortales de seres voladores. Hay que tener valor, desde luego para apoyar la cabeza en una almohada de pluma y dejar que la cabeza en cuestión planee a su aire por las regiones ondulantes de los sueños: en mi caso, lo mismo sueño, no sé, que soy un pato al que persigue el punto de mira de una escopeta, o que soy una mariposa aterrada de tener alas en la espalda.
Si mi almohada hablase os quedarías de piedra. La única ventaja de mis sueños es que los olvido casi a la vez que los concibo aunque es probable que mi almohada la que lleva acompañándome toda una vida lleve un registro de todos mis sueños ya sean amables o atroces. En el interior de mi almohada se han tejido laberintos minuciosos, con muros hechos con los despojos de la razón, y esto está ahí, ¿verdad?
Cuando duermo en un hotel, jamás logro descansar del todo, porque se me cuelan en la cabeza sueños confusos de los miles de viajeros que han usado la misma almohada que yo. A los sueños no les gusta que les dejes por la mitad, al saber de sobra que por ese flanco les viene su desprestigio histórico: ser el territorio natural de la inconsecuencia, a pesar del optimismo.

Condición humana

2007-02-05T22:40:00.000+01:00

Es un hecho que las teorías pesimistas sobre la condición humana tienen mucho predicamento entre nosotras. Aquello de que el hombre es un lobo para el hombre, el viejo refrán “piensa mal y acertarás”, o cualquiera de los sombríos diagnósticos sobre nuestra especie encuentran eco inmediatamente por la simple razón de que son ciertos. El ser humano es egoísta, cruel con los débiles y servil con los poderosos y, en general, tanto en las sociedades avanzadas como en las primitivas, rige la ley del más fuerte.
Hasta hace poco, las teorías antropológicas y, más concretamente, el darwinismo parecían corroborar esta lóbrega idea. Sin embargo, ahora los nuevos darwinistas están tratando de dar una visión mas positiva del ser humano. El primer equívoco que ellos quieren desmontar es el que se ha creado alrededor del concepto “supervivencia del más fuerte”. La frase no refleja en absoluto la teoría de Darwin, puesto que él habló de supervivencia del más “apto” no del más fuerte. Ejemplos de su teoría los hay en todo el reino animal pero, para mencionar uno muy evidente, basta recordar que los dinosaurios, a pesar de ser los más fuertes, desaparecieron mientras sobrevivían otras especias mas débiles. No obstante, aunque los darwinistas hablaron siempre de aptitud, lo cierto es que durante años ha prevalecido la premisa de que el criterio de selección era más genético que moral, hasta el punto que se acabó dando por buena la idea de que en esta vida cada uno tiene lo que se merece. No fue hasta hace muy pocos años cuando los llamados darwinistas sociales empezaron con otra hipótesis evolucionista más positiva. Para ello se apoyaron en el hecho evidente de que el hombre es sin duda un lobo para el hombre pero, a la vez, es capaz de sentir compasión, lástima, deseos de ayudar y, además, colaborar con otros individuos de su especie. Y es precisamente el término colaboración unido al término confianza lo que marca la diferencia entre la Antigua y la nueva teoría porque, según ésta, tanto una cosa como la otra han jugado un papel decisivo en la evolución de la especie humana solo el hombre es capaz de “confiar”. En el reino animal, salvo dos excepciones, no existe colaboración fuera de la familia. Lo que llamamos confianza, es decir, ponerse en manos de un extraño, es una característica eminentemente humana y cuanta más confianza se deposita en un extraño, más se progresa. En otras palabras, los animales rarísima vez salen de una estructura de parentesco el hombre en cambio de hace, y por eso surgieron las tribus, luego los pueblos y más tarde las civilizaciones.
Muchas teorías filosóficas, y en especial las orientales, habían señalado hace siglos la llamada dualidad que explica tanto lo bueno como lo mala que hay en nosotros, pero el hecho de que ahora sea la ciencia la que corrobore la teoría de la “confianza” me parece importante. Me gusta mucho imaginar cómo Dickens, al leer esto tal vez hubiera recordado esa profecía en apariencia tan improbable de que “un día el lobo y el cordero pacerán juntos sobre la tierra”.

Eutropia

2007-01-30T17:38:00.000+01:00

En Eutropia, una de las ciudades invisibles de Italo Calvino, sus habitantes no toleran el hastío. Cuando sobreviene, no pueden soportar nada de lo que tienen, ni a su trabajo ni a su pareja ni a sus padres. Entonces, se mudan a la ciudad siguiente, donde cada uno de ellos iniciará una nueva vida, tendrá otro oficio y otra familia, verá un paisaje distinto al abrir las ventanas de sus casas. Pero mientras Mercurio, el dios de los volubles, a quien Calvino dice que está consagrada esta ciudad, promete el milagro de la mudanza continuada (que las personas, los objetos y las casas sean nuevas), no garantiza que los gestos y los problemas sean diferentes a los de siempre. Pienso que Eutropia es una buena metáfora para los tiempos en que vivimos. Una huida hacia delante como salvación. En su voracidad por el cambio, por poseer y consumir todo aquello que se anuncia con la promesa de ser más felices, nuestra sociedad se ha atiborrado de objetos, deseos e incluso recuerdos de usar y tirar. Todo lo nuevo lleva implícita una fecha de caducidad, y quien no la cumple queda fuera del tiempo, expulsado del núcleo activo desde donde se toman las decisiones y se ejerce cualquier tipo de poder. Intensidad, diversión y novedad son contrarios a parálisis, aburrimiento y rutina. El eje del motor que activa el mercado está cubierto de una sustancia llamada insatisfacción, capaz de encumbrar un producto y al cabo de poco denigrarlo y transformarlo en basura. Y ocurre con las cosas, pero también con las personas. Acumular hoy ya no es sinónimo de lujo. De hecho, este concepto ha variado significativamente, convirtiendo el exceso y la ostentación en signos de mal gusto. El nuevo lujo emocional prioriza cualidades más etéreas, desde el tiempo propio hasta el aceite virgen de oliva o la sal de Camarga. Vende sensaciones y paisajes, estancias desnudas y valores como la pureza y el bienestar. No se presenta como un fin, sino como un medio para aligerar el peso de los tiempos, un efímero paréntesis entre las sobredosis de estrés.

Síntoma

2007-01-23T13:03:00.000+01:00

Me pregunto si alguna de las personas que tan orgullosas están de que las describan como glamurosas tienen la más remota idea de lo que en realidad significa esa palabra. Lo digo porque el equivocado sentido que normalmente se le atribuye, es decir, el de brillante, bello/a o elegante, comparado con su significado real es, a mi modo de ver, una verdadera metáfora de estos tiempos figurones en los que vivimos.
Hay palabras que aunque existan desde hace siglos en los diccionarios solo comienzan a ser usadas regularmente cuando describen muy atinadamente algo que tiene que ver con el talante de los tiempos. Algo así le ha ocurrido a la palabra glamour que, a pesar de figurar en el Diccionario Oxford desde 1720, no ha sido conocida ni utilizada hasta tiempos recientes. Pero permitirme que me reserve un momento su verdadero significado hasta que os cuente el “glamuroso” camino que ha recorrido el mencionado término antes de incorporarse a nuestro vocabulario habitual.
Hasta hace más o menos cincuenta años esa palabra inglesa era un cultismo utilizado solo por poetas. Sin embargo, hacia mediados del siglo pasado, las viperinas lenguas que se dedicaban a criticar a las actrices de cine, la sacaron de su intelectual contexto para describir la diferencia que existía entre las damas de la escena y las actrices de Hollywood. Es necesario explicar que hasta no hace mucho en Inglaterra los actores de teatro seguían mirando con displicencia a sus colegas de “la pantalla”. Aún sucede entre los puristas, pero, desde luego, hasta bien entrada la década de los cuarenta, a un actor de teatro no le gustaba en absoluto que lo relacionaran con sus colegas del cine. Y para describir precisamente esa nueva categoría de estrella rutilante y algo estridente, por no decir vulgar, que según los amantes del teatro nada tenía que ver con los intérpretes de la escena, se comenzó a usar – despectivamente, por cierto – la vieja palabra glamour.
Porque si consultamos el Diccionario, el significado del término es: “Belleza ficticia que se atribuye a un objeto o cosa” y también “brillo falso o engañoso”. Por tanto, glamurosas eran Jean Harlow, con sus camisones de seda, y la oronda Mae West, una de las mujeres más inteligentes y sin embargo más vulgares que ha dado la escena. Glamurosas podían ser también Marilyn Monroe o incluso Ava Gardner pero desde luego nunca Audrey Hepburn, Grace Kelly o Katherine Hepburn. Porque el glamour tiene un punto de vulgaridad considerable o, para decirlo de otra forma, tiene tufillo a pachulí y no a Chanel número cinco, a pesar de aquella famosa frase de Marilyn (ya sabéis vosotros: I sleep only with my Chanel number 5). E incluso ahora, para que veáis que el término conserva algo de su significado original, observad cómo cuadra más a una Mariah Carey que a una Sigourney Weaver, por ejemplo.
A mí, que me gusta tanto observar frivolidades, no porque sea frívola (que lo soy) sino porque creo que describen muy bien ciertos valores estéticos actuales, el auge de la palabrita de marras me parece todo un síntoma de los tiempos en que vivimos: ahora, lo importante es brillar, no ser brillante, y parecer mucho, antes que ser. De ahí que, si en las próximas fiestas les dicen a ustedes que los encuentran muy glamuroso o glamurosas, respóndanles que preferirían que los calificaran con otro término, por ejemplo que los llamaran chic. Es tan foráneo como el anterior y tampoco significa lo que usted y yo creamos, pero por lo menos resulta más amable cuando se sabe su verdadero significado. Porque chic quiere decir literalmente “diestro desde el punto de vista artístico y literario”. ¿Que no lo sabíais? Yo tampoco, la verdad; no soy tan marisabidilla como parezco. Lo acabo de mirar en el diccionario, tengo mucha “destreza artística y literaria” manejando el mataburros; vamos, que soy de lo más chic.

Os tengo que confesar una cosa: ¡Estoy enamorada de esta canción!

Las chicas ya no son guerreras

2007-01-15T22:03:00.000+01:00

La historiadora Antonia Fraser, ahora de moda por la película de Sofía Coppola María Antonieta, es autora de otras muchas biografías interesantes, en su mayoría de mujeres, entre ellas la de María Estuardo, o las de dos esposas de Enrique VIII que fueron ajusticiadas. Cuando le preguntan a Fraser por qué se interesa por la decapitación de mujeres, ella ríe y responde que es porque en la historia, en cuanto una mujer asoma la cabeza, enseguida se la quieren cortar. Bromas aparte, Fraser ha escrito además otra biografía, la de la reina celta Boadicia, que acabó igualmente mal, pero que le sirvió para elaborar una teoría. La de que, en la historia, la mujer normalmente tiene una actitud pasiva pero, si se ve acorralada, entonces se pone al frente de las huestes y es aún más fiera que los hombres. La teoría me parece interesante, porque aclararía casos como los de Agustina de Aragón o Juana de Arco, pero más aún porque explicaría el curioso hecho de que las pocas reinas que ha habido en el mundo han sido de armas tomar, desde Catalina la Grande e Isabel de Castilla hasta Isabel de Inglaterra o Tzu-Hsi, emperatriz de China, tremendas todas. El síndrome de Boadicia parece cumplirse también en el caso de las primeras mujeres que han ejercido el poder por mandato de sus semejantes y no como las reinas por mandato “divino”. Me refiero, por ejemplo a Golda Meir, Indira Ghandi y por supuesto a Margaret Thatcher; las tres eran mujeres muy bragadas por no decir otra cosa. Elaborando un poco más la teoría de que las mujeres, cuando no tienen más remedio, se ponen al frente y son más fieras que los hombres, se me ocurre que la razón estriba en que, para ser respetadas, tenían que demostrar cualidades muy masculinas y ser más machos que los ídem. Ahora sin embargo las cosas están cambiando. Cierto es que aún quedan en el espectro político mundial algunos ejemplos notables del síndrome de Boadicia como Condoleza Rice, que precisamente no hace honor al nombre que su madre eligió para ella. (Por lo visto la señora Rice era melómana y quiso que su niña se llamara Condoleza es decir “con dulzura”. Vista que tenía la buena señora). Pero, por lo general, las nuevas Boadicias se están quitado el casco guerrero. Ya no sienten que tiene que imitar patrones masculinos para mandar. Son mujeres de aire maternal, como Michelle Bachelet, o doméstico y vecinal, como Angela Merkel. También mujeres sofisticadas de manicura francesa como Nancy Pelosi, presidenta de la Cámara de Representantes y posible rival de Hillary Clinton en la carrera demócrata hacia la Casa Blanca. Sin olvidar tampoco a otras más cercanas a nosotros e igualmente notables como María Teresa Fernández de la Vega o Esperanza Aguirre. Si en el pasado y siguiendo la estela de las amazonas (éstas se amputaban un pecho para acomodar mejor el arco) las líderes acentuaban sus rasgos masculinos, ahora hacen todo lo contrario. Y como epítome ahí está Ségolène Royal, candidata a la presidencia de Francia. A pesar de que su programa político aún es una incógnita, ella ha conseguido arrasar en las elecciones internas de su partido gracias a los que los franceses la consideran un cóctel explosivo: es una mujer elegante como Audrey Hepburn, abnegada como una ama de casa (tiene cuatro hijos) y muy peligrosa en el frente sexista. El sociólogo Alain Touraine explica así su irresistible ascensión: “Son tiempos en los que la clase política se aleja cada vez más del pueblo. Por eso, la idea de votar a una mujer simboliza el deseo de superar el estereotipo de política masculina”. Por su parte, otro escritor opina que en la historia de la política ha habido siempre un exceso de testosterona o, lo que es lo mismo, de agresividad. Dicho todo esto, yo me pregunto si una vez abandonados por parte de las mujeres los patrones masculinos y visto que no tenemos apenas testosterona ¿será distinto el mundo cuando mandemos nosotras? No soy muy optimista al respecto, pues pienso que el poder no conoce sexos, pero mi ferviente deseo para el 2007 es que la respuesta sea sí.

El principito

2007-01-12T13:00:00.000+01:00

El principito fue a ver nuevamente a las rosas:

No sois de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no sois nada aún – les dijo. – Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.

Y las rosas estaban muy incómodas.

Sois bellas, pero estáis vacías – agregó. – No se puede morir por vosotras. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se os parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.

El futuro está en la piel

2007-01-07T15:41:00.000+01:00

El porvenir se lee en las superficies. Sobre todo en las de las pantallas de los ordenadores, donde se tejen millones de relaciones a cada segundo. Lo cual, sostiene el autor, convierte el nuestro en el tiempo más solidario de la historia de la humanidad. El mundo se hace persona. El personaje escogido por Time para este año es you (tú, vosotros, nosotros, yo). Es decir, el cosmos de conexiones interpersonales que ha desarrollado Internet y mediante el cual “el otro” de la relación no proviene tan sólo del vecindario, más o menos cercano, sino de cualquier lugar, por remoto que sea. Procede no de un grupo más o menos numeroso, sino de un gigantesco y conectado gentío internacional.
El fenómeno del personismo que ha empezado a ser la materia básica de nuestro tiempo se basa en la particular extensión de las relaciones interpersonales a través de la Red (MySpace, YouTube, Second Life, blogs, chats, videojuegos…).
En esta nueva trama social se repite el modelo de las vinculaciones fuertes, largas y profundas de antaño. No hay familias, ni esposos, ni amigos íntimos, ni vecinos o conocidos para toda la vida. La existencia de cada uno, que antes pugnaba por un destino fijo, a menudo metafísico, ha devenido en el deseo de vivir varias vidas, una tras otra o, en ocasiones, como demuestra la second life, acaso a la vez.
Hasta hace poco, al sinvergüenza se le identificaba por llevar una doble vida. Actualmente, quien no goza de una doble vida, o más, pasa por ser un ser limitado o menesteroso. La cultura de consumo ha creado una íntima relación con lo cambiante, lo fragmentario, la instantaneidad, la aventura. Igualmente, su instrucción sobre la degustación de los objetos ha conducido a una masiva e inédita degustación de las personas. La Red, paradigma de esta degustación personal, ilustra cómo se comparte una afición con unos y una conversación política con otros, se disfruta de varios a través de compartir un videojuego o una selección mediante las camas redondas más o menos virtuales.
Otro mundo es posible y la tendencia sólo posee este plan central, por abstruso que todavía se muestre. Mejorar, en suma, la calidad de la vida y de sus habitantes, porque, contrariamente a lo que suponen los más rancios, el ciudadano consumidor no ha ido a menos, sino a más; no ha ganado molicie, sino lucidez; no ha evolucionado hacia la resignación, sino hacia la exigencia de derechos. Exigencia de calidad en los artículos de alimentación o en la sanidad y los autobuses, pero también, en general, calidad en la democracia y en la condición moral del líder.
Nunca antes ha despertado más el deseo de una vida colectiva mejor y la demanda de mayor calidad humana. Precisamente, aun los peores manuales de autoayuda proponiendo caminos hacia la felicidad contienen consejos éticos para sí y para la mejor relación con los demás. Ser persona a la manera personista es el modelo de futuro, la primera revolución para este siglo XXI. Un movimiento sazonado de atributos femeninos, puesto que la emotividad, la inteligencia intuitiva o la inteligencia relacional proceden de fuentes más próximas a la mujer, cuya presencia creciente decidirá la dirección y organización del trabajo, la educación, la dirección social. Una composición femenina, en fin, que sitúa en primer lugar a la idea de persona y no la abstracción “ser humano”, de histórica atención viril.
Toda esta elástica maraña de tejido humano inaugurada con el siglo XXI constituye la máxima potencia para lanzar hacia un mundo mejor, más complejo y compartido, más superficial, pero más extenso, más múltiple y más personal. A lo profundo y reducido sucede lo más amplio y epidérmico. ¿Una calamidad? Paul Valéry lo vería de otro modo: “Lo de mayor calado en el ser humano”, decía, “se halla en la piel”.

Eterna guerra de sexos

2007-01-03T15:09:00.000+01:00

Dicen que los hombres son polígamos por naturaleza y las mujeres monógamas o, mejor aún, monógamas sucesivas, lo que quiere decir más o menos “te amaré sólo a ti hasta que cambie de novio”. Posiblemente ambas cosas sean ciertas, puesto que los arquetipos que mejor funcionan desde el principio de los tiempos son “el hombre donjuán” y “la mujer fatal”. Debo reconocer que así como los donjuanes me parecen patéticos y los veo venir desde kilómetros, las mujeres fatales (quizá porque me llamo Carmen) me resultan fascinantes, ya que consiguen lo que todas deseamos: ser amadas con pasión, con desesperación, hasta la locura y sin que se les despeine el moño, es decir sin sufrir. Sin embargo, las femmes fatales, están ahora un poco en baja, tal vez porque su actitud ante los hombres implique, por parte de ellas, una ausencia de sentimientos. Las mujeres fatales son frías, nunca se involucran y no se enamoran, pero, en un mundo en el que todos nos hemos convertido en yonquis sentimentales, nadie quiere ser únicamente amado sino Amar con mayúsculas y a cualquier precio. Aún a costa de llevarse muchos desengaños. Aún a costa de sufrir y de tener que conformarse con coleccionar tan sólo mini romances: “Te amaré eternamente hasta que se me cruce otro en el camino” o “Eres el hombre de mi vida hasta el jueves a las siete y media, tesoro”.
En esta búsqueda del gran amor se diría que hay muchas chicas que prefieren embarcarse en una historia que sólo las llevará hasta el próximo fracaso. Lo curioso del asunto es que no se trata de mujeres normales y corrientes, sino con frecuencia de profesionales de éxito. Porque, así, a priori ¿quién no considera, por ejemplo, a Kim Basinger o a Sharon Stone mujeres extraordinarias? Chicas a las que no parece habérseles subido a la cabeza el ser dos de las actrices mejor estimadas de Hollywood, guapas como pocas, inteligentes… y sin embargo sus currículos sentimentales parecen listines de teléfonos. Naturalmente, se puede pensar que ellas no planean tener relaciones epidérmicas, sino que no consiguen retener a un hombre. A esto, los norteamericanos lo llaman el síndrome el “chica de éxito, guapa, rica… y sola”. Se trata de mujeres de gran éxito profesional que parecen estar “sobrecualificadas” para una relación amorosa. Al mismo tiempo, es curioso observar que países con tradición de mujeres sumisas como Filipinas, Japón o Argelia ven sus consulados llenos de hombres de treinta y cinco a cuarenta y cinco años con un divorcio a sus espaldas que buscan rehacer su vida con una chica “cariñosa que no les cause problemas”. ¿Es posible que el nuevo papel independiente o, mejor aún, dominante de la mujer en la sociedad juegue en su contra a la hora de encontrar pareja? La revolución sexual ha sido uno de los mayores logros de nuestra generación, pero, como toda revolución, tiene sus daños colaterales y también sus víctimas. Las más claras son las víctimas de los malostratos, pero otra víctima es sin duda el equilibrio de poder entre hombres y mujeres. Volviendo a la idea inicial de este artículo, hoy todos somos yonquis amorosos y deseamos –no importa a qué edad y en qué circunstancias– amar y ser amados. Pero, por otro lado, tenemos que encontrar remedio a los efectos colaterales del nuevo equilibrio de poder entre los sexos. La corrección política impide hablar de estas cosas, pero la corrección política no es más que una forma guay de barrer lo que no nos gusta bajo la alfombra. Por eso he querido exponer hoy el tema. No tengo la solución mágica, no sé cómo se hace para que los hombres se den cuenta de que, a pesar de que las mujeres de ahora sean, en muchos casos, exitosas, fuertes y autosuficientes, siguen necesitándolos como antes. No para que las mantengan, tampoco para mirarse en sus ojos, ni ellos en los suyos, sino, sencillamente, para mirar juntos en la misma dirección.

El año que viene

2006-12-27T23:24:00.000+01:00

A los años no hay que empujarlos. Corren solos, aunque en días confusos, cuando hace frío ahí dentro y el mundo se paraliza, resulte difícil creerlo. Si ojeas las páginas escritas en la agenda de este año que acaba, te vendrá a la cabeza un trozo de pasado que aún está fresco, que todavía no ha sedimentado antes de solaparse en las cortinas de la memoria. Habrá fechas marcadas con fuego, y entre los días pasados se dispersarán risas y sobresaltos, placeres y lunas, también lágrimas y sombras. Los años no se procesan al instante porque su digestión suele tener efectos retardados, pero para que no provoquen úlcera ni ardores es bueno sacarlos al fresco, darles un paseo. Y los ecos que saquemos a pasear nos devolverán las palabras felices, que haremos nuestras. Los pequeños descubrimientos. Hoy en día la honestidad es una palabra muy utilizada, quizá como paradoja de un mundo cambiante, lleno de simulaciones y mentiras, además de la originalidad, persigue la emoción en todo aquello que toca, y sabe viajar por el reino de los sentidos. Detrás de cada pequeña historia personal hay una infinita secuencia de puntos suspensivos... capaces de traernos lo mejor. Feliz 2007.

Estimada tieta

2006-12-27T22:56:00.000+01:00

Parlem de tu, però no pas amb pena.
Senzillament parlem de tu, de com
ens vas deixar, del sofriment lentíssim
que va anar marfonent-te, de les teves
coses parlem i també dels teus gustos,
del que estimaves i el que no estimaves,
del que feies i deies i senties;
de tu parlem, però no pas amb pena.
I a poc a poc esdevindràs tan nostra
que no caldrà ni que parlem de tu
per recordar-te; a poc a poc seràs
un gest, un mot, un gust, una mirada
que flueix sense dir-lo ni pensar-lo.

Miquel Martí i Pol

Efecto Panayotis

2006-12-19T17:56:00.000+01:00

Osojoso me ha hecho recordar con el PD de su comment "Hace años que un amigo me habló vagamente del efecto Panayotis. Por desgracia, no pudo encontrar el artículo y me quedé con las ganas de leerlo. Desde entonces, he intentado encontrarlo, aunque sin éxito. El único resultado que arrojó Google guiaba a un comentario tuyo en el blog de Mila, es así como, siguiendo el rastro de miguitas, he llegado hasta aquí...", un artículo que Carmen Posadas publicó en el Magazine de La Vanguardia. Pues como me parece interesante, sobre todo para que lo tengas en cuenta tu Mila, he decidido publicarlo, aplicaos el cuento si toca, claro.

Espero fervientemente que esta embarazosa revelación que voy a hacer sobre mi vida sentimental ayude a algún amante desdichado que en este momento se encuentre desolado por un fracaso amoroso. En algunas ocasiones he escrito que es mucha la gente que confunde el amor con el amor propio y que, ante el abandono del ser amado, se desespera, no tanto por haber perdido a esa persona sino por haber fracasado. Sobre este punto, déjenme que les cuente lo que me ocurrió el pasado verano y que me ha ayudado mucho a discernir entre estos dos amores que tanto se parecen y que en realidad son casi contradictorios.
Durante unos días que pasé en Grecia, era sistemáticamente perseguida por un hombre de nombre Panayotis, pequeño de estatura, recio y gañán de aspecto, que según él, había sido fulminado por un rayo de amor irresistible desde el momento en que me vio. Yo me había escapado a esa isla sola (ya saben cuanto me gustan esas escapadas). Precisamente para no ver a nadie y así se lo dije a Panayotis. Pero él insistía, me traía flores, venía a buscarme todas las mañanas como si nada. No era un pesado, de modo que charlábamos un rato, yo le reiteraba mi necesidad de estar sola y luego se marchaba. Todo muy bien.
Pero ocurrió que un día recibí de Madrid una llamada telefónica con una magnífica noticia profesional, y en el momento en que me informaban de que dos grandes editoriales americanas habían hecho importantes ofertas por mis libros (amén de otra noticia aún mejor que me callo por una superstición), aparece en el horizonte mi amigo Panayotis. Recuerden que estaba sola en la isla. Recuerden que a uno cuando le pasa algo realmente bueno necesita compartirlo. Pues bien: en mi entusiasmo y ante la sorpresa de Panayotis, al que no le expliqué la razón de tanta alegría, le planté un beso en la mejilla y le dije: “Esta noche te invito a cenar”. Aquí viene lo insólito de la situación. Este personaje un tanto rústico, al que yo nunca había dado ni bola, se me queda mirando, sonríe en forma de disculpa y ante mi estupor dice: “Bueno… no sé, tengo mucho trabajo, te llamaré luego y te lo confirmo”, y como para suavizar la cosa añade: “Te prometo que haré lo posible”.
La historia acaba así: ahí me tienen, vestida de punta en blanco y esperando a un Panayotis que llamó cinco minutos antes de la cita para plantarme como una lechuga, eso si con muchas palabras bonitas. Desde ese momento me encontré pensando en aquel tipo. Soñaba con Panayotis. Cada moto que pasaba, cada llamada de teléfono creía que era él. Cuando me lo encontraba me temblaba un poco la voz… en suma, un absurdo de tal calibre que tuve que tomarme un gintónic para digerirlo: estaba actuando como una novia abandonada de un tipo que nunca me interesó.
Fueron muchas las cosas que aprendí en Grecia, pero la más importante (ya me ha servido en otras situaciones con componentes – realmente- afectivos) es que el amor propio magullado se parece tanto al amor que a veces es imposible diferenciarlos. Sirva mi tonto “fracaso” veraniego como grotesco ejemplo. Piénselo, quizá se lleve una agradable sorpresa: “Él/ella no merecía la pena y el que llora no es usted sino su ego herido.

Que la suerte te acompañe

2006-12-12T16:26:00.000+01:00

Un día hice una promesa, fue en el callejón de los gatos y para que veáis que soy una mujer de palabra, aquí tenéis vuestro número del calvo para esta navidad, el de la buena suerte. Como me hubiera gustado obsequiaros a todos con una cesta de productos navideños, una botellita de Cava, una de Vermout, un bote de aceitunas la española, una paletilla de jamón saladísimo, un chorizo de cantimpalo, un fuet espetec, un bote de mermelada de fresa, un bote de cacahuetes azucarados, unos orejones, piñones, unas neulas normales, otras de chocolate, una barra de turrón del Almendro, otra del Lobo y si me daba otra de 1880… y eso no es posible, quiero regalaros una participación a este número.
Las reglas del juego son:
- Todo el que comente este post, se llevará un pedacito de buena suerte.
- El período de la promoción va de ya mismo hasta el 21 de diciembre a las 23 h. y 59 min.
- Las ganancias irán repartidas a partes iguales para todos, claro está que los anónimos quedarán excluidos.
- Por motivos legales, me he visto obligada a tapar la terminación del número pero si toca, confiad en mi, lo repartiremos como buenos hermanos.
- El reparto del premio tendrá lugar dios mediante en la Plaza Cataluña de BCN el 12 de Enero de 2007 (día de cumpleaños, de paso lo celebramos, ok?).
- Si me devuelven premio por la terminación (que no conocéis), prometo abonar el número con otro para el sorteo del niño.

Muac le he dado un beso, lo he mojado con cava y lo he espolvoreado con sal ¿se puede hacer algo más para que nos toque?

Memelomanía desde Androide Paranoide 2.0

2006-11-30T21:45:00.000+01:00

Desde Androide Paranoide se me ha invitado elegir las canciones que representan determinados momentos y aspectos de mi vida. Para mí, todo un placer, un honor, un reto pero os aseguro que en algunos casos yo también me he rebanado los sesos y como tú, en algunas preguntas he abusado de un par de ellas. Aquí os deleito con mi repertorio:

¿Eres hombre o mujer?
INXS - Hot Girl's Fan Tribute
Natalie Cole - Wild women do

Descríbete:
The Strokes - Hard to explain live
Gnarls Barkley - Crazy

¿Qué sienten las personas cerca de tí?
Coldplay - Don´t Panic
Rasmus - No Fear

¿Cómo te sientes?
The postal service - Such great heights High Rez

¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?
Radio Head - Creep

Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente:
Amelie
Damien Rice - The Blower's Daughter

¿Dónde quisieras estar ahora?
Goo Goo Dolls - Stay With You
The Beatles - Here, There and Everywhere

¿Cómo eres respecto al amor?
Adriana Calcanhoto - Fico Assim Sem Voce
Moulin rouge - Your song

¿Cómo es tu vida?
Scissor Sisters - Comfortably Numb

¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?
Antony And The Johnsons - Hope Theres Someone

Escribe una cita o frase famosa:
"Es mejor quemarse que apagarse Lentamente" Kurt Cobain
Nirvana - Come as you are

Ahora despídete:
Julieta Venegas - Me voy
Bon Jovi - Never say good bye

Anoche quedé tan saturada por no decepcionaros que no me acordé que pasar la memez a mis queridos leyentes, and the winner are:
Sensación de vida
Manual inservible
Malizia

Dulces sueños

2006-11-28T22:12:00.000+01:00

De adolescente cada noche antes de acostarme hacía un examen de conciencia. Alargaba el tiempo todo lo que podía hasta llegar ese momento. Primero me ponía la radio, escuchaba uno de esos programas de canciones solicitadas por carta, luego leía cuatro páginas de ese libro que guardaba en mi mesita de noche, o miraba alguna foto que en aquel tiempo guardaba bajo llave. Pero al apagar la luz, quieta bajo las sábanas, el murmullo de algún coche que se oía a lo lejos me invitaba a pensar en todas las vidas que iban en su interior. Hasta que ya no tenía excusa para el examen de conciencia, a veces me lo ventilaba en un santiamén, y otras lo alargaba para deleitarme o estirarme de los pelos. Con la edad, vas cambiando los hábitos, a mi nunca me ha gustado la leche con colacao, así es que sigo sin tomarme un vaso, ni tampoco me gustan las infusiones pero ya no necesito la luz del pasillo encendida. He aprendido a ser más indulgente conmigo misma, no pesan tanto las magníficas respuestas a impertinentes preguntas que se me ocurren, eso sí, tres horas más tarde. Entonces ignoraba que en la vida no hay ensayos previos, pero tampoco sabía que puedes darte varias oportunidades, y que es un excelente síntoma que a un día le suceda otro.
El acto de acostarse forma parte del escenario más íntimo de las personas. Es el momento de máximo recogimiento, cuando algo termina sin saber muy bien qué empieza, pero hay que apagar el día y prepararse para el sueño. Es un cortar la conciencia y entrar en ese misterioso viaje, con un lado abisal, el otro reparador, para activar la fábrica de los sueños, ese territorio que resulta de los más atractivos para la ciencia divulgativa y que tan bien cuenta Eduard Punset o los artículos de las revista “Muy Interesante”. Pero el cansancio suele ser el mal compañero de las visualizaciones, y más cuando la crónica del día empuja para emerger, propagando los problemas con ventilador. Yo últimamente no hago más que pensar en que masco chicle y se me queda enganchado en las muelas, algún significado tendrá ¿no? Lo mejor sería que inventaran un microchip para ponerle banda sonora a nuestros sueños.

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Vodka ¿Vips vapor up?

2006-11-19T22:43:00.000+01:00

El mundo del bebercio hierve de novedades. Otra bebida que rompe moldes es el vodka. Durante estas últimas décadas se han presentado múltiples variantes de los vodkas de siempre: mandarina, limón, fresa, frambuesa, melocotón, vainilla, hasta el que lleva guindilla. La novedad ahora no son los componentes sino la forma de tomarlo: por la nariz. Se ponen una pajilla y lo esnifan, como si se tratase de cocaína. Para facilitar las cosas, en algunos bares lo sirven en tubitos delgados, que el cliente sitúa sobre la nariz, para que el líquido caiga gota a gota cual medicina por vía nasal. ¿Qué se consigue con esto? Evidentemente, emborracharse antes. Es como beberse una caipirinha o un mojito a través de la pajilla. La trompa llega antes. Yo no he visto aun a nadie meterse el vodka por la nariz ¿y tú? ¿Crees que pronto va a ser algo trasnochado? ¿Algo "cool" será ver a todo los vodka bebedores, cada uno con su enema?

Abrazos gratis

2006-11-12T22:11:00.000+01:00

Juan Mann es el inventor de esta iniciativa y todo empezó hace dos años cuando repartía abrazos sin venir a cuento en la Pitt Mall Street de Sydney. Por aquel entonces se hallaba en horas bajas, sus padres de acababan de divorciar, él había roto con su novia, sus amigos estaban lejos, la abuela enferma... pero a diferencia del resto de los mortales, que suelen gestionar estos procesos cortándose el pelo, rayando la Visa al máximo, o acudiendo al psicólogo, Mann dicidió que cada jueves por la tarde saldría a la calle con un cartel anunciando "Abrazos Gratis". No tardó ni quice minutos en tener la primera respuesta. ¿Que por qué lo hace? Porqué le gusta dejar a la gente sonriendo cuando se separan de él.
No sé si en un abrazo se consumen tantas calorías como en un beso húmedo, pero es curioso observar las evoluciones de la gente y el aire de ligereza que expresa en este trance. Hoy, son menos quienes estampan los labios en la mejilla, mientras que en otros círculos ya es una norma besar el aire o seguir con la costumbre anglosajona del apretón de manos. Besémonos, abracémonos, sin otro intercambio que el de un poco de calor humano para regresar de nuevo a la soledad.

El tamaño sí importa

2006-11-06T22:47:00.000+01:00

A raíz de la polémica originada en la Pasarela Cibeles por la exclusión de algunas modelos que no superaron el examen del índice de masa muscular, he escuchado criticar, cómo no, a las revistas femeninas. Es justo que reciban su parte por promocionar un tipo de mujer inalcanzable, fotografiando a bellas modelos vestidas con moda cara, bolsos de ensueño y zapatos de pitón. También por convertir algunas de sus páginas en una auténtica parafarmacia. Y sin duda por publicar, en un alto porcentaje, cuerpos exentos de michelines, estrías y juanetes. Es cierto, las revistas llamadas de alta gama no se prodigan en las tallas grandes ni «bookean» a modelos gorditas, a no ser que se llamen Cristal Renn. Los estereotipos acaban derrumbándose a causa de las excepciones. Y es curioso que esos mismos críticos suelan mendigar una entrevista en ellas cuando publican un libro, así funciona la hipocresía. La evolución de la prensa femenina ha sido imparable, y el género se ha sofisticado. Sus páginas de moda pueden enamorar a unos e irritar a otros, que las consideran lo más frívolo del mundo. Pero ésa no es razón para que estas revistas sean vapuleadas por los cánones que ofrecen ni por su pretendida superficialidad. Es cierto que nuestra sociedad se ha rendido a las servidumbres de una cultura hedonista, dotando al cuerpo de un valor exorbitante a causa de la caída del resto de valores. Mirar y ser mirado, identificarse con una marca o un diseñador, con un logo o con una tendencia, son ejercicios libres que tan sólo en casos patológicos afectan a las representaciones de uno mismo, a la cohesión y a la autoestima. Dicen que la cuota de narciso que se necesita para vivir sin complejos hay que desarrollarla en el proceso de crianza, cuando los otros hacen de espejo. Es en estos casos cuando pienso con más simpatía en los hombres. Criaturitas. Toda la vida obsesionados con las medidas y, al final también tienen sus problemas de identidad. Les pasa como a nosotras: que no se ponen de acuerdo con las tallas…

Super Superman - Miguel Bosé

Connecting people

2006-10-30T22:53:00.000+01:00

Así son las cosas, resulta que un día los mismos que descubren a plutón y le otorgan el status de “planetario”, al cabo de algo más de setenta años, lo han degradado a la categoría de roca errabunda, o de “planeta enano”, que suena mucho peor. Ninguna sonda espacial lo ha visitado, esperamos que lo haga la misión New Horizons allá por el 2015, y será entonces cuando Plutón vuelva a darnos alguna sorpresa. Las cosas cambian según la distancia de donde las miramos. A mi Plutón siempre me ha parecido un pequeño sol más que un excéntrico planeta. Es amarillento y con un orgulloso aire estelar. A pesar de que la noticia ya pronunciada hace unos cuantos días, Plutón ha ocupado mucho espacio en los medios de comunicación, pero es de esas noticias que nos distraen pero que, en realidad, ni nos v
an ni nos vienen, por lo que la podemos escuchar con cierta curiosidad desapegada. Vivimos en un mundo cuyos avances científicos y técnicos han sido espectaculares desde la Segunda Guerra Mundial hasta nuestros días, pero los seres humanos habitamos la tierra sin mirar al cielo. No nos importa nada de lo que ocurra más allá de la atmósfera, ni siquiera lo que sucede dentro de ella por no decir más allá de la puerta de nuestra casa. La mayoría no tenemos ni idea de qué lugar ocupa nuestro planeta en el universo, no sabemos o no recordamos que la estrella vecina más cercana a nosotros es Próxima Centauro, ni que el sol es una estrella enana bastante vulgar entre los diez mil millones de soles que forman la Vía Láctea, que a la vez es nuestro barrio suburbial, en esa gigantesca ciudad que es el universo. Gracias a que vivimos en los bordes de Virgo, podemos tener un poco de tranquilidad. Nosotros estamos en un barrio residencial del universo. Hasta en eso somos afortunados. No apreciamos del todo nuestra suerte y solemos pasar la existencia concentrados en lo pequeño. Solo somos polvo y sombra de estrellas. Eso sí: gracias a la TV, la PDA, la telefonía móvil, los SMS, el MSN, la WEB, al menos estamos conectados. Pero … ¿conectados a qué?

REM - Man On The Moon

About sex

2006-10-23T23:44:00.000+02:00

De un informe publicado hace algun tiempo de la University College se deduce que las parejas que tienen relaciones menos de cuatro veces al mes son, a medio y largo plazo, víctimas de problemas sexuales. ¡Oh, sí! La frecuencia es motivo de alarma - ¿No debería preocupar antes la calidad que la cantidad? ¿Acaso esa confianza es garantía de deseo perdurable? ¿El amor y deseo no son lo mismo? ¿Se puede amar a quien no se desea y desear a quien no se ama? ¿O poder amar y desear a la vez? ¿Sólo se puede desear lo que no se tiene como una posesión segura? Perseguir el éxito en todos los frentes deja a las mujeres exhaustas, pero la pérdida de la libido también obedece a otros condicionantes: la mujer exige hoy complicidad. Vivimos en una sociedad cuyo imperativo es ser feliz aquí, hoy y para siempre, y en la que no se asume bien que el paso del tiempo acabe con el deseo hacia la pareja. El sexo está de moda. Y por otro lado, la era del look no deja de vender sexo atractivo, pero pocos asumen que es un sexo extraordinario y que requiere un esfuerzo convertirlo en frecuente realidad.

Haz el amor y no la guerra

2006-10-15T22:28:00.000+02:00

La relación entre amor y sufrimiento no es universal, por fortuna, pero me pregunto por qué en Occidente seguimos legitimando la sinrazón en una historia de amor, como si sus protagonistas, al estilo de los personajes de Flaubert o de Sade, no gozaran si no hay dificultad, o lo que es peor, si no hay tortura. Quien bien te quiere te hará llorar, dice el refranero, que a pesar de su rancia sabiduría, también se equivoca. Imagino que a lo largo de la historia, distintas generaciones de hombres y mujeres aturdidos ante su intercambio emocional se han preguntado por qué demonios la pasión amorosa llega con sus trompetas de felicidad y se va arrugando, con una fuerza devastadora. El exceso de amor se asocia con un estado sublime, se poetiza, resulta inspirador y permisivo. Pero cuando no se abriga de libertad y de respeto, el sentimiento amoroso se deforma y se convierte en otra cosa. Parte de una vieja construcción, heredada de la antigua Grecia, donde se forjó el mito de la pasión como una deseada y temible forma de locura. El enamoramiento se presentó con su naturaleza dual y su juego de contrarios: creación y destrucción, exaltación y desdicha. Eros y thanatos. Salvo excepciones, como los estoicos y Proust, que decía que el amor era una mala suerte, la idealización de este sentimiento ha sido una constante en la ficción y en la realidad con mayor tendencia al drama que a la comedia. Es verdad que hay poca literatura del amor feliz mientras abundan los relatos trágicos. La raíz podrida que vincula a muchas parejas sigue alumbrando concepciones equivocadas del amor, confundiendo el vínculo afectivo con la dependencia. Este verano la cifra de asesinatos por violencia sexista ha aumentado de forma preocupante: no basta con una ley integral que reconozca la existencia del dominio del sexo masculino sobre el femenino, no basta con el incremento del castigo penal, ni con las órdenes de alejamiento. La pedagogía del amor es el primer andamio que se debería revisar, por su estado defectuoso. No se puede seguir considerando los asesinatos de mujeres - y de una minoría de hombres- como crímenes pasionales en lugar de abusos de poder que nacen del odio y la ira al sentir que lo están perdiendo. Este calificativo aún aparece en las portadas de algunos periódicos españoles, que tratan por igual una reyerta callejera que un caso específico de violencia sexista. Como una noticia de sucesos, con la consabida pregunta a los vecinos, que siempre dicen que el asesino era un tipo normal. Y yo me pregunto: ¿qué tiene que ver la velocidad con el tocino? Nadie mata ni golpea por amor, sino por violencia, incapaces de controlar sus instintos fieros y cavernarios. Las palabras no son inocentes.

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Ser madre

2006-10-15T00:19:00.000+02:00

Hay percepciones, actitudes, sentimientos a los que sólo se puede acceder de la mano de un hijo. Tomar conciencia de ello me fascina y a la vez me aturde. Sientes cómo una danza hormonal te invade con sus cuerpos extraños. No deja de ser chocante cómo en tu patrimonio privado se introducen con pasmosa naturalidad pañales, arrullos, biberones... Te acuerdas de las madres que en el Tercer Mundo paren en el más ruin abandono, sin luz, sin médico, solas en su gemido. Otras han renunciado a ascensos y puestos de responsabilidad porque un aguijón en las tripas les ha impedido compatibilizarlo. Habría sido un acto de traición haber aislado la experiencia de parir del resto de mi paisaje, haber anestesiado las entrañas. Ser madre te convierte en activa militante de la felicidad de cada niña o niño que se cruce en tu vida. Son los auténticos vips, sabios personajes que se acercan al futuro en su gesto más leve, en su mirada más furtiva, en el cristal de su inocencia. Y debo convertirme en activa militante de su felicidad porque los paridos a dos velas, y sin apenas llanto, demasiado puros y hermosos, demasiado jóvenes para familiarizarse con el terror, no tienen portavoz que hable en su nombre. Se van acostumbrando. A pasar mucha hambre, a llorar sin consuelo, a dormir bajo la tormenta, a sentir el cuerpo helado de un padre que lo abraza en un último aliento, desesperado incapaz de justificar ese destino.

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Al ratón no le gusta el queso

2006-10-09T15:22:00.000+02:00

Queda claro de que a la premisa a los ratones les gusta el queso es una mera creencia popular. Los ratones han evolucionado completamente sin apenas contacto con el queso ni con nada que se le parezca. Los ratones se sienten atraídos por el olor, la textura y el gusto de los alimentos conocidos, y el queso no está a su alcance en su medio ambiente natural, por lo que no es algo que le atraiga.
Con estas palabras el señor Monzó, nos invita a la reflexión sobre la relación de esta noticia y la conversión del género literario de Spencer Jonson ¿Quién se ha llevado mi queso? en ahora, algo metafórico.
El mundo está en constante evolución, no puedes dar nada por sentado y más vale que nos adaptemos rápidamente a los cambios, sin añorar lo que fue y ya no es.
La adaptación es el proceso por el cual tenemos que pasar las personas para modificar nuestros patrones de comportamiento para ajustarnos a las normas imperantes en el medio social en el que se mueve. Al adaptarse, abandonamos hábitos o prácticas que formaban parte de su comportamiento, pero que están negativamente evaluadas en el ámbito al que deseamos integrarnos, y eventualmente adquiere otros en consonancia con las expectativas que se tienen en nuestro nuevo rol. Como la mayoría de las personas, no me gusta el cambio. Algo a enfrentar lo desconocido me hace sentir muy incómoda. La mayoría preferimos mantener las cosas como están porque ya sabemos lo que nos espera y cómo lidiar con ello.
Yo misma, en el momento de decir que todo cambia, ya he cambiado.
Todos los cambios, aún los más anhelados, tienen su melancolía, pues lo que dejamos es una parte de nosotros mismos. No pretendo meterme en ningún camino que no sepa donde me va a llevar, pero sé que a buen destino guía, y por ello no quiero detenerme por nada ni por nadie.

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A partir de hoy seré otra. O mejor no.

2006-10-05T23:53:00.000+02:00

Querido diario, quizás ha llegado el momento de poner en fila india todos los buenos propósitos o para recuperar la lista y romperla. Esa es la cuestión. En septiembre es normal en mí empezar con esos siempre buenos objetivos, pero esta vez, el mes no ha sido común. En septiembre es para mi cuando realmente empieza el año, lo de las uvas es solo un ritual. Pero muchas veces, cuando llega el mes de octubre es normal también en mí abandonarlo casi todo. Así que podría pensar que lo mejor, es no empezar, pero tengo que hacerlo. Si muchos de nosotros durante este período decidiéramos cambiar de vida, estaríamos contribuyendo a la economía del monologuista. Os habéis fijado que si te vas al kiosco por estas épocas vuelvas a casa en carretilla? Que si con el periódico te dan la colección de las mini sillitas, con las revistas de moda el especial de temporada colecciones Pret a Porter, con la otra el primer tomo de la enciclopedia de cultivo de peras, el álbum de cromos de la nueva liga, el de la Barbie, el de Cars… a mi lo de exponer una colección de dedales de porcelana en la estantería de la cabecera de la cama pues como que no me inspira mucho!
Pues uno de mis nuevos propósitos, por muy anecdótico que os parezca, debido a que ya no cuento con mi motivador personal trainner, ha sido sentir el impulso de iniciarme en el Body Combat. Harta de ser el sexo débil, en busca de un plus de emoción o aburrida de las típicas clases de aeróbic, he empezado mis dosis en esta nueva rutina, un deporte hasta hace poco reservado al sexo masculino. Ahora pueden verse coletas, uñas de los pies pintadas y tops en los entrenamientos de boxeo o kickboxing. La capoeira, el arte marcial brasileño, ha hecho furor entre el sector femenino por la atractiva mezcla de lucha, baile y acrobacia. Pues dar puñetazos y patadas me hace sentir como nueva. Últimamente se ha armado un poco de revuelo cuando hemos sabido que Plutón ha dejado de ser un planeta para convertirse en un simple peñasco interestelar de órbitta enloquecida, así son las cosas un día lo descubrieron al igual que yo, hoy he descubierto mi nueva afición.
¡Cuidado por que dicen que Lara Croft anda suelta!

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Hormiga: Imagen y semejanza

2006-10-01T23:04:00.000+02:00

Érase una vez la última hormiga de la caravana, que no pudo seguir la ruta de sus compañeras. Un terrón de azúcar había resbalado desde lo alto, quebrándose en varios terroncitos. Uno de éstos le interceptaba el paso. Por un instante la hormiga quedó inmóvil sobre el papel color crema. Luego, sus patitas delanteras tantearon el terrón. Retrocedió, después se detuvo. Tomando sus patas traseras como casi punto fijo de apoyo, dio una vuelta alrededor de sí misma en el sentido de las agujas de un reloj. Sólo entonces se acercó de nuevo. Las patas delanteras se estiraron, en un primer intento de alzar el azúcar, pero fracasaron. Sin embargo, el rápido movimiento hizo que el terrón quedara mejor situado para la operación de carga. Esta vez la hormiga acometió lateralmente su objetivo, alzó el terrón y lo sostuvo sobre su cabeza. Por un instante pareció vacilar, luego reinició el viaje, con un andar bastante más lento que el que traía. Sus compañeras ya estaban lejos, fuera del papel, cerca del zócalo. La hormiga se detuvo, exactamente en el punto en que la superficie por la que marchaba, cambiaba de color. Las seis patas hollaron una N mayúscula y oscura. Después de una momentánea detención, terminó por atravesarla. Ahora la superficie era otra vez clara. De pronto el terrón resbaló sobre el papel, partiéndose en dos. La hormiga hizo entonces un recorrido que incluyó una detenida inspección de ambas porciones, y eligió la mayor. Cargó con ella, y avanzó. En la ruta, hasta ese instante libre, apareció una colilla aplastada. La bordeó lentamente, y cuando reapareció al otro lado, la superficie se había vuelto nuevamente oscura porque en ese instante el tránsito de la hormiga tenía lugar sobre una A. Hubo una leve corriente de aire, como si alguien hubiera soplado. Hormiga y carga rodaron. Ahora el terrón se desarmó por completo. La hormiga cayó sobre sus patas y emprendió una enloquecida carrerita en círculo. Luego pareció tranquilizarse. Fue hacia uno de los granos de azúcar que antes había formado parte del medio terrón, pero no lo cargó. Cuando reinició su marcha no había perdido la ruta. Pasó rápidamente sobre una D oscura, y al reingresar en la zona clara, otro obstáculo la detuvo. Era un trocito de algo, un palito acaso tres veces más grande que ella misma. Retrocedió, avanzó, tanteó el palito, se quedó inmóvil durante unos segundos. Luego empezó la tarea de carga. Dos veces se resbaló el palito, pero al final quedó bien afirmado, como una suerte de mástil inclinado. Al pasar sobre el área de la segunda A oscura, el andar de la hormiga era casi triunfal. Sin embargo, no había avanzado dos centímetros por la superficie clara del papel, cuando algo o alguien movió aquella hoja y la hormiga rodó, más o menos replegada sobre sí misma. Sólo pudo reincorporarse cuando llegó a la madera del piso. A cinco centímetros estaba el palito. La hormiga avanzó hasta él, esta vez con parsimonia, como midiendo cada paso. Así y todo, llegó hasta su objetivo, pero cuando estiraba las patas delanteras, de nuevo corrió el aire y el palito rodó hasta detenerse diez centímetros más allá, semicaído en una de las rendijas que separaban los tablones del piso. Uno de los extremos, sin embargo, emergía hacia arriba. Para la hormiga, semejante posición representó en cierto modo una facilidad, ya que pudo hacer un rodeo a fin de intentar la operación desde un ángulo más favorable. Al cabo de medio minuto, la faena estaba cumplida. La carga, otra vez alzada, estaba ahora en una posición más cercana a la estricta horizontalidad. La hormiga reinició la marcha, sin desviarse jamás de su ruta hacia el zócalo. Las otras hormigas, con sus respectivos víveres, habían desaparecido por algún invisible agujero. Sobre la madera, la hormiga avanzaba más lentamente que sobre el papel. Un nudo, bastante rugoso de la tabla, significó una demora de más de un minuto. El palito estuvo a punto de caer, pero un particular vaivén del cuerpo de la hormiga aseguró su estabilidad. Dos centímetros más y un golpe resonó. Un golpe aparentemente dado sobre el piso. Al igual que las otras, esa tabla vibró y la hormiga dio un saltito involuntario, en el curso del cual, perdió su carga. El palito quedó atravesado en el tablón contiguo. El trabajo siguiente fue cruzar la hendidura, que en ese punto era bastante profunda. La hormiga se acercó al borde, hizo un leve avance erizado de alertas, pero aún así se precipitó en aquel abismo de centímetro y medio. Le llevó varios segundos rehacerse, escalar el lado opuesto de la hendidura y reaparecer en la superficie del siguiente tablón. Ahí estaba el palito. La hormiga estuvo un rato junto a él, sin otro movimiento que un intermitente temblor en las patas delanteras. Después llevó a cabo su quinta operación de carga. El palito quedó horizontal, aunque algo oblicuo con respecto al cuerpo de la hormiga. Esta hizo un movimiento brusco y entonces la carga quedó mejor acomodada. A medio metro estaba el zócalo. La hormiga avanzó en la antigua dirección, que en ese espacio casualmente se correspondía con la veta. Ahora el paso era rápido, y el palito no parecía correr el menor riesgo de derrumbe. A dos centímetros de su meta, la hormiga se detuvo, de nuevo alertada. Entonces, de lo alto apareció un pulgar, un ancho dedo humano y concienzudamente aplastó carga y hormiga.

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¿Está prohibido estar triste?

2006-09-26T18:11:00.000+02:00

En ocasiones, como anticipándonos al miedo, queremos privarnos del sentimiento de tristeza, en un acto de autocensura íntima. Nuestra sociedad dispone de un menú variado, para todos los precios, a fin de anestesiarlo. Yo últimamente os confieso que tengo días tristes, y esto está siendo más duro de lo que imaginaba y que, a pesar de haber recibido muchos mensajes de ánimo, cuando te incorporas de nuevo a tu vida cotidiana, y eres bienvenida con cuatro palmadas en el hombro y una carpeta de trabajo digna de un Doctor de Harvard, piensas: c´est la vie. Entre el “no hay lugar para la emoción” y el “no hay lugar para la tristeza”, existe una diferencia fundamental, a la primera le dejan llorar, a la segunda no.
O por nuestras propias neurosis o por las de nuestra sociedad, las emociones disponen hoy de un protocolo aséptico y contenido. Los que le pedían más a la vida han enmudecido, como abochornados por su ingenuidad. A la exteriorización de los sentimientos, de los pellizcos en el estómago, no goza de buena fama en los círculos sociales. Si alguien se hecha a llorar fuera de contexto, recibe la etiqueta de desequilibrado, a menos que sea en uno de esos circos televisivos donde las emociones se confunden con el morbo que intoxica y pervierte desde el dolor hasta la alegría. Hoy en día, casi nadie habla en las escuelas de las emociones atragantadas, no existe una educación sentimental en este sentido. De cómo encajar las primeras fustraciones o el peso de la indecisión, los celos, la helada caricia de la soledad o los bloqueos que nos hacen prisioneros de nuestra propia subjetividad, la misma que se nos vuelve en contra cuando no encontramos un espacio para expresarla. Un espacio para los sentimientos legítimos y las emociones robadas. Cuando una voz nos dice: “Sé tú misma”, queremos hacerle caso, y encontrar ese metro cuadrado en el mundo que nos pertenece, porque, tal vez el mundo cuando una está triste le parece un sitio muy pequeño.

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¿Por qué es tan importante el dinero?

2006-09-24T21:52:00.000+02:00

"Porque incluso aquello que aparentemente no se puede comprar se compra. Esta muy bien decir que la salud es más importante que el dinero, pero es que resulta que la salud se compra. El dinero no da la felicidad, pero ser pobre es ser infeliz. Las madres africanas sufren igual que las madres catalanas cuando se les muere un hijo, pero a ellas eso les ocurre mucho más amenudo. ¿Por qué? Porqué son pobres."
Xavier Sala Martín (Catedrático de Economía de la Universidad de Columbia (NY))EL PERIÓDICO Sábado 23 de septiembre de 2006

Uno de los últimos estudios sobre la felicidad se sincera y afirma lo que siempre había sospechado, que el dinero sí puede dar la felicidad, aunque le ponen cifra: 50.000 dólares al año. No se aprecian diferencias entre los que ingresan dicha cifra y los multimillonarios de la lista Forbes. Más que la acumulación de objetos y el consumo masificado, hoy creo que se aspira a tener experiencias únicas. Los nuevos sibaritas han reducido su tiempo dedicado a la compra en los centros comerciales mientras aumenta el rato de diversión y ocio en los mismos. Los pequeños establecimientos y los lugares periféricos incrementan la seducción de la cercanía y la singularidad. Y las pequeñas rutinas suplen las carencias de la ciudad anónima, con sus atascos y sus soledades. El mercado ha hecho suya la teoría de que la psicología sustituye a la ideología. Hoy vende todo aquello que contiene emoción, que sirve para comunicarse y para despertar sentimientos de intimidad. Una intimidad evanescente, que se recluye en el silencio de la aldea global. De ahí que se haya disparado la venta de bolsos de lujo, como portadores de seguridad y prestigio. Son símbolos de pertenencia a un club, rendido por las siglas de una marca que vende eternidad, además de París, belleza, clase o diferencia. Mientras los DVD caen de 800 euros a 49 y pierden su erotismo, igual que los objetos de equipamiento cuya compra, hace algunos años, era un triunfo social, en el carné de cualquier neoconsumidor se inscriben el agua mineral, el té, los colchones de látex o el aceite de oliva. Implican sentimientos auténticos, puros y humanos.
Pero, curiosamente, es de la infelicidad donde obtiene más inspiración el mercado, de lo que no tenemos. Veo un anuncio de coches que trata esto: el gordo quiere ser flaco, y al revés, el viejo quiere ser joven y el joven viejo. . . para tener su Mercedes; una forma audaz de transferirle estatus y experiencia al modelo del coche; o sea, a más años, más dinero para poseer lo mejor.
Dicen que la mayoría de altos ejecutivos, al cumplir los 40, sueña con comprarse un Porsche. Ignoro cuál es el equivalente femenino en esta explosión horizontal de la oferta. Pero me atrevo a responder que quedaron atrás aquellos visones y brillantes que intentaban suplir las heridas abiertas en la soledad de las parejas. Tal vez una alta ejecutiva a los 40 sueñe con el imposible: dejar de trabajar o sustituir a su jefe. Y aun así, puede que unas y otros suscribieran la cita de Woody Allen: qué feliz sería yo si fuera feliz.

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...a mis amigas!

2006-09-14T14:02:00.000+02:00

Tener amigas es científicamente saludable… se ve que nuestro cerebro produce unas sustancias químicas que contribuyen a que las mujeres nos agrupemos como efecto calmante ante el vértigo de la vida, también para otorgarnos unas identidad que a veces vemos mermada porque no cumplimos con ninguna estadística, cuando parece que nadie nos comprende. En muchas ocasiones yo tampoco acierto en comprender a alguna de mis queridas amigas cuando decide romper con su espléndido novio, teñirse el pelo o comprarse unos pantalones horrorosos. No se lo digo de primeras, no… la verdad es que lo único que me importa en ese momento es que no se sienta sola, y mucho menos que dude de su salud mental o que se le atragante la sombra del error sin apenas tiempo de haberlo digerido. Quién no se ha sentido ridícula como un príncipe medieval cuando las tijeras de un inspirado peluquero han cortado más allá de esos dos dedos que solicitamos, y tan sólo podemos confesar nuestra desesperación a una amiga íntima. En los momentos críticos me gustaría ser como una ladera de césped verde en la pudieran tumbarse o actuar como esas voces nocturnas de la radio que hipnotizan como si te acariciaran la cabeza con las yemas de los dedos. Sin juzgar. Comprender es ponerte en su piel para poder sentirte cómplice de la espanta novios-maridos de turno. Podría ser yo, me digo, de hecho a veces lo he sido, y ante las palabras de coraje y la ingenua incondicionalidad que en ese momento necesitas como una droga, sabes que lo importante es encontrar una salida, la mejor entre todas, a veces una estrategia y otras sólo alentar la paciencia adorando al dios tiempo que adereza lo torcido y distancia lo insalvable. Hoy, donde parece que nadie pueda equivocarse, retroceder está mal visto y las exigencias se multiplican, las amigas constituyen mi pequeña parcela de paraíso que conecta con la infancia. Es en ese terreno donde emisora y receptora de repente se sienten las únicas habitantes del planeta, eso sí, nunca en el centro, sino en una confortable esquina donde la risa, el llanto, el silencio o la sonrisa te maravillan y te sorprenden, hacen que nada parezca más importante que esa sintonía que a veces se llama complicidad y otras camaradería. Hay algo de festivo en un reencuentro de mujeres que tan solo desean contarse fragmentos de la vida, columpiarse entre risas como antídoto al fracaso o maravillarse mientras les enseño los últimos zapatos que me he comprado que nadie más que ellas sabrá valorar realmente el precio que tienen.
Mis amigas conocen perfectamente el don terapéutico de la amistad, me alimentan de generosidad, fortalecen mis deseos, siempre están dispuestas, en fin que quiero darles las gracias por arroparme como si se tratara de un osito de peluche y decir que… quien tiene una amiga tiene un tesoro!

...No puedo dedicaros la canción que quería porque la informática me está traicionando, voy a seguir intentándolo pero ya os adelanto, peorque lo más seguro es que ya sepáis cual es: Limón y Sal de Julieta Venegas ¡que por cierto viene en concierto a Barcelona este próximo miércoles! ¿quién se apunta? No quiero saturaros de tanta music en directo pero es que apetece, no? A mi mucho!

La fuerza la destino

2006-09-08T13:54:00.000+02:00

¡Hoy no me puedo levantar! … y no es precisamente por que el fin de semana me sentó fatal, ni ayer día “7 de septiembre” era nuestro aniversario, si no porque, “La Fuerza del Destino” nos llevó al Palau Sant Jordi a ver concierto que Ana Torroja nos deleitó con matrícula de honor. No llegamos “como Venus en un barco”, si no en coche y derrapando, por las prisas y esa “ansiedad” que nos caracteriza.
“Aire soñamos por un momento que éramos aire”, una vez empezó el concierto, el montaje, la puesta escena y el ambientazo nos hizo subir a todas por las nubes.
“En su fiesta nos colamos” y los cantos, saltos y gritos no pararon ni un minuto. En ese momento daba igual donde estábamos, podíamos habernos trasladado tranquilamente a “Hawaï” o a “Bombai” o en la misma “Puerta del Sol”, donde un año más “entre gritos y pitos” recordamos a nuestro Mecano, y que el paso de los años, “mira, mira, mira ahora”, hasta en ese espejito de cristal, nuestros rostros se podían mirar, “con peinado y maquillaje a la moda-da-da!". Para Ana los años tampoco han pasado, ella estaba en plena forma y digna de una mujer de su edad. Si “No hay marcha en Nueva York” os aseguro que en el Palau Sant Jordi había un montón, a rebosar hasta los topes, hasta los propios “muertos de ese cementerio” creo que estaban allí. “Quien detiene palomas al vuelo”, “mujer contra mujer”, quizás el momento más emotivo, pues por aquellos entonces fue conflictivo y ahora lo tenemos más que asumido.
Como un “hijo de la luna” y desde el cielo habló la luna llena, como “Una rosa es una rosa es”! Rafael Amargo, nos bailó y nos enseñó sus abdominales, que arte, madre mía!, yo creo que más de una hubiera subido al escenario a arrancarle con los dientes el fajín rosa que ataba su cintura.
“Entre el cielo y el suelo”, estaba cantando Ana Torroja “nos va a costar tanto olvidarte”, después de este remember, como tu bien dijiste, somos un poco más felices que cuando entramos.

La Fuerza del destino

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Una rosa es una rosa

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¿Qué habría pasado si...?

2006-09-06T17:56:00.000+02:00

Tranquilos! La solución está aquí: es la teoría de los universos múltiples, que dice que existen múltiples universos, paralelos, en cada segundo. En uno de ellos podemos estar trabajando y en el otro no. Estos universos pueden ser infinitos, lo que permitiría que viviésemos nuestras vidas con todas las ramificaciones posibles en función de lo que cada segundo estemos haciendo. ¡Qué buena noticia! Sony Crocket va a ser una “chica nueva de oficina”, aunque ella no use la colonia apestosa de la canción, os aseguro que es divina. Decidirse por algo implica rechazar unas de las alternativas. Es cierto. Pero ella, estoy segura que con la grandeza que la caracteriza, ha hecho una buena elección. Después de tal pesadilla, de ese estrés psicológico que a punto a estado de explotarle el cráneo (esto mismo me ha dicho esta mañana), un instante lo cambia todo, en este caso una llamada, “habemus papa”, fumata blanca! Nada pasa por casualidad, si ella no hubiera visto el anuncio en La Vanguardia ese domingo, no hubiera empezado el proceso de selección, si su CV no hubiera sido impecable para el cargo, no le hubieran llamado, ni hubiera realizado ese eterno psicotécnico, ni hubiera hecho esas mil y una entrevistas con el consultor, el jefe, el dueño, el responsable… Nada pasa por qué si, ni por casualidad. En cualquier caso, sirva este ejemplo como rasgo inherente que goza lo que denominamos “la libertad humana de elección”. Si no tuviéramos diferentes posibilidades ante nosotros, seríamos robots teledirigidos y no nos haría falta ni la conciencia ni la inteligencia.
Enhorabuena mi Sony, eres una superwoman, te lo mereces.
Creo que esta canción te va a ir como anillo al dedo, forma parte de la banda sonora de la película C.R.A.Z.Y y aquí puedes leer su letra.

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Over de Rainbow

2006-09-04T14:55:00.000+02:00

Es extraño, hay días que parecen cuentas de un collar, en que van engarzando el tiempo sin sobresaltos, fluyen, encajan, cunden, y otros días en que las horas dejan de tener sesenta minutos. Incluso dejan de tener sentido. Alteran los deseos, y aquellas cosas que te hacía sentir bien saber que llegarían, las esquivas cuando llegan de verdad, en tiempo real.
Supongo que todo esto tiene que ver con la sensibilidad, pues la tengo a flor de piel. El caso es que llega ese día en que las horas se desparraman y la debilidad te saluda, sin café con leche, con su aire que empacha y su ánimo te invita a mirar las musarañas. Se apalanca, lentamente, allí donde habita la voluntad, a la que envuelve con una especie de algodón de azúcar con aroma a vainilla. Ese desánimo, hace que la seguridad se convierte en relatividad y consigue que cualquier propósito deje de ser urgente, importante, necesario… paraliza el impulso, como si unas fuerzas profundas no le permitieran gastar energía a nuestro cerebro. He leído en la wikipedia que nuestro cerebro consume un 20% del total de nuestra energía que necesita el cuerpo, para vivir, para comer, limpiarse, comunicarse, ayudar a los amigos, tener relaciones sexuales, o cultivar aficiones. No utilizar esta energía supondría despreciarla, caer en el aburrimiento, tener una sensación desagradable, inactivar el cerebro. Si no, la vida se hace hueca, absurda y nos apalancamos sin alicientes, oscurecemos antes de que caiga la tarde. Ese estado, va y viene sin importarle a mi agenda. A veces hay que luchar contra ella, recordando ese sentimiento feliz que procura la eficacia, como acabar un trabajo a medias u organizar tu armario.
He de reconocer que hoy me he despertado sobresaltada, algo extraño ha pasado dentro de mi, por un momento he pensado: que se me coma el mundo por favor! o no mejor voy a vencer a este maldito desánimo, a esa pereza y voy a comérmelo yo…
Voy a cerrar los ojos e imaginar todo aquello que puede que nunca suceda, pero que es tan bonito que solo por ello, vale la pena pensarlo, aunque nunca ocurra.
Hay que dejar salir el arcoiris, y estar por encima de él.
Pues tan solo han pasado unas horas desde ese sentimiento absurdo, no sé si va a funcionar, espero que si, pero he cogido mi agenda, la que hace días que tengo un poco abandonada y he intentando no dejar ni un solo huequecito vacío, solo el justo para descansar… esta mañana no ha parado de sonar el teléfono, trabajo mucho trabajo nuevos proyectos que van a llenar mis arcas de motivación, a lo que vida profesional se refiere, ganas de compartir mucho tiempo con pequeñuelos, con mis amigas a las que hace tiempo que no veo, una comida, una cena un café, un concierto, un “revaival”, Mecano! He cogido la bolsa del gimnasio, para ir a saludar a mi entrenador personal y quemar esa adrenalina que corre por mis venas y no voy a dejar de repetirme como dice Woody Allen: ¡qué feliz sería yo si fuera feliz!

A partir de ahora me gustaría regalaros cada vez que escriba aquí una canción, pues es una manera de seguir compartiendo, de seguir conociéndonos, pues las canciones dicen mucho de nosotros, no?
Ya compartí con algunos de vosotros esta canción, pero como no me canso de escucharla, creo que es demasiado bonita para no compartirla con los que aun no lo he hecho. Está llena de sentimiento, de emoción, es tan triste como a la vez feliz, desde luego, al menos a mi me hace estremecer y me pone la piel de galina… espero que os guste!

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El viaje

2006-09-01T13:08:00.000+02:00

Me he quedado atrapada en más de una imagen, una mujer, de un niño, de un dios, Shibba, de un paisaje, de una sonrisa, de un alma, de un río, pero no de esas que podrían estar en cualquier lugar del mundo, solo en la India.
De tan extraño resulta familiar, como un lapsus que a veces te hace sentir una nueva situación como ya vivida o al menos intuida. Es curioso, pero los viajes suelen aislarnos, nos invitan a buscar allí donde apenas hay pistas ni rastros de quién eres tú. Nuestra estancia allí, carece de línea de continuidad, se libra de esos puntos suspensivos que te persiguen en la rutina, que traen consecuencia, que te mantienen siempre pendiente, incapaz de alejarte de los límites cotidianos.
Realmente creo que no viajamos, nos trasladamos. Porque el auténtico viaje no es el destino, sino la ruta marcada para conocer un tramo del mundo, al fin y al cabo la tierra está aquí, nos pertenece, queremos verla, recorrer desiertos y montañas. La providencia me ha dado unos ojos que quieren ver. Es cierto que no avistamos las ciudades con la emoción de los navegantes que verdaderamente se merecían conquistar un puerto. Y escasean quienes se sienten seguros en un desierto, en la soledad del silencio absoluto. Nuestros trabajos no son compatibles con travesías de cuatro meses, a parte de nuestra educación en la inmediatez. Apenas nos acordamos del los vientos, o de los pueblos que siempre vamos dejando atrás a medida que avanzamos. Viajar es una manera de sentir poder, el mundo tendido sobre un mapa para ser colonizado por tu paso y tu mirada. No importa que sean lugares descubiertos y mirados por miles de personas que tal vez se detuvieron en la misma piedra, fotografiaron el mismo escenario o compartieron confidencias con las mismas gentes de alma pintoresca. Importa que sea tuyo.
Los lugares viajados se prenden en la memoria con un vago aroma, como una foto fija y casi siempre anecdótica, también hay espacio para guardar discretas hazañas, y para reconocer señales misteriosas que atribuimos a las energías o al destino.
Será porque vamos mirando hacia arriba, arquitecturas, amaneceres, atardeceres, lluvia, flores o porque al librarnos de la vida cotidiana somos capaces de ver veinte azules diferentes en el cielo, o porque nos interesa la gente más allá de su exótica artesanía, el caso es que cuando viajamos somos capaces de romper nuestra escala humana, viajar también es el arte de engrandecerse o de convertirse en hormiga.

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Chicken Tikka

2006-08-29T12:43:00.000+02:00

En todo el recorrido del viaje por la India, ya os he comentado que el plato que más me ha gustado y he degustado en todas sus variedades ha sido el Chicken Tikka. Quiero dedicar esta receta a Lurka, que aunque no he probado “sus cocinitas”, estoy segura que es un genio en los fogones.

Ingredientes

Pollo troceado sin piel y troceado del muslo o de la pechuha
2 cucharadas soperas de curry
4 cebollas cortadas
1 pulgada (2,54 cms.) de jengibre cortado
2 cucharadas soperas de salsa de tomate
2 cucharadas soperas de zumo de limón
2 cucharaditas de café de cilantro
2 cucharaditas de café de comino
½ cucharadita de café de páprika
2 yogurs naturales

1.- Mezclar todos los ingredientes excepto el pollo en un bol y guardar en la nevera para toda la noche.
2.- Añadir el pollo cortado en dados para marinarlo, taparlo y ponerlo en la nevera unas 4 horas.
3.- Precalentar el horno a temperatura máxima.
4.- Añadir tres cucharadas de mantequilla (si se prefiere) los últimos 5 minutos de la cocción.

Se puede presentar colocando en pichitos los trocitos de pollo o simplemente en un plato, como en la foto, acompañados de arroz y pan (a ser posible la típica ciapata hindú).
Hay quien lo toma con salsa Masala una mezcla de especias muy utilizada en la gastronomía india, a base de canela, clavo, nuez moscada, pimienta negra y semillas verdes o negras, por supuesto esta opción será mucha más picante!

El Ganges

2006-08-26T18:14:00.000+02:00

... Estamos en el aeropuerto de Delhi con una cola de seguridad espanatosa! Como me gustaría teletransportarme en este momento a mi casita cerrando y abriendo los ojos.
Si puedo, después de la cola escribiré, os hago un adelanto con las fotos de hoy.
Hasta luego.

Parece ser que ahora tienen que pasar primero por el control de seguridad los que vuelan con Continental Airlines, así es que tengo otro ratito…

A las 5,15h. de la mañana nos has venido a buscar nuestro guía. Nos ha preguntado si llevábamos paraguas, estaba lloviendo bastante. Nos hemos mojado, pues no hemos sido tan previsibles con la maleta como para coger un paraguas.
El cielo estaba oscuro, las calles desiertas y encharcadas. Hemos ido a un ghat (lugar a la orilla del Ganges donde hay una escalinata para poder acceder al río), en total hay 86.
Allí hemos subido a una barca de madera junto con otros turistas para ir bordeando los diferentes ghats. La aventura ha sido increíble, ver la gente bañándose, rezando, dando bendiciones, llenando sus botellas de agua bendita para bebérsela!!!!!! mientras los dos remeros sufrían lo indecible para luchar contra la corriente muy fuerte debido al gran caudal del río ya que aquí sí, ha llovido mucho. Cada ghat esta catalogado de diferente manera, hay uno específico para mujeres, otro para japoneses sionistas, pero bueno, todos tomaban su baño en la misma agua contaminada para nosotros y pura para los hinduístas, llena de restos de flores, velas y muchas cenizas flotando.
El paisaje es una mezcla contrastes, colores, olores, templos, casas en ruinas, animales, monos, vacas, gentes… bonito para mi, muy estremecedor, la gente aquí es feliz.

Hemos pasado por delante de otro crematorio, esta vez como estábamos en la barca si que he podido hacer una foto. Si os fijáis, es la que se ven los trocos de madera al fondo. Allí, hemos parado para dar un paseo por el “casco antiguo” de Vanarasi. Calles estrechas, muy sucias, un olor muy intenso no os digo a qué... gente muy pobre, pequeños templos, mezquitas y vacas que entorpecían el paso de la gente. Hemos podido subir a una casa privada (con trampa ya que en su interior había una tienda) para poder ver la cúpula de oro del templo más importante de la India. No hemos podido entrar dentro ya que solo pueden entrar los hinduistas. Vanarasi me ha encantado, ha sido un estado de “choc” brutal pero ha sido una experiencia irrepetible. Ver sus gentes como viven entregadas a sus dioses, a sus creencias, ver sus gentes como viven en la miseria, pero sobretodo felices.
La vuelta a Delhi ha sido entretenida, en el avión hemos conocido a “todo un personaje”. Se trata de un guía que habla un español perfecto. Nos ha explicado todas sus experiencias, hizo de guía al príncipe Felipe y a Eva Sannum cuando estuvieron aquí, nos ha contado algunos secretos jajaja que no puedo publicar… hace poco estuvo con la novia de Fernando Alonso (Raquel del Sueño de Morfeo), en fin nos hemos echado unas cuantas risas, entretanto se estaba intentando ligar a la azafata del vuelo, Saha.
En Delhi hemos intentando “matar” el tiempo ya que habíamos visitado todo lo posible y los museos por la hora que era ya estaban cerrados. Hemos hecho caso a Adri y hemos ido a gastar las últimas rupias al Jampah Market, por cierto muy barato!
Hemos hecho la última cena hindú con Chickenn Tikka (elmás bueno que hemos tomado), pan típico (mmm, caliente fino y crujiente) y una novedad, Pandedee Tikka (ques oa la brasa y algo picante).
Ahora como ya os he adelantado estamos en el aeropuerto esperando que llegue la hora del embarque, 00.05h.
Después de reposar todas estas vivencias espero contaros mi “conclusión” a todo este viaje tan increíble que recomiendo sin duda, pero ahora …tengo ganas de volver a casa a ver a mis pequeñines, los he encontrado a faltar muchísimo!!

Vanarasi

2006-08-25T16:14:00.000+02:00

Hoy ha sido uno de los días que más extraña me he sentido desde que estamos aquí. Quiero explicaros el porqué, pero primero explicaré el trayecto hasta llegar a Vanarasi (o Benarés). Hemos ido hasta el aeropuerto doméstico de Delhi, nos ha acompañado Trashj, nuestro driver, del cual nos hemos despedido después de tantos kilómetros con él. El aspecto del aeropuerto es decadente (seguramente como los de españa en la época de Franco) pero muy seguro, si no me equivoco me han cacheado 4 veces hasta subir al avión! El vuelo ha sido como “un puente aéreo BCN-MAD, por el tipo de avión, la cantidad de gente y la duración. El aterrizaje ha sido un poco “turbulento”, había muchas nubes que atravesar, como era de esperar me he mareado, menos mal que no había desayunado demasiado.
Esta vez nos ha venido a recoger Shanjag, se ríe mucho y como Mozart. El primero de los motivos por los cuales hoy me he sentido un tanto extraña es porque circulando por la ciudad, por un momento me he dado cuenta de que me había acostumbrado a su paisaje. El hecho de ver mendigos, niños pobres, gente tirando de sus carruajes, vacas circulando al mismo ritmo que los vehículos, que las personas… pues me ha parecido un escenario habitual, que no es lo mismo que indiferente. Seguro que la sensación que voy a tener cuando me encuentre de nuevo ante mi querido Paseo de Gracia no será la misma, será entonces cuando el contraste sea brutal.
Hemos visitado el que representa ser el templo más importante para los hindús. En su interior hay un mapa de mármol gigante de la india y un óleo de la Diosa del poder, la que se encuentra en la foto junto al león. Me ha dejado muy decepcionada pues no tiene mucho encanto. Luego hemos ido a la importantísima universidad de Vanarasi. Ahí se puede estudiar de todo, medicina, agricultura, física, letras, historia… es una especie de campus gigante donde también se encuentran varias residencias separadas, claro para los chicos y las chicas. Shanjag nos ha contado que viene gente de fuera a estudiar y que para ello hay que superar un duro examen.
Luego nos hemos dirigido otro templo hinduista, en una de las fotos veréis que hay unas “casillas” donde se depositan los zapatos antes de entrar.
Me ha sorprendido que en esta ciudad la gente es más mística, hay un montón de tenderetes con obsequios (dulces, flores, coco, leche…) para hacer ofrendas a los dioses y sobretodo, lo que vamos a ver mañana al Ganges.

Ha sido entonces cuando Shanjag nos ha preguntado si queríamos ir a ver el crematorio municipal de la ciudad… pues no nos lo hemos pensado, la respuesta ha sido afirmativa.
Es una imagen habitual en esta ciudad encontrar dos personas transportando en una especie de camilla a un muerto cubierto por una sábana naranja (como dicen ellos color azufre), pues desde el coche he fotografiado uno de ellos, es de falta de respeto hacerlo por la calle… la foto no es muy buena pero quería que lo vierais.
La entrada al crematorio, todo al aire libre, ha sido muy dura, pero más aun cuando nos hemos plantado, como si nada, delante del río, delante un muerto extendido en la camilla, sin sábana el cual le estaban preparando el ritual previo a la incineración. Al lado, muy cerca, había un niño desnudo bañándose y bebiendo agua (contaminada), pero para ellos sagrada, toda una bendición. El olor era intenso, el los alrededores muy sucios, solo apto para hombres (menos turistas, ya que yo no he tenido ningún problema). El hijo mayor del muerto, parecía estar dirigiendo en proceso, su cuerpo solo lo cubría una sábana blanca.
No había nadie llorando, supongo que las mujeres de la familia ausentes en la ceremonia se encontrarían en sus casas intentando ser consoladas por algo, por alguien, quizás dando gracias a más de un Dios por la bendición de poder ser incinerado a la orilla del Ganges. Ufff! Espero haber explicado bien, esto me ha dejado el corazón encogido en un puño que todavía no puedo abrir.
Para compensar la visita, hemos ido a una cooperativa donde tejen la seda y hacen los típicos Saris que visten las mujeres, de paso, hemos comprado uno muy bonito que espero usar pero no como una hindú. Creo que le voy a dar una utilidad decorativa, haré unas cortinas, fundas de cojín…
Bueno, mañana a las 5 de la mañana vamos a ir a ver la salida del sol al río, a ver las ofrendas, sobretodo de las mujeres y, supongo a seguir reflexionando.
Al mediodía, volveremos a Delhi, para ya finalizar este increíble viaje, pero… no os vais a librar de mi, jajaja. Como vamos a estar muchas horas en el aeropuerto antes de la salida de nuestro vuelo a nuestra querida Barcelona, espero encontrar de nuevo una conexión Wi-Fi para poder contar la última experiencia en este país.

Taj Mahal y fuerte de Agra

2006-08-24T16:40:00.000+02:00

Hoy hemos madrugado, a las 6 de la mañana cuando apenas despuntaba el sol, nos estaba esperando “Solecito” para tomar rumbo al tan esperado Taj Mahal. Esta séptima maravilla del mundo es un monumento dedicado al amor del emperador Sahan Jahan a su mujer la emperatriz Mahal que murió al dar a luz su décimocuarto hijo.
El emperador encargó su construcción a un arquitecto pakistaní. Tenía que ser un monumento para que todo el mundo recordara a su mujer, que desprendiera el amor que sentía hacia ella. Para que la inspiración del arquitecto fuera total, el emperador mató a la mujer del pakistaní, así, de esta manera podía sentir el mismo dolor que el emperador… bonita motivación, no?
Para llegar hasta allí, hemos tenido que coger un autobús eléctrico que pone a disposición del turista el gobierno, así se evita la posible contaminación de los vehículos a motor.
La entrada, nada barata en comparación al resto de visitas que hemos hecho, cuesta 15€. “Solecito” dice que, además de “aprovecharse” del turismo, Agra vive del Taj Mahal, se invierte mucho dinero en su restauración y conservación.
El momento donde se empezaba a ver detrás de una muralla su cúpula ha sido emocionante, a aquella hora ya había salido el sol, pero la luz era aun un poco tenue. Cuando ya nos hemos encontrado ante él, ha sido de piel de gallina. Se trata de una obra majestuosa, impresionante, que invita a reflexionar, de nuevo, uno no se queda indiferente.
Todo el monumento es de mármol blanco, y está lleno de piedras preciosas y semipreciosas incrustadas, cuando digo todo, es todo, una verdadera joya. Rubí, jade, ágata, coral, ónice y lapislázuli, con el reflejo del sol brilla la cornalina como si de un brillante bañado en oro se tratara.
El día anterior, se había celebrado un evento-ofrenda, estaba aun lleno de pétalos de flores de colores y restos de guirnaldas.

A la salida esperaba encontrar un montón de comerciantes abucheando para que compráramos los gadgets del lugar, pero no sé si es que era demasiado temprano, que apenas había.
De ahí, hemos ido a desayunar, el estómago (que por cierto tengo delicado, gracias Fortasec, ejem…) ya se estaba quejando.
De nuevo a las 10, “Solecito” nos ha venido a recoger para llevarnos al fuerte de Agra. En este caso se trata de una demostración de poder, está lleno de palacios, pequeños templos, mezquitas, jardines, etc… la verdad, ni mejor ni peor que los que ya hemos visto, aunque en este caso, sus jardines recuerdan un poco a la Alhambra de Granada.
Llegó la hora de volver hacia Delhi, donde nos encontramos ahora. Mañana por la mañana cogeremos un vuelo interno hacia Vanarasi (donde se encuentra el Ganges). Según lo que nos han dicho, un lugar muy conmovedor, la aspiración de todos los hindús es morir a la orilla del Ganges, los incineran para arrojar sus cenizas al río.

Llegada a Agra

2006-08-23T16:18:00.000+02:00

Ya estamos en Agra, largo (6 horas) y duro trayecto de carretera hasta llegar aquí! Pues hoy ha llovido a cántaros y yo me alegro muchísimo… aquí estamos en la época del monzón y toda la población del Rajasthan está muy preocupada porqué apenas ha llovido y no va a llegar el agua para todo el resto del año. Como dice, “solecito”, nuestro nuevo guía para esta ciudad, somos una bendición, pues con nosotros ha venido la lluvia. La carretera que va desde Jaïpur a Agra es un camino de “cabras”, bueno no de “vacas”. Es de una sola dirección, pues os imagináis, coches, camiones, motos, bicis, camellos, burros y vacas circulando al son del claxon, el que corre más y más valiente será el primero que pasará, los otros se irán aparatando, toda una odisea.
Las aldeas que se veían a los dos lados de la carretera estaban encharcadísimos, las vacas, sin inmutarse, seguían sentadas mientras el agua cubría sus patas y los niños muy contentos ante la lluvia, se bañaban desnudos para celebrar el milagro y, de paso, darse un baño con agua, probablemente más limpia de la que usan habitualmente.
Hemos parado en un pueblecito a 1 hora de Agra que se llama Fatehpur Sikiri (ciudad de la Victoria), en el valle del Ganges. Aquí hemos visitado varias cosas, el recinto y la puerta de Agra, el Buland Darwaza (Puerta Sublime), la Jama Masjid (Gran Mezquita) y la tumba de Sheik Salim Chisthi (el Santo que consiguió que el Maharajá de la época tuviera un heredero). Ante la tumba, nos han dado dos hilos para que anudáramos en uno de los agujeros del laberinto de mármol, hemos hecho una ofrenda y hemos pedido un deseo el cual si se cumple, tendremos que volver a desatar.

Cuando estábamos en la plaza principal del templo llovía tanto que hemos tenido que resguardarnos un rato hasta que apaciguara la tromba de agua.
En la mezquita, había un montón de mendigos durmiendo por todas las esquinas, y niños, muchos niños. Nos hemos llevado del último hotel unas manzanas, jabón, peines y bolígrafos que hemos repartido en la medida que hemos podido, ha sido una avalancha, a Marcos hasta le han arañado el brazo al estirarle lo que tenía.
“Solecito”, así es como nos ha dicho que le podíamos llamar, pues su nombre en hindú significa “al sol”, no se encontraba demasiado bien, se había tomado una medicina para su dolor y no estaba muy parlanchín en el trayecto que quedaba hasta la ciudad, bueno es más, se ha dormido!
La primera impresión de Agra ha sido “aparentemente” una ciudad más moderna que Jaïpur (al menos por los edificios y que hemos visto un Pizza Hut), pero Solecito nos ha dicho que no. Creo, por lo que he visto que es una ciudad más caótica, más sucia y que vive por los 3 millones de turistas que pasan por aquí cada año para visitar el Taj Mahal.
Mañana a las 6 de la mañana iremos a visitarlo, dicen que es mejor y más bonito madrugar ya que si no hay mucha gente, además la salida del sol es preciosa en este templo.

Jaïpur, segundo día

2006-08-22T16:56:00.000+02:00

Hoy ha sido de nuevo un día lleno de vivencias, el último que vamos a pasar en esta ciudad con aspecto de pueblo, muy extensa, con edificios medio en ruinas y muy bajos. Todo Jaïpur se encuentra rodeado de una muralla rosa y una colina verde (Naharjar), en la que se puede encontrar todo tipo de animales salvajes que, de vez en cuando visitan la ciudad.
El Palacio de los Vientos ha sido nuestra visita “express”, como dice Mershj es como un fantasma, dentro no hay nada solo se trata de una fachada trabajada minuciosamente en color, como no, rosa terracota.
A 10 km. de la Jaïpur, se alza el Palacio de Amber, una fortaleza encaramada a un acantilado y rodeada por la larga muralla que bordea la colina, por cierto, y donde se habla más castellano que hindú. La ascensión de los últimos 2 km. la hemos hechos subidos a un descolmillado elefante, rodeado de moscas y dirigido por un hindú con turbante muy negro de tez… me he sentido Ms Romy acompañada de Willy Fog!!
El Palacio se encuentra con continuas reformas, he querido hacer un homenaje a mi “papi” para que vea que, aquí los andamios son de bambú atados con cuerdas de cáñamo. Cuando veas las fotos verás que son dignas de un estudio de prevención de riesgos.
Está lleno de gente pobre trabajando, mujeres llevando en sus cabezas la arena para hacer el cemento, burros empujados por jóvenes que transportan las piedras, mujeres barriendo con escobas de paja, niños que observan a sus padres mientras trabajan y piden limosna… y muchos, muchos, muchos comerciantes de gadgets turísticos regateando sin parar.

De nuevo Mershj nos ha “invitado” al “Museo de Antigüedades”, que curioso que todas las piezas expuestas tienen una etiqueta colgando, esta vez no le ha funcionado la trampa, pues habían cosas muy bonitas trabajadas en madera, acero y mármol pero no hemos comprado nada.
Luego hemos hecho parada en el Palacio de las Aguas, era donde vivían los invitados cazadores del Maharajá. Ahí, nos esperaban un grupo de cuatro niños, uno nos ha hecho un truco de magia, el otro nos ha tocado un instrumento desafinado típico del lugar y los otros dos eran “sus acompañantes”… a estos si les hemos dado una propina y nuestra botella de agua, aunque no aconsejan darles dinero ya que luego se pelean entre ellos.
Muy cerca, Mershj nos ha llevado a ver como se fabrican los tejidos, estampados y las alfombras… curiosamente, detrás se encontraba la tienda donde poder adquirir todos estos artículos. Aquí si que hemos comprado o nos han vendido algunas cositas, pues no os voy a decir de que se trata ya que la mayoría son regalitos, jajajajaja.
Cuando hemos entrado de nuevo en la ciudad, hemos parado en una de las tiendas donde vendían zapatos aquí los precios son muy diferentes, y los comerciantes gente más honrada.
A la llegada al hotel, nos hemos hecho un masaje. Marcos está traumatizado, pues es la primera vez que se queda en “pelota picada” (si, si, sin gallumbos ni toalla) y un hombre le magrea el culo llegándole a rozar un “egg”. En mi caso también me he quedado en “pelotillas”, pero una mujer que no levantaba del suelo más de 1m. y medio, ha sido muy delicada en su trabajo.
Mañana, early morning, empezaremos el camino hacía Agra donde se encuentra el Taj Mahal, 6 horas de viaje, que esperamos sean igual o más amenas que las ya vividas.

Jaïpur, la ciudad rosa

2006-08-21T15:53:00.000+02:00

Jaïpur, capital del Rajasthan, muy ruidosa, caótica y de un tráfico insufrible, nos ha seguido sorprendiendo. El trayecto hasta esta ciudad de 2,5 millones de habitantes, por la “highway” ha sido muy entretenido, no se ha hecho nada pesado, al contrario, muy ameno… mi cabeza tenía 100 ojos para no perder detalle: vacas cruzando por la carretera, motos con 4 personas montadas, autobuses a rebosar hasta el techo, camiones condecorados con guirnaldas, pinturas, hasta tenían lentejuelas, a derecha e izquierda de la vía encontrabas mujeres cargando en su cabeza un fardo lleno de cultivo, niños mendigando, hombres tirando de un carro con elefantes, camellos o burros, un paisaje muy bucólico!
Una vez hemos llegado al hotel, un palacio llamado Rambagh nos han recibido con el típico ritual indio, una mancha en la frente de hena y un collar de flores amarillas que desprendían un intenso olor.
Después de tomar un tentempié, hemos conocido a nuestro nuevo guía, esta vez su habla era excelente, con acento sud-americano, un hombre llamado Mershj casado con tres hijos (y en busca del cuarto preferiblemente hija aunque sabe lo que le va a costar su dote) procedente de la casta de los guerreros… y con más cuento que calleja!
Primero al observatorio (Jantar Mantar), para nosotros los occidentales, a priori, no demasiado interesante, pero teniendo en cuenta que los indios tienen una fe absoluta en la astrología y la astronomía, hasta el punto que una pareja de prometidos deben coincidir en 17 sobre 30 parámetros de sus cartas astrales para poder casarse. Pues imaginad lo importante que es para ellos.
Mershj es un gran entendido en los “Maharaja”, nos ha contado mil y una anécdotas. Actualmente la hija del actual Sawi está liada con el cocinero y todo el pueblo lo sabe!
Hemos visitado el “city palace” donde se encuentra el museo textil, el museo de armas y una galería de arte… para mi lo más sorprendente ha sido ver lo aburrido que estaba el “Maharajá Janugh” recortando papeles haciendo papiroflexia, en un trozo de un tamaño de un palmo habían 100.000 agujeros con flores, animales, un verdadero tapiz de papel.
Para acabar la jornada, el previsible timo de la estampita, Mershj muy hábil en su trabajo nos ha llevado a ver como se trabajaban las piedras preciosas, y de paso su cuñado-amigo-primo nos ha acompañado a vendernos la moto. Voluntariamente, hemos comprado dos collares de plata muy bonitos con típico diseño hindú.
A la salida de la denominada “joyería”, hemos tenido una conversación con Mershj sobre su artimaña, de lo que se ha reído pero ya va avisado para mañana.
Me arrepiento de no haber cargado la maleta de bolis, lápices, libretas, camisetas y chocolates para dar a los niños, nos piden en todas las esquinas y se te encoje el corazón al no poder ayudarles.

Diario de India

2006-08-21T09:25:00.000+02:00

Delhi y Neemrana

Estoy impresionada, impactada, un tanto extraña, este país no deja indiferente. La llegada Delhi fue puntual, el primer contacto fue con Mr. Thrasj nuestro driver oficial para toda nuestra estancia, le acompaña un curioso gadget de oriente, una muñeca rubia colgada del retrovisor con un corazón que pone “I love you”. Cuando llegamos al Hotel nos recibieron una docena de Indios elegantemente vestidos con casacas largas atadas con cinturones dorados y turbantes blancos, en la recepción tres bellas Indias enfundadas en un Sari, en fin muy majestuoso, digno de un verdadero “lujo asiático”.
Tras un buen desayuno continental, nos recibe Rashma, un joven indio de 25 años que está estudiando español en el Instituto Cervantes.
Primera parada, el Jama Masjid una gran mezquita musulmana situada en el old Delhi, su entorno, un zoco de gran pobreza llena de tenderetes con frutos, especies, libros viejos, ruedas para los carros y… muchos mendigos.
Segunda parada un gran homenaje a Mahatma Gandhi, situado en el Raj Ghat, un mausoleo adornado con flores y velas rodeado de indios rezando.
Muy cerca se encuentra la puerta de Delhi (Delhi Gate) y en la misma avenida el parlamento y la residencia del presidente. Sorprende el hecho de que es musulmán cuando el 80% de la población India es Hinduista y solo un 10% Musulmán, (Rashma dice: “es un buen hombre”).
Esquivando los moto-coche y rickshaw (taxis con pedales) y mucho ruido de claxon, parece que te vayas a estampar en cualquier esquina pero Mr. Trasj domina mucho en el asunto, hemos llegado al templo indú, me han dejado hacer fotos fuera, pero no dentro, una pena porque es preciosa, está llena de Dioses (muñecos muy decorados con guirnaldas de colores) cada uno simulando un animal, elefante, mono, camello, todo con detalles en oro y vacas sagradas.
Rashma estaba hambriento y nos ha llevado al “Splash”, un restaurante típico Indio donde me he tomado una Mirinda, ¿lo recordáis? Y un Chicken Tikka (bueno de sabor pero muy picante).
Nos hemos despedido de Delhi, por el momento, donde te cruzas con los ricos, grandes y pequeños burgueses, con la India del fututo, con la India que saldrá adelante… tal vez, y probablemente hasta siempre de Rashma. Hemos tomado dirección Jaïpur (la ciudad rosa), pero nos hemos hospedado en una espectacular fortaleza, antigua ruina India, se encuentra en Neemrana, que se alza en lo alto de una colina con una vista que contrasta el “chabolismo” y la pobreza con un entorno frondoso, verde muy verde, salvaje y con olor a vacas sagradas, claro.

La ansiedad

2006-08-10T00:04:00.000+02:00

Una mariposa revoloteando por el hemisferio derecho del cerebro. O una legión de hormigas díscolas avanzando por el hipotálamo. También la sensación de que una prensa empuja las sienes y el cuello, como si unos dedos de acero presionaran las primeras cervicales. No siempre llega así de sutil el primer aviso. Pero, o antes o después, casi todos en algún momento de la vida hemos sufrido un ataque de ansiedad, sentimos una especie de ladrillo aplastando el pecho. Una losa que asfixia. Un no poder olvidarse del aire que entra y que sale por la nariz; los latidos del corazón en estéreo. La cara sin mejillas, el cuerpo sin saber dónde acomodarse, incapaz de hallar una posición natural para lograr que las cosas vuelvan a ser como antes, y que los minutos tengan segundos, que llueva en el Norte, que oscurezca a las nueve.
Esa nostalgia de normalidad acelera los pensamientos atropellados y prolonga la impotencia, como si hubieras montado en una atracción de feria de la que quisieras bajarte a mitad de trayecto, pero no puedes. Lo peor es que, cuando regresas a la normalidad, no soportas la nostalgia de aquel ataque de ansiedad y borras las aristas de su recuerdo porque no quieres conservar sus pasajes ni reproducir mentalmente aquel malestar tan confuso. Tiendes a buscar una causa blanca, como el estrés, por ejemplo. Socialmente está bien visto; de hecho, se ha erigido a su alrededor una industria próspera; nadie, aún, queda estigmatizado por trabajar mucho, ser mujer-madre-profesional con siete cabezas, y eso origina un sentimiento de comprensión. Pero, dejando aparte el estrés, la ansiedad procede de otros campos de cultivo. Allí donde van madurando como espigas unas cuantas preguntas sin respuesta. La mayoría se refieren a la pérdida, la frustración, el fracaso, el desamor, el aburrimiento... y carecen del prestigio social del que goza el estrés, incluso la propia ansiedad, que hoy disfruta de una aceptación parecida a las alergias por el polen.
La ansiedad resulta una suerte de cajón de sastre donde cabe desde el miedo escénico, la timidez frente a un grupo, la mente en blanco en un examen, hasta ese malestar sin origen ni causa objetiva, difícil de identificar. En el otro extremo se halla el impulso para afrontar nuevos retos, movilizar la cabeza y la experiencia y activar el estado de alerta; un grado de ansiedad deseable, que ha sido fundamental para la supervivencia de la especie. O sea, que, como el colesterol, hay una ansiedad mala y una ansiedad buena y, dejando en paz el estrés, la una tiene que ver con las emociones que se encapsulan hasta atragantarse. La otra con las que vuelan, sin complejos, hasta donde nos da la gana.

Las nueve caras del corazón

2006-07-31T00:06:00.000+02:00

Bueno ¿por dónde empiezo?
La cara. Sí, empecemos por la cara, que refleja las mudanzas del corazón. Es con la cara con la que transmitimos pensamientos en un lenguaje sin sonidos. ¿Te sorprende esta idea? Te gustaría saber cómo puede existir un lenguaje sin sonidos. No lo niegues. Leo la pregunta en tus ojos.
Me doy cuenta de que sabes muy poco sobre el mundo al que te quiero llevar. Entiendo que te preocupe que pueda estar más allá de tu comprensión. Pero quiero que sepas que consideraría que mis intenciones han fracasado si no consiguiera transmitirte al menos parte del amor que profeso a mi arte. Cuando acabe, espero que sientas lo mismo que yo. O casi lo mismo.
Confía en mí. El lo único que te pido. Confía en mí y escucha. Y confía en tu inteligencia. No dejes que otros decidan por ti qué es lo que esta a tu alcance y qué es lo que está fuera de él. Te aseguro que eres capaz de abarcar esto y mucho más.
Mírame. Mírame a la cara. La cara desnuda, despojada de colores y maquillaje, de brillos y adornos. ¿Qué vemos en ella? La frente, las cejas, las fosas nasales, la boca, la barbilla y treinta y dos músculos faciales. Éstas son nuestras herramientas y con ellas tenemos que trazar el lenguaje sin palabras: el amor, el desprecio, la furia, valor, miedo, disgusto, asombro y paz.
En la danza como en la vida, no necesitamos más que nueve formas de expresarnos. Las podríamos llamar las nueve caras del corazón.

Ibiza session

2006-07-25T13:22:00.000+02:00

EL EQUIPO
Por orden de aparición, de izquierda a derecha:
El R.R.P.P; el que no le decae la noche; la “que viene cantando”; la anfitriona; ¿Tú d´on ets noi?; la gran socia; la fotógrafa; ..and the oscar goes to “Alfredo”; el más ligón; Sony Crocket con alcalinas; la que más baila; el daikiri fresa pá desayunar; el tatuaó; el hombre que compartíamos todas nosotras; Lola (Jockey Club Salinas); DJ Big Mic by Ino Salinas Sessions 3

LA CANCIÓN

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DIÁLOGOS

Caso 1:
Ocurrió en el control policial de aduanas del aeropuerto de Barcelona.
Alfredo pasa su bolsa de mano por el scanner, un guardia civil, muy amablemente le pregunta si lleva una navaja Suiza, el con cara de sorpresa exclama:
- ¿Pero como se ha podido dar cuenta?
El Policia le da la opición de volver a facturar su maleta para poder guardar la navaja en ella o simplemente entregar la navaja para proceder a su destrucción...
Alfredo decide quedarse sin su navaja multiusos, la que tenía guardada en el cajón de su casa, la que no había usado nunca y que por fin, después de unos años, había pensado que podía servir para abrir unas botellas de vino.

Caso 2:
Ocurrió en en el interior del avión (un Vueling que extrañamente pasaba por la Cerdaña para realizar su viraje dirección Mallorca Port Andratx), en el asiento trasero derecha (asientos 11A, 11B y 11C) estaban sentados tres extraños individuos tatuados hasta la médula, con camisetas sin mangas, y pantalones apretados (claramente marcando huevera).
Cuando llegamos a Ibiza y era hora de desembarcar, se les veía nerviosos, creo que tenían prisa, tenían que llegar antes de las 1.00h a la oficina de alquiler de coches (como todos nosotros)...
LLegó un momento de tensión, que el uno le dice a los otros dos:
- Tranquiloooo que vamooo a paressserrrr unos ansiosoooooosss
Probablemente tenían prisa por pegarse un copazo en el Space o en el Amnesia ya que para ir al Matiné todavía era pronto.

Caso 3:
Después de una estupenda cena invitada por la anfitriona en el Bubbah Grove (que bueno estaba todo), nos dirigíamos hacía Pachá. La estrategia de entrada estaba clara, Hugo, nuestro RRPP, conocía a Judas, Oliver y Tristán, no estábamos en lista pero eran buenos contactos como para poder entrar sin pagar los 50€ (sin copa) que pedían en la puerta.
Una vez llegamos al parking, le dimos una propina al aparcacoches (el parking de apié estaba completo, nos dieron la opción de aparacarlo en el parking privado), nos dirigíamos hacía la puerta de entrada, decididos, muy decididos, sobre todo Alfredo que se plantó delante del portero y le dijo:
- ¡Ya estamos aquí!
El portero (pá chulo mi pirulo), sin mover los pies del suelo, inclinó sigilosamente la cabeza y le lanzó una mirada a Alfredo, que creo que todavía la tiene clavada en la frente, como queriendo decir... comorrrr qué dicesss?
Ni la estrategia de Hugo ni la de Alfredo funcionaron así es que, procedimos a la fila de los paganos, las chicas primero, intentando una tercera estrategia, como éramos 13, quizás nos hacián un "ticket group", pues si, quizás, nuestro gozo en un pozo, esta vez el portero tuvo mejores palabras que el otro:
- Chicas, aquí no estamos de rebajas, las rebajas están en el puerto...
... y acabamos todos en el puerto (El Divino), sacamos 4 tickets y encima vimos a Ernesto Neyra en acción, ¿qué más se puede pedir, no?

LA COVA DE MANOLO

Es él, es Manolo, nuestro amigo de la noche, el que a dado la vuelta al mundo con su guitarra, el que a los 21 años (ahora dice que tiene 23), estuvo trabajando el huerto de los tomates y las lechugas en Pineda... el que con 10 se hizo torero y triumfó junto a los mejores, el que tiene una pàgina web colgada en la pared de su bar, la Cova. El que sirve unas sangrías y unos chupitos de hiervas de miedo y el que nos deleitó con unas rumbitas y un zapateaó que nunca olvidaremos.
¡Manolo, qué arte tienes!
No te olvidaremos nunca, ya formas parte de nuestras vidas, nuestros corazones.

Millenium actress

2006-07-20T13:10:00.000+02:00

En el pasado, Chiyoko Fujiwara fue la estrella de cine dominante del panorama cinematográfico japonés hasta su súbita desaparición de la imagen pública hace treinta años. Uno de sus mayores admiradores, el realizador de documentales Genya Tachibana, viaja hasta el apartado refugio de montaña en el que tiene su hogar para entrevistarla. Una vez allí, entrega a la que fuera su ídolo de juventud una vieja llave que encontró entre los restos de su antiguo estudio y como si la llave hubiera abierto la puerta de su memoria, Chiyoko comienza a recordar la historia de su vida. De esta forma, viaja desde el remoto pasado hasta el distante futuro a través de mil años, traspasando la frontera que separa la realidad de las películas que han formado gran parte de su vida. El resultado es un viaje visual y emocionalmente increíble a través del espacio y el tiempo.

La búsqueda del amor eterno, o la eterna búsqueda del amor... cada uno que decida.

Peter Pan cumple 100 años

2006-07-18T18:10:00.000+02:00

¿Sabiáis que Peter Pan y Campanilla cumplen ya más de un siglo?... y eso que nunca crecen. Pues os invito a poneros las alas de Campanilla o la pluma de Peter Pan para viajar por un momento al "país del nunca jamás"

Wendy, Michael y John eran tres hermanos que vivían en las afueras de Londres. Wendy, la mayor, había contagiado a sus hermanitos su admiración por Peter Pan. Todas las noches les contaba a sus hermanos las aventuras de Peter.
Una noche, cuando ya casi dormían, vieron una lucecita moverse por la habitación.
Era Campanilla, el hada que acompaña siempre a Peter Pan, y el mismísimo Peter. Éste les propuso viajar con él y con Campanilla al País de Nunca Jamás, donde vivían los Niños Perdidos...
- Campanilla os ayudará. Basta con que os eche un poco de polvo mágico para que podáis volar.
Cuando ya se encontraban cerca del País de Nunca Jamás, Peter les señaló:
- Es el barco del Capitán Garfio. Tened mucho cuidado con él. Hace tiempo un cocodrilo le devoró la mano y se tragó hasta el reloj. ¡Qué nervioso se pone ahora Garfio cuando oye un tic-tac!
Campanilla se sintió celosa de las atenciones que su amigo tenía para con Wendy, así que, adelantándose, les dijo a los Niños Perdidos que debían disparar una flecha a un gran pájaro que se acercaba con Peter Pan. La pobre Wendy cayó al suelo, pero, por fortuna, la flecha no había penetrado en su cuerpo y enseguida se recuperó del golpe.
Wendy cuidaba de todos aquellos niños sin madre y, también, claro está de sus hermanitos y del propio Peter Pan. Procuraban no tropezarse con los terribles piratas, pero éstos, que ya habían tenido noticias de su llegada al País de Nunca Jamás, organizaron una emboscada y se llevaron prisioneros a Wendy, a Michael y a John.
Para que Peter no pudiera rescatarles, el Capitán Garfio decidió envenenarle, contando para ello con la ayuda de Campanilla, hada quien deseaba vengarse del cariño que Peter sentía hacia Wendy. Garfio aprovechó el momento en que Peter se había dormido para verter en su vaso unas gotas de un poderosísimo veneno.
Cuando Peter Pan se despertó y se disponía a beber el agua, Campanilla, arrepentida de lo que había hecho, se lanzó contra el vaso, aunque no pudo evitar que la salpicaran unas cuantas gotas del veneno, una cantidad suficiente para matar a un ser tan diminuto como ella. Una sola cosa podía salvarla: que todos los niños creyeran en las hadas y en el poder de la fantasía. Y así es como, gracias a los niños, Campanilla se salvó.
Mientras tanto, nuestros amiguitos seguían en poder de los piratas. Ya estaban a punto de ser lanzados por la borda con los brazos atados a la espalda. Parecía que nada podía salvarles, cuando de repente, oyeron una voz:
- ¡Eh, Capitán Garfio, eres un cobarde! ¡A ver si te atreves conmigo!
Era Peter Pan que, alertado por Campanilla, había llegado justo a tiempo de evitarles a sus amigos una muerte cierta. Comenzaron a luchar. De pronto, un tic-tac muy conocido por Garfio hizo que éste se estremeciera de horror. El cocodrilo estaba allí y, del susto, el Capitán Garfio dio un traspié y cayó al mar. Es muy posible que todavía hoy, si viajáis por el mar, podáis ver al Capitán Garfio nadando desesperadamente, perseguido por el infatigable cocodrilo.
El resto de los piratas no tardó en seguir el camino de su capitán y todos acabaron dándose un saludable baño de agua salada entre las risas de Peter Pan y de los demás niños.
Ya era hora de volver al hogar. Peter intentó convencer a sus amigos para que se quedaran con él en el País de Nunca Jamás, pero los tres niños echaban de menos a sus padres y deseaban volver, así que Peter les llevó de nuevo a su casa.
- ¡Quédate con nosotros! -pidieron los niños.
- ¡Volved conmigo a mi país! -les rogó Peter Pan-. No os hagáis mayores nunca. Aunque crezcáis, no perdáis nunca vuestra fantasía ni vuestra imaginación. De ese modo seguiremos siempre juntos.
- ¡Prometido! -gritaron los tres niños mientras agitaban sus manos diciendo adiós

He visto una mujer con la cara desencajada, el bolso abierto, andando rápido por la calle al tiempo que se aplicaba polvos con una brocha y miraba con ojos de angustia el reloj, subiendo las escaleras de un juzgado. He visto una mujer en un centro comercial con tres niños que berrean, intentando empujar un carrito, mientras los niños sacan las cosas del carrito lleno de cosas que no se sabe muy bien para qué sirven…
He visto una mujer capaz de dar una vuelta de tres manzanas cada día sólo para esquivar la casa donde vive el hombre que la maltrató durante años y que ahora está casado con otra mujer a la que también maltrata. He visto mujeres colombianas cambiar jornadas de trabajo de dieciocho horas al día limpiando casas para poder traerse a sus hijos de Colombia (y he visto cómo repetidamente les han denegado los papeles las mismas personas en cuyas casas limpian). He visto mujeres pedir limosna para comprar narcóticos para dormir a bebés con los que va a pedir limosna. He visto mujeres que han tenido hijos fruto de salvajes violaciones y que han tenido que aprender a amarlos (algunas no han podido). He visto mujeres israelíes hablar sobre lo absurdo de la guerra. He visto mujeres palestinas hablar sobre lo absurdo de la guerra. He visto a mujeres que se han encontrado a los treinta cinco años solas, abandonadas con cuatro hijos y la cuanta del banco vacía. He visto mujeres con chador, con burka, con pañuelo, mirándose en el espejo sin saber muy bien a quién veían. He visto a mujeres de cuarenta años sin dientes, sin dinero, sin nada, prostituyéndose en Bombay…
Todas ellas me parecen mujeres desesperadas. Las de Wistera Lane, no.

Por Isabel Coixet

OMMMM

2006-07-11T16:39:00.000+02:00

Pensaba que con el tiempo adquiriría mayor dominio en eso de dejar la mente en blanco, de vaciarla y neutralizar el pensamiento, mientras te tumbas al sol en la playa, pero sigue siendo tan difícil como aquella primera vez que lo intenté, cuando era una mocosa adolescente. Por aquellos entonces todo se basaba en tumbarse en la arena sin exámenes pendientes ni conflictos sentimentales y lograr que la caricia de la brisa y ese murmullo de las olas rizándose en la orilla nos llevaran al estado de silencia mental que tanto aspirábamos, a la búsqueda de una especie de nirvana. Pero una pelota endiablada repicando entre pala y pala, además del grito “pelao” del señor de los helados o de la rica sandía, coco y melón y del mantra repetido por un pequeño Buda: “No quiedo, no quiedo”, de nuevo convencían de que lo mío no era la mente en continúo movimiento. Ponernos en la cabeza del otro, imaginarnos diálogos imposibles, recrearnos en cómo hubiéramos podido reaccionar ante un nuevo dilema, y por tanto, reinventarnos en otros personajes con más soltura y menos defectos, continúa resultándome aun un pequeño vicio. Estar con una misma, dejarse llevar por las fábulas interiores y pasear por encima del tiempo es un placer íntimo que no depende de nadie más que de ti, una especie de recreo merecido que además es gratis.